Сергей Зверев - Дом, где взрываются сердца

Чадащий факел отбрасывал красные блики на предметы. Местами отштукатуренные стены были разрисованы, притом на достаточно высоком художественном уровне, кабаллистическими знаками и символами. Некоторые из символов Валдаев распознал. Вот тот круг с крестом внутри означает черную мессу. А вон самый большой знак — рогатое существо, помещенное внутрь перевернутой пентаграммы в двойном круге, — знак Бафомета.

«Мы вырываем сердца», — вспомнились слова Эллы. «Дом, где вырываются сердца», — вдруг пришло в голову Валдаеву. Он переиначил название известной в свое время пьесы «Дом, где разбиваются сердца», и ему показалось это смешным. Очень смешным. К нему опять подступала истерика.

А еще ему хотелось закричать в голос. Вдруг этот крик разобьет старый кирпич, расколет стены, и сюда хлынет солнечный свет…

Он до боли прикусил губу. Перевел дыхание.

Вдруг он подумал, что ему никогда в жизни не увидеть больше солнечного света. Хотя бы лучик. Хотя бы закатный отблеск…

«Круглый», видимо, почувствовал состояние пленника.

— Тихо, — прикрикнул он. Голос у него был грубый, низкий. Для острастки он ударил ногой Валдаева по голени, а потом с размаху кулаком по спине. Потом пленника поставили на колени рядом с просторной нишей.

— Так и стой…

Несколько минут — и Валдаеву опять приспособили на ногу кольцо. Цепь была присоединена к скобе в нише. Опять он был на цепи.

Он присел на корточки. Прижался плечом к прохладному камню. Пол был теплый.

— Сидеть. Ждать.

Односложные слова «братьев» производили удручающее впечатление. На Руси так не бывает. На Руси так не обращаются с пленными. Ни тебе мата, ни крепкого словца. Односложные выражения, скованная манера держаться — Валдаеву казалось, что он имеет дело с какими-то инопланетянами… Или с теми, кто воспринимает этот момент слишком серьезно, кто слишком дисциплинирован, чтобы даже наедине с собой позволять расслабиться.

Дисциплинированы… Валдаев вспомнил перерезанное горло Наташи. Такими методами нетрудно добиваться железной дисциплины…

Братья удалились. Уходили они не тем путем, которым пришли, а через тяжелую двустворчатую дверь, расположенную как раз напротив ниши, к которой был прикован «московский пленник».

Валдаев глубоко вздохнул. Еще раз огляделся — на этот раз внимательнее. Значительная часть храма тонула в темноте.

Что тут могло быть раньше? Кто строил все это? Может, какой-то заброшенный государственный объект. Может, часть какого-то инженерного сооружения, оказавшегося ненужным. Кто знает.

Слуг врага человеческого влечет под землю. Здесь нет любопытных глаз и мало шансов, что сюда забредут случайные свидетели. Это пространства, куда не доходит власть земная и Божия. Под землей, по преданиям, находится ад. Тартар. Испокон веков подземелья считались обителью нечисти. Сюда не доходит солнечный свет. Сюда опускаются неприкаянные души.

Валдаеву не верилось, что все вот так кончится. Ему показалось, что он будет сидеть так вечно…

Но вечно не получилось.

Дверь отворилась. И появился профессор Ротшаль.

Вид у него был рассеянный. Его белый балахон с пляшущими на нем красными бликами ниспадал складками вниз, капюшон был откинут. И исчерченное тенями, освещенное факелом лицо выглядело зловещим.

— Уже готовы? — осведомился он. Слова прозвучали не к месту буднично. Он поглядел на часы. — Недолго осталось, — его лицо на миг схватила судорога, и наружу выступило совершенно другое существо и тут же спряталось. — Это будет забавно.

— Забавно, — скривился Валдаев.

— Валерий Васильевич, — Ротшаль прошелся по помещению, вытащил зажигалку и зажег черную метровую свечу, стоявшую в подсвечнике в углу. — Я не играю ни в карты. Ни в шахматы. Но я азартен. Самая азартная игра — в людей.

— Как?

— Когда заставляешь делать так, как тебе хочется. Когда переставляешь эти фигурки на доске. И выигрываешь. Мы всегда выигрываем…

— Но зачем все это? Зачем вы делаете все это?

— Вы не атеист и не верующий человек. Вы во всем — ни рыба ни мясо. Нечто среднее. Вы не принимаете крайностей. Вам нравится серый цвет. Я выбрал черный цвет. Это цвет силы…

— Силы, — повторил Валдаев.

— Сила. Где сила — там власть. И там настоящая свобода.

— Свобода, — как заведенный повторил за ним Валдаев.

— Именно, — речь Ротшаля становилась лихорадочно возбужденная. — Представьте, вы движетесь по полю, а за одежду цепляется репей привязанностей, ноги опутывают корни сантиментов и моральных принципов. А мы скользим над землей. Истинная свобода — это освобождение от условностей. Чистый полет алчущего духа, не стесненный условностями долга.

— А долг Князю Тьмы?

— Вот это действительно долг. Мы берем взаймы у НЕГО силу. Человек слаб. Обречен ползать. А ОН дарит нам крылья. И взимает за это плату. В отличие от других ОН знает, что мы не можем не отдать плату. Это самый взыскательный кредитор.

— Но как можно? Так вот с людьми?

— Вся ваша беда, что людей, с которыми вы общаетесь, вы воспринимаете как часть себя. Вы не думали, как просто было в былые времена утверждать расстрельные списки? Берешь фамилию и ставишь галочку. И нет человека. Ты не видишь его, не вступаешь с ним ни в какие отношения. Другое дело, когда человек стоит перед тобой. А еще хлеще, если он твой знакомый. Или еще пуще — родственник. Ты связан с ним множеством нитей. И вот тогда галочку поставить куда труднее. А каково самому нажать спусковой крючок? Каково видеть обреченность в глазах человека, отчаяние и мольбу? Нехорошо, да? Жалко, да?

Валдаев кивнул.

— Обыватель отмечен этим клеймом личных отношений, разъеден ржавчиной морали, — Ротшаль помолчал, с улыбкой глядя на пленника. Прошелся по залу. И воскликнул: — Ох эта зараза жалости… Мы — другое дело. Для меня нет разницы, против кого ставить галочку. Я не даю иллюзии отношений с кем бы то ни было брать надо мной верх.

— Вы… — Валдаев запнулся, пытаясь подобрать слово, но Ротшаль властно поднял руку.

— Не скатывайтесь до площадной ругани… Знаете, я лишен и того, чтобы чьи-то мучения доставляли радость. Садизм — это оборотная сторона тех же жалких человеческих чувств. Для меня человек — лишь фигура на доске. И не думайте, что такого равновесия в душе достичь легко.

— Человек-машина. Вот ваш идеал…

— Ну что вы. У нас богатая внутренняя жизнь. В свободе и силе есть своя эстетика. Есть свое очарование. Только глупцы могут назвать нас бесчувственными чурбанами…

— Вы — вампиры. Вы питаетесь человеческой кровью.

— Оставьте дешевый пафос.

— Почему я? Почему вы выбрали меня?

— Большинство людей — обычное быдло. Они живут как коровы в стойле, они жуют жвачку телесериалов, из кожи вон лезут, чтобы заработать побольше денег, растят своих сопливых ублюдков. Но есть люди, которые умеют подчинять других и обстоятельства. А есть такие, кто ощущает дисгармонию окружающего мира, но не способен ни на что. Кстати, их больше всего любит бить быдло со словами: «очки и шляпу надел, интеллигент».