Галина Романова - Рыцарь чужой мечты

Она же просто хотела пообщаться тем вечером. Просто хотела помянуть несчастную семью, в чьей смерти ее обвиняют. Хотела хоть какого-то человеческого общения, пусть даже и с подругой своей бывшей соперницы. Ей было страшно оставаться одной. Очень страшно, вот и завлекла ее к себе обещанием раскрыть то, что ей открылось. А ей и не открывалось ничего. Она до сих пор блуждает в потемках. И ничего-то ей не ясно. Кроме одного: ей грозит очень длительный тюремный срок. Если вообще у нее есть надежда оттуда выбраться когда-нибудь. Шутка ли: ее обвиняют в тройном предумышленном убийстве и одной неудавшейся попытке.

– Так, давайте мы с вами немного отвлечемся от того, что с вами произошло и немного повспоминаем, Светлана Ивановна. – Виктор Иванович встал со стула, выглянул за дверь и попросил охранника принести им кофе. Вернувшись на место, спросил: – Вы ведь очень отчетливо должны помнить тот день, когда Ирина к вам приехала вечером в гости. Так?

– Ну да, а чего там особенно было вспоминать. Я ей позвонила, позвала в гости.

– А муж говорит, что вы ее заманили, пообещав назвать виновных. Что вы вроде бы до всего додумались, и все такое. Было такое?

– Было. Тяжко было одной поминать усопших. Взяла и заманила бедную женщину. Но я ее не травила, поверьте! Вино… Вино я после ее ухода тоже пила. Из той же самой бутылки. Мне просто не верит никто! Но я точно пила прямо из горлышка!

– Яд был обнаружен в стакане, – напомнил Виктор Иванович. – Вернее, в высоком бокале на длинной ножке цвета вишни.

– Как вишни?! – Светлана впервые с начала их беседы проявила хоть какой-то интерес, задумалась ненадолго, потом снова повторила: – Как цвета вишни, о чем вы таком говорите?

– Я говорю о бокале, из которого пила вино Ирина, – терпеливо, как больной, принялся объяснять Виктор Иванович. – Такой высокий бокал, тонкого стекла вишневого цвета…

– Вовсе нет! – перебила его Светлана, изумленно заморгав. – Она не из этого бокала пила вино. Она пила его из обычного стеклянного бокала, не цветного вовсе. Цветные у меня праздничные. Я редко когда их доставала с полки. Разве что с Геной иногда. А Ирина пила из другого, не вишневого бокала. Почему, интересно, яд был обнаружен на вишневом бокале, Виктор Иванович?

– А потому… Потому, видимо, милая моя Светлана Ивановна…

Он даже за руки ее взял от чувств, что его переполняли. Неужели нащупал?! Неужели ухватился за ту самую ниточку, с которой начнется раскрутка, способная привести его к финалу?! А Гришин все вопил: как докажешь, как докажешь? Так и докажет.

– Потому, видимо, что тот человек, который выпачкал ядом бокал, не мог знать, из какого пила пострадавшая.

– Какой человек? – Светлана неожиданно покраснела.

– Тот самый, который посетил вас в эту ночь или днем позже. Был ведь кто-то, не так ли?

– Был, – качнула она головой, низко ее опуская. – Иринин муж был под утро. Я уже со стола все убрала, посуду вымыла и даже мусор успела выбросить, что от посиделок наших с ней оставался. Спать легла, а часу в четвертом звонок неожиданный в дверь. Я открыла, а он там, на пороге, и смотрит так…

– Как?

Душа его ликовала. Он не ошибся! Снова не ошибся, не зря ему зарплату платят и званиями балуют. Он, кажется, нашел настоящего преступника, нашел, черт побери! И он сумеет доказать его вину, чего бы ему это ни стоило.

– Смотрел жалостливо, пожалуй. Попросил разрешения войти. Расхныкался у порога, начал на Ирину жаловаться, что, мол, пьяная домой пришла. Я говорю, мы мало выпили. Он спрашивает, что пили. Говорю, ваша жена вино пила, и то очень немного.

– Он на кухню заходил?

– Да, пить захотелось ему вдруг. А я под одеяло снова влезла, знобило после тюрьмы, знаете, да и время такое, что глаза слипаются. Не до церемониалов мне было в ту ночь. Одним словом, он сам себя обслуживал. Воду открывал, гремел стаканами.

– А скажите, Светлана, – Виктор Иванович задумчиво глянул в ее пробуждающиеся глаза. – Вы когда посуду помыли, как стаканы расставили на полках?

– А… А зачем это вам? – Она растерялась, не зная, что и думать.

Серьезный человек, серьезным делом занимается, и вдруг какой-то посудой заинтересовался. Какая разница, в каком порядке стоят на ее полках бокалы? Что это меняет?

– Это важно, поверьте. И меняет это многое, если не все. Так как вы, помыв, расставили бокалы на полках?

– Полка под бокалы для напитков у меня открытая, – начала она вспоминать свою кухню. – Сзади в ряд стоят те, что подешевле, а впереди дорогая посуда. Рюмки под мартини, под водку, под вино белого стекла – это все на заднем плане. А на переднем – эти вот вишневые фужеры под шампанское, из Испании мне привезли. И еще бокалы под коньяк. Все… Все остальное по закрытым шкафам, я редко той посудой пользуюсь. И что? Вам это о чем-то говорит? На что-то наталкивает? На какую мысль?

Мыслей было очень много, но одна – самая главная, несомненно, доказывающая причастность Стаса к отравлению собственной жены.

Это он выпачкал вишневый бокал ядом. Он! Выпачкал по ошибке, не зная о привычке хозяйки ставить на стол дорогую посуду только для дорогих гостей. Ирина под разряд дорогих гостей не подпадала. Ей достался бокал из второсортного стекла. Вымыв его и обтерев, Светлана вернула бокал на место, заслонив низкосортную посуду рядом дорогой.

Ее ночной гость не знал об этом. Он зашел на кухню, предварительно узнав, что именно пила его жена. Увидел подходящий бокал и выпачкал его ядом.

Это был его первый прокол.

Вторым проколом было то… о чем пока Виктор Иванович предпочитал молчать. Это было его козырной картой, которую он решил до поры держать в рукаве. Вытащит, как только время придет. Вытащит, перекрыв весь мусор из страшной преступной лжи.

– Почему вы никому не сказали, что муж Ирины приходил к вам ночью?

– Я? – Светлана снова покраснела, неестественно выпрямляя согбенную спину. – Я не знаю… Мне бы не поверили, и потом… Мне было стыдно.

– Почему?

– Потому что он… Он неожиданно полез ко мне с поцелуями. Начал что-то говорить, говорить, жаловаться на жену, которая ему, кажется, изменяет. Говорил, что он несчастен и что мы с ним…

– О господи! – выдохнул Виктор Иванович в сердцах. – Чудовище, не человек. Он что, остался у вас до утра?!

– Нет! – она испуганно вздрогнула. – Не остался, конечно, но… Но хотел! Даже под одеяло ко мне полез. Я прогнала его. Но он как-то так все обставил… Как будто это я его пыталась соблазнить. Бред просто какой-то! Я была немного подшофе, конечно, но не до такой степени, чтобы незнакомого человека тащить к себе в постель. Потом стыдно было утром. Подумала, что в его словах могла быть доля истины. Что мне не следовало при нем забираться в постель, это могло выглядеть как приглашение… Неловко, одним словом, мне было. Вот и промолчала.