Дэвид Моррелл - Первая Кровь

Но он знал, что стре­лок за­ме­тит его ру­баш­ку.

Тупой тол­чок пу­ли в ка­мень поб­ли­зос­ти от его пра­во­го пле­ча ог­лу­шил Рэм­бо и так на­пу­гал, что он чуть бы­ло не раз­жал ру­ки. Трях­нув го­ло­вой­, что­бы прий­ти в се­бя, он с ли­хо­ра­доч­ной быс­т­ро­той стал спус­кать­ся вниз.

Ка– ранг! Вто­рая пу­ля с виз­гом сри­ко­ше­ти­ла от ска­лы чуть вы­ше его го­ло­вы, на­пу­гав его не мень­ше, чем пер­вая –те­перь его мож­но счи­тать по­кой­ни­ком. По­ка его спа­са­ло толь­ко то, что вер­то­лет в дви­же­нии, а это ме­ша­ет стрел­ку це­лить­ся. Но че­рез нес­коль­ко се­кунд вер­то­лет за­вис­нет, и тог­да…

А тут еще но­ги ни­как не мог­ли най­ти опо­ру. Он ви­сел на ру­ках, цеп­ля­ясь за кам­ни ок­ро­вав­лен­ны­ми паль­ца­ми, а вер­то­лет нас­ка­ки­вал на не­го, как чу­до­вищ­ная ба­боч­ка. Ка-ранг! Ту­пой удар, рез­кий визг ос­кол­ков кам­ня и рас­п­лав­лен­ных ку­соч­ков пу­ли, впив­ших­ся ему в ще­ки. Он пос­мот­рел на кам­ни вни­зу – до них бы­ло фу­тов сто. Пот за­ли­вал гла­за, и он с тру­дом мог раз­г­ля­деть пыш­ное хвой­ное де­ре­во, вер­х­ние вет­ки ко­то­ро­го бы­ли все­го в де­ся­ти фу­тах от его ног. Мо­жет быть, в пят­над­ца­ти или двад­ца­ти, это труд­но бы­ло оп­ре­де­лить на глаз.

Вертолет за­вис ря­дом с ним, струи воз­ду­ха от ло­пас­тей би­ли в ли­цо. Рэм­бо на­це­лил те­ло на вер­хуш­ку де­ре­ва и раз­жал ру­ки. Он па­дал дол­го, не­ве­ро­ят­но дол­го, но на­ко­нец, про­бил кро­ну и зас­т­рял меж­ду тол­с­той вет­кой и ство­лом.

Удар его оше­ло­мил.

Он да­же ды­шать по-нас­то­яще­му не мог. Су­до­рож­но рас­к­ры­вал рот, кри­вил­ся от бо­ли – бо­ле­ли грудь и спи­на. Ему ка­за­лось, что его ра­ни­ла пу­ля.

Но пу­ле­во­го ра­не­ния не бы­ло. Гро­хот вер­то­ле­та над го­ло­вой и про­бив­шая гус­тую кро­ну де­ре­ва пу­ля зас­та­ви­ли его вый­ти из оце­пе­не­ния. Он ле­жал до­воль­но вы­со­ко на де­ре­ве. Вин­тов­ка по-преж­не­му бы­ла за­су­ну­та меж­ду рем­нем и брю­ка­ми, но от уда­ра сби­лась на бок. Он по­тя­нул ее, она не под­да­лась. А на­вер­ху кру­жил вер­то­лет, го­то­вясь к но­во­му выс­т­ре­лу. Рэм­бо силь­но дер­нул вин­тов­ку, и она выс­во­бо­ди­лась. От это­го рез­ко­го дви­же­ния вет­ка, на ко­то­рой он си­дел, за­ка­ча­лась. Он по­те­рял рав­но­ве­сие, зас­коль­зил бед­ром по жес­т­кой ко­ре и с тру­дом за­це­пил­ся ру­кой за вер­х­нюю вет­ку. Она трес­ну­ла, и он пе­рес­тал ды­шать. Ес­ли вет­ка сло­ма­ет­ся, па­дать ему очень да­ле­ко. Вет­ка трес­ну­ла еще раз, по­том все стих­ло, и он сно­ва стал ды­шать.

Но звук вер­то­ле­та стал те­перь иным. Ров­ным. Пи­лот со­об­ра­зил, в чем де­ло, и за­вис над ним. Рэм­бо не знал, вид­но ли его сквозь хвою, но это не име­ло зна­че­ния. Ра­но или поз­д­но в не­го по­па­дут да­же всле­пую. Он пос­пеш­но раз­д­ви­нул вет­ки, выс­мат­ри­вая вер­то­лет.

Напротив не­го. При­мер­но на рас­сто­янии с обыч­ный дом. Стре­лок вы­су­нул го­ло­ву из ка­би­ны. Рэм­бо от­чет­ли­во ви­дел его круг­лое ли­цо с боль­шим но­сом. По­ли­цей­ский го­то­вил­ся к сле­ду­юще­му выс­т­ре­лу. Од­но­го взгля­да ему впол­не дос­та­точ­но. Он по­ло­жил од­ним дви­же­ни­ем ду­ло вин­тов­ки на ветвь над го­ло­вой и при­це­лил­ся в круг­лое ли­цо, в кон­чик но­са.

Легкое при­кос­но­ве­ние к спус­ко­во­му крюч­ку. По­па­да­ние точ­но в цель.

