Влад Костромин - В Бобровке все спокойно (Шпулечник-3)

Он передал мне ружье, тяжеловесно забрался в кабину и отогнал КамАЗ на несколько метров вперед.

– Достал? – проорал «супергерой» из кабины.

– Сейчас. Все, достал.

– Хорошо, – заглушил двигатель и плюхнулся на асфальт. – Чудесная вышла ночь, со значением, да? Пресек злодейство, спас мир, можно и на боковую.

– Да, – согласился я.

– Зло повержено, усталый супер-герой, в сопровождении верного Гусены, возвращается домой, – продолжал он молоть языком, как ветряная мельница.

– Угу.

– Хочешь, будешь Зигзагом? – расщедрился папаша. – Вместо Малахая?

– Не очень, если честно.

– Упрямый ты, как бараний нут 20! Весь в мать – такой же баран.

– Угу.

– Ладно, – он внезапно стал неловко дергаться на ходу, как марионетка, у которой обрезали половину ниточек. – Черный плащ, только свистни, он появится! Черный плащ, ну-ка от винта! Победитель темных сил – Черный плащ!

– И точно, малахольный какой-то, – вполголоса признал я правоту матери.

– Чего? – не расслышал ЧП.

– Круто получилось, говорю.

– Угу.

– Папа, ты совсем больной, – негромко пропел я.

– Черный плащ! – опять не расслышав, подхватил он, подняв руки в стороны и с грацией беременного моржа совершив немыслимое па на траве. – Эй, прочь с дороги враг, берегись шпана! Борона, вот тебе и под колеса! Борона – это Черный плащ! Победитель темных сил и борона! До чего дошел прогресс – не нужон ОБХС 21, Черный плащ его заменит – у ворюг всех диатез. Позабыты хлопоты, остановлен бег, Черный плащ на страже – счастлив человек! И все-таки, я, Черный плащ, верчусь, как говорил обо мне Галилей перед тем как злая ведьма подкинула ему краденых дровишек в костер. Или хвороста, не помню уже за давностью лет. Ты не припомнишь, Гусена?

– Нет, – пробурчал я.

– На нет и суда нет. Ты, это самое, утром присмотри за этими хунвейбинами, – внезапно озаботился «супер-герой», прекращая безумный танец. – А то мало ли что. Понаблюдай незаметно. Вдруг, как говорится, вновь решат встать на скользкую тропу служения кровавому империализму.

– Понял.

– Бороны на место положи, чтобы мамка твоя полоумная зря не волновалась.

– Сделаю.

– Я ужас, летящий на крыльях ночи! – вдруг вновь воздел руки на крыльце папаша. – Я борона под вашими колесами! Я – Черный плащ!

Так, с поднятыми руками он и прошлепал в дом, где вновь влетел ногой в многострадальное ведро.

– Витя, ты комель проклятый, аншпуг тебе в задницу, – раненой медведицей заревела мать. – Что бы ты сдох, коростовик!!! Ни днем, ни ночью покоя от тебя, тросомота, нет! Господи, хоть бы скорее тебя в дурдом посадили!!!

– Молчи, ламехуза! Саму в дурдом скоро оправлю! – папаша пнул ведро на веранду, едва не зашибив меня. – Понаставили тут ведер, жабоглоты проклятые!

– Ты же сам это ведро приволок с кухни, дурень беспамятный, королюб-шевелюжник!

– Могла бы убрать из-под ног, пока муж на подвиги ходил!

– Мне на работу завтра, а ты со своими причудами спать не даешь! По тебе дурдом уже не плачет, а просто рыдает!!! Голосит просто!!!

– То-то и оно, что подвиги совершать, это не по дискотекам ночами таскаться!

– Я только на дискотеках и чувствую себя человеком! Только там от этого дурдома отдыхаю!

– Ничего, – зловещим голосом пообещал отец. – И до дискотек доберусь ваших.

Плюхнулся в кресло, швырнул ружье на стол и закурил. Покурив, швырнул окурок за холодильник.

– Я – Черный плащ! – внезапно вскочив грузным пинг-понговским мячиком, истошно заверещал он и начал долбить себя в грудь как Кинг-Конг. – Победитель темных сил – Черный плащ!

И это говорил матерый пройдоха, аферист и мошенник!!!

Мы тогда жили в деревне Варенкино, где отец устроился управляющим птицеводческой фермой и выжидал случая что-нибудь с этой фермы поиметь, а мать уже привычно работала бухгалтером и своего тоже старалась не упустить.

– Валь, – заявил отец воскресным утром, щедро приложившись к бутылке с самогоном, – я гений!

– Опять? – вздохнула мать. – Не вздумай больше никаких яблок покупать! Гений он!

– Яблоки – пройденный этап, – отмахнулся отец, – надо глобальнее мыслить, с людями надо помягше, а на вопросы, как говорится, смотреть ширше и углубже.

– Понесло, – мать с осуждением покачала головой. – Не умеешь ты пить, Витя.

– Все я умею! – отец хлопнул по столу кулаком. – Я пью, да дело разумею, не то, что некоторые.

– Это кто, например? – глаза матери по-змеиному сузились, а рука привычно потянулась к сковородке, которую Пашка вымакивал хлебом от жира, оставшегося от съеденной отцом яичницы на сале.

– Я в общем сказал, – начал юлить отец.

– Тут не партсобрание, ты говори конкретно, кого имеешь в виду?

– Да полно таких несознательных элементов, – папаша покосился на нас, – всякие алкоголики, тунеядцы, «социально близкие» и прочая шелупонь.

– Это да, – согласилась мать.

– А мы, прогрессивное человечество, совсем по-другому. Вот, например, взять куроводство. Некоторые думают, что в нем ничего сложного, а между тем, я, как куровод, могу в любой момент главой Птицепрома стать!

– Хватит демагогию разводить! – прервала мать. – Говори конкретно, что в этот раз задумал, аферист-надомник.

– Скучный ты человек, Валентина, – вздохнул отец. – Невеселый.

– Ты зато сразу веселый, как только жало смочишь, шулер мелкий. Когда же ты уже нахлебаешься, прощелыга?

– Мои друзья хоть не в болонии, – запел отец, – зато не тащат из семьи. А гадость пьют из экономии, хоть по утрам, да на свои. А у тебя самой-то, Зин, приятель был с завода шин, так он вообще хлебал бензин.

– Трепло ты, аферист-неудачник!

– Ничего я не трепло! Слушайте и учитесь, пока я жив.

Мы замерли в ожидании плана очередной папашиной авантюры.

– Короче, надо не жевать сопли, а ошкурить на прощание их всех по максимуму, снять пенку, слить сливки. Мы устроим сбор пожертвований.

– На церковь? – не поняла мать.

– Ты что, совсем того?

– Теперь же можно.

– Сегодня можно, а завтра там, – он показал пальцем на потолок, – очухаются и будет опять нельзя! А тебя уже на заметочку там, – ткнул пальцем себе за спину, – взяли. Не отмоешься потом.

– Это да, – закивала мать, – это могеть быть. Так на что собирать?

– На негров, – выпалил отец и, выпятив грудь, будто петух, с довольным видом посмотрел на нас – вот, мол, я какой.

– На каких негров? – вытаращила глаза мать. – Где ты нашел негров?

– В Америке. Там их, между прочим, угнетают! Хоть даже «Хижину дяди Тома» почитай.

– Я не знаю, кто там у Тома дядя, но ты чушь какую-то городишь, ахинею несешь.