Марина Серова - Оружие страха

«Вас ожидает приятное знакомство с умным человеком».

Я удивленно посмотрела в окно. Там маячила белая «девятка». Оказывается, мои кости преисполнены симпатией к ее владельцу. А я привыкла им доверять. Значит, белая «девятка…»

Я внимательно посмотрела на машину. Владелец «девятки» вышел из нее и сейчас молча курил, время от времени поглядывая на мое окно. Он ждал. Я увидела это по его напряженной позе. Теперь я все поняла. Я почти почувствовала его боль. От этого внезапного открытия меня бросило в жар. Ах, Анька… Анька, заставившая влюбиться в себя самого холодного человека в Тарасове! Мельников поведал мне о Хароне. Расчетливый, смелый, загадочный… Киллер, до безумия влюбленный в актрису местного театра… Теперь он тоже ждал. Как ждала я.

Чтобы отомстить.

Быть подсадной уткой — не самое веселое занятие на свете. Оно становится особенно невыносимым, когда приходится ждать. А мои «друзья» задерживались. Судя по присутствию Харона, он еще не успел избавить от них общество. О том, что он обеспокоен моей судьбой, я скромно старалась не думать. Зачем тешить себя никчемной надеждой?

Я взглянула на часы. Мой бенефис задерживался. Его участники опаздывали. Что ж. Для того чтобы немного отвлечься от мрачных мыслей, я налила себе кофе и включила телевизор. Полненькая дама в красном, судя по ее словам, актриса, рассказывала трогательную историю о собаке. Собака сидела рядом и смотрела на мир потрясающе умными глазами. От созерцания умного животного мне стало легче. Я почувствовала себя нормальной смелой женщиной, готовой к нелегким перипетиям судьбы. В общем, прежней Татьяной Ивановой.

Именно в этот момент раздался звонок в дверь. Я замерла. Холодная рука сдавила сердце. Я нащупала в кармане джинсов маленький револьвер. Он меня немножко согрел. Дыхание стало ровным. Я подошла к двери. Стоп. Таня, ты забыла. Я вернулась к телефону, набрала номер Мельникова и сказала:

— Началось.

После этого повесила трубку, вышла в коридор и открыла дверь. На пороге стоял Игорь Волошин.

— Тань, что с тобой? — удивился он, заметив странную бледность моих щек. Должно быть, я его напугала. Значит, не такая уж я железобетонная, как казалась самой себе.

— А что? — спросила я озабоченно. — Я плохо выгляжу?

Он кивнул. Потом одумался, вспомнил, что нельзя говорить женщине правду о ее внешности. Поперхнулся и поспешно заговорил:

— То есть ты, как всегда, очаровательна… Только чуть побледнела. У тебя что-нибудь не так?

— Все нормально, — я старательно растянула в «чизе» уста. — Только голова немного болит…

— Тебе надо выпить аспирин и пораньше лечь спать, — сказал Игорь, мгновенно войдя в образ врача, — и не вздумай возражать! Дать таблеточку?

— Нет! — истошно заорала я. Игорь испуганно застыл. Его глаза забегали.

Господи, что я себе позволяю! Я постаралась взять себя в руки. Никто тебя пока не убивает, Иванова. Уйми истерику. И улыбайся, детка… Улыбайся!

— Сейчас я пью кофе, — сказала я. — Может, после него полегчает.

— Ладненько, — легко согласился Игорь. — Давай сначала поуповаем на кофе. Хотя твой вид мне совершенно не нравится…

Он снял куртку и прошел в комнату. Привычный и веселый. Обычный. От его обычности я начала расслабляться. Из комнаты Игорь быстро перебазировался в кухню. Загремел там кастрюлями и сковородками. Сообщил:

— Я принес от мамы блинчики. Сейчас разогрею. Ты ела?

— Нет, — призналась я. Сегодня я пила только кофе. Есть хотелось ужасно. Мысль о блинчиках резко увеличила слюноотделение. Я судорожно глотнула. Горячие блинчики были верхом блаженства. Даже если в них подмешали горстку цианида…

— Кстати, твоя «девятка» тусуется во дворе, — весело сообщил он, появившись в дверях кухни. — Может, пойдем, разберемся?

— Да ерунда, — махнула я рукой. — Это, оказывается, просто любовник соседки. Я узнала.

— Ну вот, — вздохнул он, — а я думал, твой тайный поклонник.

— В моем возрасте поклонники вредны для здоровья, — заявила я.

— Поклонники никогда не бывают вредны, — назидательно произнес Игорь, — Вредно для здоровья их полное отсутствие.

Запах начинающих подгорать блинчиков заставил его быстро вернуться в кухню. Мой фартук ему шел. Делал его уютным и спокойным. В нем Игорь напоминал мою маму.

— Ну вот, — объявил Игорь, опять возникая в проеме кухонной двери. — Кушать подано. Соблаговолите пойти жрать…

Я прыснула. Ничего не могла с собой поделать. Отчего-то по всему телу разливалось теплое умиротворение. Мне было хорошо.

Через полчаса после ужина, когда Волошин сел смотреть по телевизору китайский боевик с Джеки Чаном, ко мне вернулось внутреннее беспокойство. Волошин явно не собирался сегодня на дежурство. Это не входило в мои планы, ведь я неосмотрительно позвонила Мельникову, и он уже наверняка занял выжидательную позицию во дворе, возможно, рядом с неусыпным Хароном. А Волошин расселся здесь, как ни в чем не бывало!

— У тебя сегодня нет дежурства? — не выдержала я.

— Нет, — покачал он головой, не отрывая глаз от телевизора, — а что? Я тебе мешаю?

— Перестань! — деланно возмутилась я. Что я могу ответить ему? Что готовлюсь расправиться с бандой убийц? Я нащупала в кармане револьвер. Слава Богу, он на месте. Игорь встревоженно обернулся. Потом спросил:

— Тань, ты чего такая напряженная?

Что сказать? «А каким бы был ты, если бы тебя собирались убить?» или «Да ты тоже что-то не очень спокойный сегодня!» Но с Игорем так разговаривать не стоило. Что же предпринять? Конечно, можно ожидать собственных убийц в компании Волошина, но лучше пусть он пойдет погуляет. Так мне будет спокойнее, да и Мельникову удобнее.

Моя затянувшаяся пауза странно подействовала на Волошина. Он как-то занервничал, поежился и встал. Пришлось срочно напрячь свою фантазию и вдохновенно наврать, что я жду одного человека, который должен явиться с минуты на минуту.

— Понял. Ухожу. Когда возвращаться? — засуетился Игорь.

— Часа через два, — меланхолически улыбнулась я. Игорь кивнул и исчез. Я осталась одна. И мне захотелось плакать.

Я включила радио. Так справиться с нахлынувшей слабостью. По радио «Мамас энд Папас» пели свои нежные «Дримсы». От них стало спокойно и хорошо. Я закрыла глаза, мелодия подхватила меня, сжала в объятиях и закружила по комнате в медленном сладком ритме. Я отдалась власти музыки.

Я кружилась, подпевая радио: «Помечтай обо мне, пожалуйста…» Кого я просила помечтать, было для меня загадкой. Наверное, Харона. Других кандидатов на полноценное мечтание о моей персоне под рукой не было. Можно было, конечно, заставить помечтать обо мне Патрикеева, но он меня не устраивал. Слишком противен.