Полицейский ма­ши­наль­но при­жал ру­ки к изу­ро­до­ван­но­му ли­цу. Он умер сра­зу, да­же не ус­пев вскрик­нуть. Пи­лот еще мгно­ве­ние удер­жи­вал вер­то­лет на од­ном мес­те, слов­но ни­че­го не слу­чи­лось, по­том до не­го дош­ло, что ка­би­на вся заб­рыз­га­на кровью и моз­го­вой тканью, и что у его пар­т­не­ра ис­чез­ла вер­х­няя часть че­ре­па. Рэм­бо ви­дел, как он в ужа­се смот­рит на кровь, за­лив­шую его ру­баш­ку и брю­ки. Гла­за у пи­ло­та по­лез­ли на лоб, он схва­тил­ся од­ной ру­кой за прис­теж­ной ре­мень, дру­гой – за ры­чаг уп­рав­ле­ния, и ныр­нул на пол.

Рэмбо по­пы­тал­ся пой­мать его на муш­ку. Сей­час он не ви­дел пи­ло­та, но до­воль­но хо­ро­шо пред­с­тав­лял в ка­ком мес­те он съежил­ся на по­лу, и при­це­лил­ся в эту часть по­ла. Но тут вер­то­лет кач­ну­ло к краю об­ры­ва, и он за­дел за что-то хвос­том. Рэм­бо по­ка­за­лось, что он рас­слы­шал сквозь рев мо­то­ра рез­кий ме­тал­ли­чес­кий треск, но не был в этом уве­рен. Ка­за­лось, вер­то­лет за­вис там на­веч­но, как вдруг он пе­ре­вер­нул­ся квер­ху брю­хом и рух­нул вниз: гро­хот, визг ме­тал­ла, хруст ло­ма­ющих­ся ло­пас­тей­, ту­пой удар вни­зу, взрыв и ос­ле­пи­тель­ный шар ог­ня. Ос­кол­ки ме­тал­ла про­ни­за­ли кро­ну де­ре­ва, по­том все стих­ло.

Рэмбо уже ка­раб­кал­ся вниз по ство­лу де­ре­ва. Со­ба­ки ла­яли гром­че, ярос­т­нее – ве­ро­ят­но, уже пре­одо­ле­ли бар­ри­ка­ду и вы­бе­жа­ли на гре­бень. Рэм­бо не мог по­нять, как Тис­лу и его лю­дям уда­лось взоб­рать­ся так быс­т­ро. – Ва­лун дол­жен был от­нять у прес­ле­до­ва­те­лей боль­ше вре­ме­ни. Он креп­ко сжи­мал вин­тов­ку, про­тис­ки­ва­ясь вниз меж­ду ве­ток и поч­ти не за­ме­чая, что игол­ки ко­лют ему ли­цо. Бо­ле­ла грудь от па­де­ния на де­ре­во – по­хо­же нес­коль­ко ре­бер трес­ну­ли или сло­ма­лись, но сей­час ему не­ког­да об этом ду­мать. Со­ба­ки ла­яли сов­сем близ­ко, и ему приш­лось по­то­ро­пить­ся. В двад­ца­ти фу­тах от зем­ли он об­на­ру­жил, что даль­ше спус­кать­ся нель­зя: кон­чи­лись вет­ки. Пры­гать. Ина­че ни­как. Он мрач­но улыб­нул­ся: имен­но это­му его учи­ли ког­да-то, он в те­че­ние нес­коль­ких не­дель пры­гал с ба­шен в па­ра­шют­ной шко­ле. За­жав в од­ной ру­ке вин­тов­ку, он об­х­ва­тил дру­гой са­мую ниж­нюю вет­ку, по­вис, по­том от­пус­тил ру­ку и упал. При­зем­лил­ся иде­аль­но. Ко­ле­ни сог­ну­лись как нуж­но, те­ло об­мяк­ло, он мяг­ко про­ка­тил­ся и вско­чил на но­ги – как де­лал это ты­ся­чи раз. И толь­ко че­рез нес­коль­ко ми­нут, ког­да бе­жал по кам­ням, ощу­тил, что боль в гру­ди ста­ла силь­нее. Нам­но­го силь­нее. Черт возь­ми, так мож­но и про­иг­рать.

Он бе­жал вниз по скло­ну, в сто­ро­ну ле­са. Ка­ме­нис­тая поч­ва ос­та­лась по­за­ди, и сей­час под но­га­ми бы­ла тра­ва.

Собаки на­вер­ху вдруг заш­лись бе­зум­ным ла­ем. Зна­чит, они бы­ли там, где он сле­зал по от­ко­су; сле­до­ва­тель­но, че­рез нес­коль­ко се­кунд в не­го бу­дут стре­лять. На от­к­ры­том мес­те у не­го нет ни еди­но­го шан­са, он дол­жен до­бе­жать до ле­са, при­ги­ба­ясь и пет­ляя. Он нап­ряг те­ло, го­то­вясь при­нять пер­вую пу­лю и не упасть, а бе­жать даль­ше… Кус­ты. Лес. Он за­дел за что-то но­гой и упал, но не стал под­ни­мать­ся, а прос­то ле­жал, тя­же­ло ды­ша, на мяг­кой лес­ной тра­ве, от ко­то­рой пах­ло так слад­ко.