Татьяна Полякова - Детектив весеннего настроения [сборник litres]

– Руки мыла?

– Чем таким я занималась ночью, чтобы мне с утра руки мыть?

– Жаль, что девчонок в армию не призывают. Тебе бы пошло на пользу.

– Да? И чему полезному меня бы там научили?

– Кашу есть по утрам, например. Тебе я приготовил яичницу. Держи. – И он поставил передо мной тарелку. – Кстати, сколько тебе лет?

– Ты же видел паспорт. А потом, что за вопросы задают мужчины в этом городе? Ты уже второй за неделю.

– А первый кто, твой Павел?

– Не называй его моим, пожалуйста. Мы делили постель по необходимости, но даже не коснулись друг друга.

– Невероятно стойкий парень.

– Ты тоже.

– Сравнила! Он лежал с тобой рядом, а я на раскладушке в кухне.

– Кстати, я бы не возражала, реши ты составить мне компанию. Или я на твой вкус старовата, потому ты о возрасте и спросил?

– Я спросил о возрасте, потому что вдруг подумал: ты вполне могла бы быть моей дочерью.

– А тебе сколько?

– Сорок шесть.

– Ух ты… Твоему телу любой двадцатилетний позавидует. Как ты с такими достоинствами умудряешься выглядеть побитым молью участковым, для меня загадка.

Выражение глаз Ковалева совершенно не изменилось, он лишь насмешливо улыбнулся. Но потом, в течение дня, я ловила на себе его внимательный взгляд, точно он ко мне приценивался или пытался отгадать некую загадку. Чувствовать его рядом было приятно и тревожно одновременно, и это тоже сбивало с толку.

Мы пили кофе, когда у меня зазвонил телефон.

– Ланочка, доброе утро, не разбудил?

Я едва не взвизгнула от радости: звонил Марк Абрамович Иоффе, друг моего деда, и надеюсь, что и мой тоже.

– Рада вас слышать! – сказала я с чувством и поинтересовалась, как прошла рыбалка.

Марк Абрамович с энтузиазмом рассказывал минут пять, потом посерьезнел и спросил:

– Ты ко мне заезжала не просто так?

– Каюсь, – вздохнула я.

– Тогда жду сегодня у себя дома в любое удобное для тебя время. Работы накопилось, так что я весь день за письменным столом.

– А если мы приедем через полчаса?

– Буду рад. А кто это мы?

– Мы – это я и мой друг.

– Надеюсь, у вас с ним самые нежные отношения? Тебе пора замуж.

– Я уже была замужем.

– Неудачная попытка не считается. Приезжайте, жду.

– Поедем? – спросил Ковалев, торопливо убирая со стола.

– Конечно.

Марк Абрамович жил в бывшем дворянском особняке в самом центре города. После революции особняк отдали под коммуналки, оттого дом много лет именовали Вороньей слободкой. Не одно поколение граждан, пройдя через коммунальный рай, воспитало в себе стойкое отвращение к совместному быту, а заодно и к соседям. В семидесятых годах прошлого века отцам города стало стыдно за этот оплот незабвенных персонажей Зощенко, и здание отдали под студенческое общежитие. Через десять лет после этого оно приобрело такой вид, что его совсем было решили снести. Но власти вдруг одумались. Особняк отреставрировали, и в бывшем дворянском гнезде появились вполне благоустроенные квартиры. Дом приметили люди с деньгами, первый этаж купил банкир, второй – генеральный директор какой-то крупной компании, и строение стало выглядеть образцово.

Марк Абрамович был свидетелем всех этих превращений. Во флигеле дома он появился на свет, в двух крохотных каморках его семья прожила лет сорок. Во времена студенческого общежития комнаты оставили за Марком Абрамовичем – он читал лекции в вузе, которому общежитие принадлежало. Потом настал светлый миг получения отдельной жилплощади, но миг, как ему и положено, длился недолго – квартиру Марку Абрамовичу выделили все в том же флигеле, второй этаж в котором приобрел лидер местных коммунистов. Естественно, лидеру хотелось приобрести и первый, но Марк Абрамович заявил, что никуда переезжать не намерен, сильно усложнив себе этим жизнь, потому что нажил в лидере непримиримого врага. При личных встречах, которые, к счастью, бывали нечасты, лидер то обвинял Марка Абрамовича в распятии Христа, то ядовито напоминал, какие фамилии в действительности носили Зиновьев и Каменев, и грозно рычал «продали Россию», что очень веселило Марка Абрамовича, потому что в отличие от соседа он был не только умным человеком, но еще и обладал чувством юмора.

– Сюда въезд запрещен, – такими словами нас встретил дюжий дядька. За минуту до того он въехал во двор и теперь с неодобрением наблюдал, как мы следуем его маршрутом.

– Серьезно? – огорчилась я. – А вы не на этой машине подъехали?

– Я здесь живу.

– Мы теперь тоже, – ответила я и направилась к подъезду. Дядя устремился за мной с неизвестной целью, но под взглядом Ковалева внезапно притормозил. Я нажала кнопку домофона, а дядя досадливо плюнул.

Дверь открыла Алиса Ивановна, супруга Марка Абрамовича.

– Ваш сосед ведет себя загадочно, – сообщила я, поздоровавшись с ней.

– Это все Марк. Карташов опять заговаривал о продаже квартиры, обещал свое содействие в приобретении новой и даже в ее отделке по нашему вкусу. Убеждал, что он всегда готов, и все такое. А Марк возьми да ответь, что если тот к нему надумает, так он тоже все сделает в лучшем виде. Теперь сосед с нами не здоровается.

– К нему – это в анатомичку, что ли? – улыбнулась я.

– Разве так шутят? – вздохнула Алиса Ивановна. – Проходите, он в своей комнате, а я пока чай приготовлю.

Марк Абрамович торопливо писал что-то, сидя за огромным столом столетней давности. От былого великолепия дворянского гнезда осталось еще пианино с канделябрами и горка красного дерева – в ней стояли книги, которые Марк Абрамович особенно ценил.

– Жалуется на меня? – понизив голос, спросил он, кивнув в сторону кухни, и поднялся нам навстречу.

– Мне ваша шутка понравилась, – улыбнулась я.

– На грех навел. Представляешь, говорит мне: Марк Абрамович, это же дворянское гнездо, вам, с вашей фамилией, здесь жить даже как-то неприлично. А ему с партбилетом в кармане в самый раз, в дворянском-то особняке. Бог с ним. Что ж, давайте знакомиться.

Он протянул руку Ковалеву, с интересом к нему приглядываясь. Я представила мужчин друг другу и коротко изложила, по какой такой нужде разыскивала Марка Абрамовича.

– Труп в Питере? Сейчас, одну минуту. – Он порылся в ящике стола и достал папку, нашел в ней лист бумаги и протянул мне. Я быстро прочитала текст на полстраницы. «Мужчина двадцати семи лет, рост…» и т. д. Труп обнаружен в лесу. Я быстро произвела подсчет. Это случилось примерно за месяц до нашего знакомства с Валеркой. Сердце вырвано, на груди, ближе к ключице, вырезан крест. Я стала читать дальше – имя, фамилия… и почувствовала, что почва уходит из-под ног. «Абсурд», – едва не произнесла я вслух.

– Труп этот чем интересен… – заговорил Марк Абрамович. – Господин Лагин Юрий Алексеевич, лидер одной из питерских группировок. Разумеется, у него были враги, но способ убийства… Конечно, бандиты не ангелы, но обычно они предпочитают стрелять, а здесь…