Андрей Мягков - Осторожно, стекло! Сивый Мерин. Начало

Человек со Шрамом выдержал долгую паузу. Поднялся, спросил с упрёком.

— А что же брат твой единокровный?

— С Омариком год уже нет связи. Никакой. Боюсь думать самое худшее.

— Значит так. Слушай меня внимательно. У тебя подвал есть?

Вопрос прозвучал слишком неуместно, даже, показалось, издевательски, так что Марк осторожно переспросил.

— Подвал?

— Да.

— Какой подвал?

— Обыкновенный, «какой?» — «Иванов» начал сердиться. — Под домом. Есть? — И поскольку Цаванович молчал, примирительно пояснил. — Я коллекционирую старинный хрусталь, антикварное стекло, партиями перевожу в Америку. Временно будешь хранить ящики у себя в подвале. Десять шуб в неделю я тебе не обещаю, а по две за неделю в течение года гарантирую. Как?

— Это спасёт мне жизнь, — задыхаясь, сглатывая воздух короткими хватами, Марк Цаванович приник к руке благодетеля. — Со своей стороны я всё, что могу и не могу. Без остатка. Как на ладони.

«Несчастные в общем-то люди. Обманутые, — думал Никитин, выглядывая в потоке машин свободное такси. — Из кожи вон лезут, чтобы всему миру показать, как они тут счастливы, а копни их поглубже… Ехали за журавлём в небе, а поймали дохлую синицу. Ну — поделом, так им и надо: на чужой каравай… как говорят умные люди.

Из гостиницы он позвонил своему шестилетней давности чернокожему знакомому, тот, к счастью, оказался дома.

— Брэд, угадай, кто звонит. Ах ты, чёрный поц, — восхитился Георгий Георгиевич, когда его безошибочно назвали по имени-отчеству, — ну и память у тебя. Давай подгребай на угол восемнадцатой и Бродвея, это рядом с тобой. Есть работа.

Чёрный и худой, как обгоревшая спичка, Брэд ждать себя не заставил.

— Хай, Гер. Кто это тебя так? Узнать трудно.

— Не бери в голову. Жив и ладно, — отмахнулся Никитин. — Лицо не главное в жизни.

— Это точно, — неуверенно согласился Брэд.

Они расположились в небольшом пустующем кафе, заказали минеральную воду.

— Как жизнь молодая? Работаешь по-прежнему?

Негр пожал плечами, ответил серьёзно:

— А что? Моя работа никогда не кончится. Пока руки не дрожат, глаз видит. Работаю. — И добавил мало понятную для непосвящённых фразу: — А убирать всегда будет нужда кого.

— Ну и ладно. Не буду тебя долго задерживать. Давай к делу. — Никитин достал из кармана запечатанный конверт, вскрыл, вынул из него несколько аккуратно сложенных листков. — Это ориентировки.

Брэд долго, внимательно разглядывал листы. Наконец сказал:

— У этого фамилия знакомая. Кто это?

— Я не знаю, не мои ребята. — отмахнулся Никитин. — Тут в бумагах всё должно быть: кто, откуда, чем занимаются, где обитают…

— У этого фамилия знакомая, — упрямо повторил чёрный человек, — а раз так — у него может быть охрана.

— Ну — охрана, ну и что из этого? Охрана — значит охрана. Тебе что — привыкать?

— С охраной опасно.

— Конечно, опасно. И без охраны опасно. По-всякому. У тебя работа такая, Брэд. Опасная.

— С охраной дорого.

— Ну вот, так бы и говорил. А то «опа-а-сно». Сколько?

— Очень дорого.

— Я спрашиваю — сколько?

Негр написал на бумажной салфетке шестизначную цифру, придвинул салфетку к Никитину. Сказал, мотнув головой:

— Торгов не будет.

— Ничего себе, — присвистнул Человек со Шрамом. — Что это у тебя так ставки взбесились?

— Инфляция, — коротко пояснил Брэд.

— Понятно. Без работы остаться не боишься?

— Я ничего не боюсь. Моя работа будет вечно.

— Ну хорошо, коли так. А если окажется без охраны?

— Без охраны — половину, — недовольно сверкнул зрачками чернокожий визави. По выражению его лица было понятно, что он предпочитает наличие в деле охранников.

Никитин налил в свой бокал холодную минеральную воду, выпил, потом, не мигая, долго смотрел в красные глаза сидящего напротив прыщавого афроамериканца. Конечно, в былые времена он, увидев написанную на салфетке неподходящую цифру, очертя голову кидался в торги, стыдил зарвавшегося черножопого наглеца, пугал, грозил разоблачением, пожизненной неволей, электрическим стулом наконец и неизменно преуспевал в этой беспроигрышной для себя схватке. Куда ему было деться, беспредельщику грёбаному? Но на этот раз, памятуя о выданной ему «другом-сокурсником» гарантии безлимитного кредита, решил не мелочиться и не тратить нервы.

— Значит так, — сказал он наконец. — Спорить не будем. Запомни: на тебе свет клином не сошёлся. Знаешь такое выражение? Оно означает, что ты не одинок в своём бизнесе. Не забывай этого. Допёр? Поступим, как я скажу: чек предоплаты я выписываю без учёта охраны. После выполнения работы рассчитываемся в зависимости от возникшей ситуации.

Не дожидаясь согласия собеседника, он достал из кармана чековую книжку, вывел сумму прописью, расписался, оторвал листок, протянул его Брэду:

— Держи.

Тот проверил написанное, любовно сложил драгоценную бумагу пополам, спрятал в нагрудном кармане.

После этого они, не сговариваясь, одновременно поднялись из-за стола и разошлись в разные стороны.

Ни тебе «о’кей», ни «бай», ни даже «гуд бай». Молча разошлись. И это вовсе не означало, что русский с американцем расстались непримиримыми врагами. Нет. Это говорило лишь о том, что сделка между ними состоялась и они оба ею довольны.

В эту ночь Никитин спал как убитый. Видимо, гора, которая последние годы давила на его плечи, свалилась, и можно было снова начинать жить.

А уже ранним утром следующего дня, когда могучий серебристый лайнер, выполнявший рейс 214, Нью-Йорк — Москва благополучно миновал взлётную полосу и стал набирать высоту, Георгий Георгиевич, расплющив нос о стекло иллюминатора, с охватившим его чувством неописуемого восторга наблюдал, как постепенно уплывала, уменьшалась в размерах, таяла, переходя в небытие бездарная, тупая, прожорливая, ко всему и всем безжалостная страна Америка, куда отныне он по собственной воле полетит только в случае смертельной необходимости. И то под дулом пистолета.

От приятных мыслей его оторвал сидящий в соседнем кресле пожилой мужчина.

— Ну вы только посмотрите, что делается! А?! Вот, взгляните. — Он протянул Никитину цветную американскую газету. — Прочитайте. Вот подонки, что делают. Никак успокоиться не могут. Почитайте, почитайте.

В рубрике «Хроника минувшего дня» Никитин прочёл короткое сообщение.

«Вчера поздно вечером выстрелами из нарезного оружия были убиты бывшие советские подданные, ныне американские граждане, ведущий солист Нью-Йоркской балетной труппы Ринат Шуралиев и музыкант Ян Мысловский. Ведётся следствие».

— Ну что вы скажете? — возмущённо осведомился пожилой мужчина, когда Никитин вернул ему газету, откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. — Что скажете?