Марина Серова - Рецепт предательства

И тут блестяще подтвердилось предположение костей насчет помощи и поддержки старого друга.

Киря! Старый добрый Киря. Вот кто поможет мне подтвердить или опровергнуть.

В материалах расследования музейной кражи, разумеется, есть список украденных экспонатов. Надеюсь, старый друг не откажет мне в просьбе почитать этот список. И если рисунок там окажется…

Но в этом деле было уже слишком много «если». Хватит догадок. Пора оперировать реальными фактами.

Я взяла трубку и набрала номер Кири.

– Владимир Сергеевич! Татьяна беспокоит. Не разбудила вас?

– Какой там! – Унылый голос в трубке выдавал крайнее утомление. – Хочешь верь, хочешь нет, а я еще на работе.

– Шутишь? Десятый час.

– А ты как думала? Это вы, вольные стрелки, работаете когда хотите. А у нас на первом месте дисциплина. Партия сказала «надо», значит, хоть тресни, а сделай.

– Ладно, не плачь, я тоже фактически еще на работе. У меня тут вопрос возник… по работе как раз.

– Валяй.

– Помнишь, где-то около года назад музей обчистили? Громкое дело было, во всех газетах писали.

– Как не помнить! Мне тогда ни вздохнуть, ни выдохнуть не давали с этим музеем. Ну и что в итоге? Раззвонили, растрепали повсюду, фигуранты-то и смекнули. Как в воздухе растворилось все, ни воров, ни мошенников не осталось в нашем городе. Одни праведники.

– Так ничем и закончилось?

– А чего было ждать? После такой рекламной кампании даже мелкая сошка рта не раскроет, а о том, кто посерьезнее, и разговор нечего начинать.

– Беда.

– А то. А ты чего про музей-то этот вспомнила?

Как бы мне хотелось рассказать! Просто язык чесался тут же, не отходя от кассы, выложить как на духу и про Всеславина, и про Мазурицкого, и про махинации их бессовестные, и про организованную кражу народного достояния.

Но увы! Кодекс чести есть кодекс чести. Я связана обязательствами перед клиентом и, как бы к этому клиенту ни относилась, должна держать язык за зубами.

– Про музей-то? – еще под властью внутренних борений, рассеянно ответила я. – Да вот… тут… информация кое-какая нужна. Там, в деле, списки украденного имеются?

– Само собой.

– Так вот, мне бы взглянуть. Одним глазком.

– Это конфиденциальная информация.

– Киря, ты перетрудился. Ночью вредно упражняться в остроумии. Можно отупеть.

– Я и не упражняюсь. Учреждение – государственное, предметы – ценные…

– …расследование – под грифом «секретно».

– Ну, не под грифом… Но все равно. Дело еще не закрыто… мало ли что.

– Киря, ты, похоже, и правда перегрелся. О чем это мы говорим сейчас? Ты что, отказываешь мне, что ли? Отказываешь в таком пустяке?

– Ничего себе пустяк! Уголовное дело почитать. Со всеми уликами, со всеми…

Старый друг говорил таким серьезным тоном, что я уже начинала беспокоиться, точно ли он в своем уме. Пустяковая справка, из-за которой никогда даже вопроса не возникало, и вдруг – на тебе.

«Совсем заездили мужика, – обуреваемая тревогой за Кирю, думала я. – Всего боится, везде перестраховывается. На пустом месте неразрешимую проблему сочинил. Как и говорить-то с ним теперь? С какой стороны заходить…»

Но, по-видимому, слыша бесконечную паузу в моем телефоне, Киря и сам догадался, что перебрал. Я услышала тихое насмешливое хихиканье и знакомый, бодрый и вменяемый голос произнес:

– Да ладно, не расстраивайся ты так. Для старой подруги, уж так и быть, изыщу какую-нибудь возможность. За достойное вознаграждение.

– Киря! Ты… Знаешь, ты кто?!

– Ох! К сожалению, знаю. Я полицейский. Представитель самой неблагодарной профессии в мире.

– Не хнычь. Это ты еще учительницей не работал. Так что, когда мне подъехать?

– Да хоть когда. Я здесь, похоже, навеки поселился.

– Давай завтра, прямо к восьми, к началу, так сказать. Взбодрю тебя с утречка, глядишь, и день веселее пойдет.

– К восьми так к восьми. Не спится тебе. Мне бы сейчас свободного времени хоть недельку, так я бы, наверное, сутками спал.

– Я бы тоже спала, но у меня на девять встреча назначена, а информация мне нужна до того.

– Ясно. Волка ноги кормят.

– Как обычно.

– Ладно, подъезжай. Буду ждать.

– Прямо на месте? Или домой все-таки забежишь на полчасика?

– Как получится.

– Не занимайся ерундой, Киря. Иди спать. Медаль все равно не дадут.

– Ну вот, а я так надеялся…

– Ладно, спокойной ночи.

Закончив разговор с приятелем, я снова обратилась к очередным догадкам и предположениям, так захватившим меня, но, вспомнив все разочарования, которыми изобиловало это расследование как раз из-за того, что я слишком увлекалась догадками, решила остановиться и до тех пор, пока не просмотрю список, никаких предположений не делать. Пускай хоть одна догадка подтвердится, тогда и будем от нее плясать.

Но, укладываясь спать, я все равно не могла отделаться от мысли, что на сей раз иду по верной дороге и недалеко уже то время, когда она выведет меня к разгадке.

На следующее утро я проснулась в половине шестого, бодрая и отдохнувшая так, как будто спала часов одиннадцать.

Поскольку времени было предостаточно, до визита к старому другу я успела принять контрастный душ, выпить кофе и плотно позавтракать, так что в этот день и к труду, и к обороне я была готова как никогда.

И дальнейшие события показали, что все было не зря. День оказался поистине решающим.

Свежим ветром ворвавшись в кабинет к Кире, я сразу поняла, что в отличие от меня, например, он себя отдохнувшим не чувствует. Изможденный вид, вялые телодвижения и общая равнодушная заторможенность ясно свидетельствовали о том, что в подведомственном учреждении очередной форс-мажор.

– Ты хоть спал сегодня, товарищ начальник?

– Да так… вроде бы… как-то спал.

– Только не говори мне, что вот на этом диване.

– Нет, домой таки ездил. Поздно, правда. А приехал рано.

– Наверное, не выспался.

– Наверное. Вон дело, бери, читай. Что это вдруг тебя на музеи потянуло?

– Да тут… для расследования. Уточнить нужно, что украли.

– Всплыло что-то? – сразу оживился Киря, и я поняла, что затронула очень опасную тему.

– Да нет… так… чисто информационно… нужно же быть в курсе.

– Что-то ты темнишь, – подозрительно посмотрел на меня приятель.

– Да ничего я не темню. Говорю же, для расследования нужно. Клиентка одна… полоумная совсем. Говорит, мужа убили из-за картины, дескать, очень дорогая, из музея. А там мазня какая-то.

– Да? А художник? Кто автор? Мазни-то этой?

– Саврасов, – раздраженно буркнула я первое, что пришло в голову.

– А-а-а… нет, Саврасова там не было.

Не предполагая, что старый друг окажется таким дотошным, я не позаботилась о том, чтобы как-то мотивировать свой интерес к музейный ценностям, и, на ходу сочиняя историю, проклинала всех и вся.