Вадим Агапов - Гроссмейстер

В этот момент в зал вошли трое мужчин. Девушки при виде вошедших оживились. Я отметил, что один из этой троицы очень отличался от двух других: он был немолод, полноват, одет дорого, но при этом неряшливо, – на светлом пиджаке я увидел пятно то ли от кофе, то ли от соуса… а вокруг шеи был повязан яркий платок, но как-то небрежно… Его сопровождающие были молодыми, спортивными, аккуратными и с непроницаемыми лицами. Так это охранники! – пронеслось у меня в голове. А главный, наверно, коллекционер! Ну не художник же?

– Это тот самый Воровский, владелец музея! – зашипел мне в ухо Строганов. Я смущенно кашлянул, почувствовав неловкость, поскольку тот услышал Арсения. Но, видимо, приняв это за комплимент, он благосклонно кивнул нам и стал негромко беседовать с девушками. Арсений подошел было поближе, насколько позволяли охранники, но Воровский довольно быстро завершил свое общение с сотрудницами и, бросив на нас мимолетный взгляд, главный жрец этого музеона величественно покинул зал в сопровождении своих бодигвардов.

– Ну что, не удалось подслушать, о чем люди искусства говорят? – насмешливо поинтересовался я у Строганова, когда мы сами вышли из музея.

– Я не слушал, а смотрел, – возразил он, что-то выискивая в интернете. – Смотрел на его уши!

Я не поверил своим ушам. Впрочем, от Арсения можно ждать чего угодно. И заглянув к нему в телефон, я с изумлением увидел, что он на увеличении рассматривает фото чьей-то головы, снятой в профиль.

– Это ухо Воровского? – спросил я, теряясь в догадках, что могло заинтересовать Арсения в вышеозначенном органе владельца музея. Единственно, что заметил я, это небольшие ушные раковины и сросшиеся мочки.

– Нет, это ухо не Воровского! – медленно сообщил он мне, оторвавшись от телефона. – Это ухо другого человека.

– Ты решил стать ЛОР врачом? – поинтересовался я, размышляя в своем ли он уме, потому что на шутку это было не похоже.

– Мы едем на Марсово поле! Быстрее!

И Строганов понесся в сторону стоявшего неподалеку такси.

По дороге я пытался задавать вопросы, но Строганов отвечал невпопад.

– Там сейчас митинг «Молодежь за Родину!», – сообщил он мне ценную информацию.

– Ты там выступаешь, что ли?

– Вот, гляди, никого не напоминает? – вместо ответа он показал мне фотографию на своем телефоне.

– Кто это? – я очумело смотрел на фото какого-то мужчины, полноватого, с толстой шеей.

– А что ты можешь о нем сказать? – не торопился он отвечать.

– Ожирение второй степени, – пожал я плечами. – Склонность к гипертонии. Похож на кого-то или я где-то его видел… Знаешь, у меня это профессиональное: кажется, что похож или на пациента, или на его родственника…

– Если только ты лечил… – Арсений выдержал паузу: – Плевакина Вячеслава Валентиновича! Бинго! – гаркнул он так, что я поморщился, а таксист нервно дернулся.

– Так это владелец ресторана «Мост Ватерлоо»!? – ахнул я.

– Да! Хозяин закрытого заведения с комнатами на втором этаже! – Строганов говорил медленно, но увеличивая громкость. – А также он какой-то пропагандист в правительстве города и проводит сегодня митинг!

– Ну хорошо, и что из этого? – я чувствовал, что впадаю в ступор.

– А то! – перекрикивая дорожный шум, орал мне Арсений. – Связь между рестораном и музеем! Между Плевакиным и Воровским! Какая? Элементарная! Они братья! Помнишь, Наталья нам говорила, что у Воровского есть совладелец – его младший брат? Так вот, у этого Воровского-старшего очень характерная ушная раковина, с приросшей мочкой. А у Плевакина на фото не разглядеть, но очень похоже, что то же самое! Теперь понял?

– Не ори! Ну, что-то похожее есть… – нехотя согласился я, еще раз взглянув на фото того и другого в его телефоне. – Так ты хочешь просто зайти на митинг к Плевакину, чтобы поинтересоваться его родственниками? Во-первых, нас к нему не пустят. А во-вторых…

Мне показалось, что Арсений притянул эту родственную связь, так сказать, за уши. Перемудрил. Как и с маньяком, как и со штурмом дачи Сечкина, как и с флэшмобом, как и…

– Да! – радостно заявил он. – В сети ничего путного нет. Нужно смотреть на него вживую и вблизи. Мы видели Воровского, теперь посмотрим на Плевакина.

– А тебя не смущает, что у братьев фамилии разные? – несколько язвительно спросил я.

– Они могут быть сводными братьями по матери! – тут же парировал Строганов. – Или двоюродными! Главное – есть кровное родство! Гены!

Я вздохнул. Легче сдвинуть древнеегипетского сфинкса, чем переубедить Арсения.

– А откуда ты вообще знаешь про то, что сросшиеся мочки – это признак генетического родства? – осведомился я.

– Ты что, Гая Ричи не смотрел? – удивился он и дернул меня за ухо.

На Марсово поле было не так-то легко попасть. На санкционированный митинг собрали несколько сотен молодых людей, все они были одеты в одинаковые трехцветные футболки, такие же бейсболки и скандировали речевки, что-то типа: «Великая держава, ура, с коленей встала!» Самое неприятное, что мы натыкались на оцепление со всех сторон, и пройти к небольшой трибуне, с которой руководил митингом сам Плевакин, было нереально.

– Ну я же говорил… – попытался я сказать, но Арсений мне не дал.

– Вон, давай туда, – я посмотрел в сторону, куда был направлен его указательный палец, и увидел автобус, в который стояла очередь.

– Туалет, что ли? – заподозрил я.

– Почти, – бросил Арсений и стал прорываться в ту сторону.

Играла музыка, толпа кричала лозунги, Плевакин готовился к выступлению: «Ну-ка, еще разок!» – подбадривал он митингующих.

Арсений протискивался в начало очереди и тащил меня за собой. На недовольные возгласы он отвечал, что мы ветераны этого движения, и у нас через пять минут выступление. Каким-то чудом проникнув в автобус, мы получили по футболке, по бейсболке, бумажку с текстами кричалок и тысячу рублей. Каждому!

Нас остановили перед входом – причиной послужил немыслимый зонт Строганова. Он начал шуметь, призывая начальство и доказывая, что это по просьбе Вячеслава Валентиныча Плевакина! Что мы должны быть там прямо сейчас! Рядовой созвонился с сержантом, сержант оповестил лейтенанта, лейтенант тоже кому-то позвонил, после чего нас пропустили.

Строганов владел в совершенстве восточными единоборствами, а я имел большой опыт в посещении рок-концертов, поэтому мы довольно быстро подобрались к трибуне. Плевакин уже вовсю выступал. Нас разделяли какие-то несколько метров. Передо мною стоял высоченный страж порядка, заслоняя своим шлемом «Джетой» выступающего. А Арсений, привстав на цыпочки, разглядывал Плевакина.

– Ну что? – прокричал я ему на ухо.

– Он! – уверенно ответил мой друг. – Уши как у Воровского! Стопроцентно: они братья!