Сергей Пономаренко - Ночи темной луны

— Почему ты молчишь? Если я тебе не подхожу, так и скажи!

Я вздрогнула от прозвучавшей в его голосе горечи.

— Милый Марик, почему ты так считаешь? Просто я подумала, что ты мне дашь время поразмыслить и не ждешь сиюминутного ответа. — Увидев, что у него неожиданно вытянулось лицо, смягчаю сказанное: — Может, мне неудобно сразу дать положительный ответ и я немного кокетничаю? Ко всему, мне надо с мамочкой посоветоваться, — пытаюсь выкрутиться из щекотливого положения.

— Времени на раздумья, к сожалению, почти нет. Завтра знакомые едут в Германию и увидят моих родителей. Я хочу с ними передать письмо. О моем предложении тебе они пока не знают, так что, если ты согласна, я должен сразу поставить их в известность. Я буду передавать им письмо завтра в семь часов утра.

— Сколько времени ты отвел мне на раздумья, Марик?

— Нисколько, мне ведь еще предстоит написать это письмо. Если хочешь, можешь считать временем для раздумья то, что займет оставшаяся часть пути.

— Ты так щедр… — со смехом говорю я, и мне вдруг хочется взять его за руки и весело закружиться с ним посреди улицы. Но он слишком серьезен для этого, да и я на это не решусь — года обуздывают душу.

— Ты меня знаешь уже не один десяток лет, как и я тебя. — Марик предельно серьезен и держится солидно. — Твоя жизнь прошла у меня перед глазами, как и моя — у тебя.

— Но, бывало, жизнь проходила и за закрытыми дверями… — замечаю я.

— Много знать тоже вредно, по крайней мере я знаю достаточно, а ты решай.

Я согласилась задолго до того, как мы пришли домой. Он пригласил меня к себе, чтобы обсудить некоторые детали. От него я позвонила мамочке, предупредила, что останусь ночевать у подруги. Ночью я проснулась от шума на площадке, сердце тревожно сжалось. В глазок было видно, как люди в белых халатах что-то выносят на носилках из дверей нашей с мамой квартиры. Мамочка моя!

Пока я оделась, скорая успела уехать. Оставшуюся половину ночи я выясняла по телефону, в какую больницу отвезли мою дорогую мамочку, и ругала себя за то, что произошло с моей любимой мамочкой. По моей вине. В состоянии, близком к истерике, я резко отказала Марику, и он, обидевшись, уехал без меня. Через тринадцать месяцев мамы не стало и я осталась одна.

Тринадцать — роковое число. Что этим судьба хотела мне сказать?

Мамочкина комната осталась в том виде, как была при ее жизни. Я закрыла ее на ключ, открываю раз в неделю, в субботу утром, чтобы вытереть пыль. Иногда ночью, когда я просыпаюсь, то слышу, как кто-то ходит в той комнате, слегка поскрипывая половицами, безуспешно пытается открыть дверь изнутри. По коридору ездит кресло-каталка с призраком бабушки…

Я продолжаю лежать без сна до самого рассвета, борясь с желанием открыть дверь и впустить то ужасное и непонятное, но в то же время долгожданное и дорогое. Я знаю, что когда-нибудь мои нервы не выдержат и я это сделаю…

Стою под душем, не чувствуя прохлады стекающих по телу струй. Сегодня отпросилась у начальника, чтобы встретиться с бывшим товарищем по работе. Он почти не изменился, все такой же самоуверенный и привлекательный, по-прежнему ничего о себе не рассказывает, уходит от вопросов, отшучивается. Мне надо отвлечься, единственное место, где я с кем-то общаюсь, — это работа. Нет близких подруг, друзей. Выходные провожу у телевизора и за уборкой квартиры — моей тюрьмы. Он пообещал подарить мне сегодня чудесный вечер. Критически пересматриваю свой гардероб. Светлое, полупрозрачное платье сразу сбросило десяток последних горестных лет и заставило улыбнуться. Чувствую в нем себя легко и свободно. Однако под ним не хватает некоторых деталей, таких модных и откровенных сегодня. С сожалением снимаю платье, оставляю записку и мчусь в магазин. Успела, записка на месте. Он пока не приходил. Спешно переодеваюсь.

Девять часов вечера, а он не пришел. Чудесное настроение покинуло меня; в очередной раз поднимаю трубку телефона, чтобы убедиться: он работает. Наверное, у него что-то неожиданно произошло, раз он даже не позвонил. Пора переодеваться в старенький халатик, возвращать прожитые годы. Он не пришел и не позвонил.

Звонок в дверь. Сегодня умерла моя дорогая мамочка, и я хочу побыть одна. Звонок настойчив и требователен. Кто это может быть? Скорее всего, соседка, хочет в очередной раз поплакаться на жизнь. Иду открывать. Слышится веселый говор, узнаю его голос, и меня непроизвольно охватывает радостное возбуждение. Пришел Володя, единственный близкий человек, оставшийся у меня после смерти мамочки. Открываю. Проваливаюсь, лечу в пропасть. Тошнота от быстрого падения поднимается к горлу, и я боюсь…

— Как ваше самочувствие, милая? — Старичок сквозь стекла массивных очков сверлит меня взглядом.

Я открываю глаза. Испытываю легкое головокружение, словно выпила вина.

— Я ничего не помню, — тихо вру ему. Из книжек знаю, что после сеанса гипноза возможна легкая амнезия.

— А зачем вам что-нибудь помнить, милочка? Ведь мы уже знаем, что это чулан, забитый старыми, ненужными вещами, — успокаивает он меня.

— Что я вам рассказывала? — сжимаясь от страха, спрашиваю его.

— Дорогуша, вы ничего мне не рассказывали, а только сладко посапывали в две дырочки, — неубедительно врет он, и мне кажется, что он хочет что-то от меня скрыть.

Неужели я помню не все из того, что рассказывала в гипнотическом состоянии?

— Это я так шучу, милая. Вы так мирно спали, что грех было будить. Наверное, продолжаете плохо спать по ночам?

— Да, бывает. — Я не помню ни одной ночи, когда бы не страдала бессонницей. Уже плохо помогает люминал, и от него так болит голова!

— Хорошо, милая. Я вам выпишу некоторые лекарства, снотворные, успокоительные. Будете принимать перед сном.

— Спасибо. А как же… — Сама не знаю, чего жду от него.

— На этом сегодня закончим, — мягко прерывает он меня. — Хороший, здоровый сон тоже прекрасное лечение. До послезавтра, милочка.

— До свидания. — Чувствую себя опустошенной и обессиленной.

— Не забудьте, душка, позвать сестричку. — Он кривит губы в улыбке. — Заранее благодарю. Прощайте.

Выхожу за дверь и, шагнув в сторону, пропускаю в кабинет сестричку. В приемной никого нет. Вдруг на цыпочках возвращаюсь и припадаю ухом к двери, сгорая от стыда и страха. Это у меня превратилось в привычку?! Я не собиралась подслушивать, просто кое-что вспомнила, и мне надо срочно расспросить об этом, но стесняюсь зайти в кабинет, когда там находится медсестра.

— Машуня, ну ты и штучка! Я могу и обидеться из-за отсутствия твоего внимания-сочувствия, — укоризненным тоном говорит психотерапевт.