Юрий Кургузов - Чёрный Скорпион

Ну что ж, хватит гулять, пора искать Серёгу. Расспросив местных, я сориентировался в пространстве. Во времени сориентировался, поднеся к глазам руку с часами. Чёрт, но как же это все-таки здорово — взять и поднести руку с часами к глазам. А потом отнести. А потом сделать шаг, да другой, да третий! Ей-богу, жизнь мне казалась сейчас гораздо более прекрасной и удивительной, чем до "паралича". Действительно, "всё познается в сравнении" — не пустая фраза, а совсем даже наоборот.

Дом Сергея оказался не домом, а целым дворцом. Или же — замком, потому что элементы готики, присутствовавшие в его облике, были видны даже моему дилетантскому взгляду. Вдалеке, из-за деревьев, торчали крыши нескольких подобных же "замков", может, чуть более или менее роскошных. Короче, я попал в одно из мест, которые народ давно окрестил "долинами нищих" и "полями чудес". Когда-то этих "полей" и "долин" было относительно немного, а теперь они уже заполонили всю страну. Участок Сергея был не меньше гектара и помимо невысокого узорного металлического забора обнесен с трех сторон, за исключением фасадной, непроницаемой стеной высоких густых деревьев. Во дворе стоял гараж, а из буйных зарослей экзотической для нас, так сказать, северян, южной растительности, образовывавшей вокруг дома настоящий парк, выглядывала крыша беседки, формой напоминающая Тадж-Махал. Бассейна, правда, видно не было, но если даже его и действительно у жильцов этого дома не имелось, то, думаю, не из-за финансовых затруднений, а просто он им был не нужен.

Н-да-а… Я еще раз обозрел все это великолепие, и в душе невольно шевельнулось чувство зависти, хотя, в общем-то, я совершенно не завистлив от природы. У меня и самого неплохая квартира, машина и проч., однако такой вот особняк — это уже нечто иное, совсем другой класс, совсем иной уровень. Да-а, судя по тому, что я сейчас лицезрел, мой старый товарищ отнюдь не бедствовал.

Эх-х… — невольно вздохнул я, мне бы такой домик, — непременно сразу же завел бы собаку. Или даже двух. Или трех. А что? Места много, а прокормить прокормил бы…

И, как бы в ответ этим мыслям, из-за дома выбежал рыжий с белой грудью амстафф1 и принялся что-то вынюхивать в не слишком ухоженной клумбе.

Я поморщился: вот это не в моем вкусе. Овчарки, доги, кавказцы, алабаи, ну, пусть даже доберманы и мастифы — это нормальные собаки. А злобные заморские уродцы, всякие там були да питбули, не вызывали во мне никаких добрых чувств. На мой взгляд, в собаке, как и в человеке, должно быть хоть что-нибудь прекрасно, а эти твари…

Я еще раз поморщился: теперь придется звонить, а я-то хотел сделать другу сюрприз. Ну ладно, подошел к калитке и, нажав кнопку звонка, принялся ждать.

Но первой меня учуяла собака и с громким, хотя и не очень кровожадным лаем подлетела к забору.

— Ну что? — вроде бы как дружелюбно спросил я у пса. — Чего разорался? — И еле слышно добавил: — Придурок.

Кобель (это был кобель) залаял грознее.

— Да ладно тебе, — скривился я. — Ну погоди, погоди, сейчас познакомимся…

И в этот миг на крыльце дома показалась девушка. Обыкновенная среднеарифметическая девушка, стройная, довольно высокая и немного худощавая, с симпатичным, но несколько аскетичным лицом. Она была одета в потертые черные джинсы и черную же футболку. "Наверное, жена Серёги", — подумал я.

— Жак! — крикнула девушка. — Ко мне! — И пёс, малость подумав, не спеша поканал к ней.

— Эй! — завопил я и приветственно помахал рукой. — Это он на меня, откройте!

Девушка спустилась по ступенькам крыльца и по заасфальтированной дорожке приблизилась к калитке. Собака следовала за ней, но теперь молча, без лая.

— Здравствуйте, — вежливо сказал я. — Отворяйте ворота, только, пожалуйста, придержите вашего крокодила.

На меня пристально, не мигая, смотрели изучающе-внимательные глаза.

— Вы кто? — спросила наконец девушка на удивление низким и чуть хрипловатым голосом.

— Здрасьте! — изумился я. — Как кто?! Ну, милая, вы даете! Я, понимаешь, жду оркестра, салюта, торжественной встречи с парадом почетного караула, а тут на тебе — на порог не пускают и чуть ли не травят цепными псами!..

— Кто вы такой? — перебила меня строгая девушка. — Или отвечайте, или до свиданья.

Я был почти ошарашен.

— Постойте-постойте!.. — Назвался и обиженно простонал: — Господи, да разве ж меня в этом доме не ждут?!

— Ждут, — буркнула странная девушка и прикрикнула на пса: — Фу, Жак! Нельзя! Свои! — А я от всей души пожелал, чтобы этот Жак послушался ее в полном объеме.

Жак послушался, хотя и не отрывал от меня настороженного взгляда, а девушка щелкнула замком и на полметра приоткрыла калитку.

— Входите.

Я вошел, и замок снова щелкнул за моей спиной.

— Здравствуйте, — в пояс поклонился я. — Или у вас и здороваться не принято?

— Когда как, — проворчала девушка. — Здравствуйте. — И, повернувшись, пошла к крыльцу. Мы с собакой — за ней, оба не слишком доверчиво косясь друг на друга.

— Скажите, — попытался я наладить более дружественный контакт с суровой обитательницей "замка", — а это что за цветы? Во-он на той куртине.

— Поинтересуйтесь у хозяйки, — бросила через плечо девушка, и я удивился:

— Как, разве вы не хозяйка?! Слушайте, но я-то решил… — И, чёрт, ляпнул: — А кто вы? Служанка?.. — И тут же прикусил язык, но было уже поздно.

— Я не служанка! — прошипела она таким тоном, что, ей-ей, Жак и то гавкал добрее. — Я не служанка, — повторила она. — Я здесь просто помогаю, понятно?

— Конечно, понятно, — кротко кивнул я, кляня в душе собственную бестактность. Но тут дорожка кончилась, мы поднялись на крыльцо и, оставив "американца" с французским погонялом за дверью, вошли в дом.

Прихожая, коридор туда, коридор сюда, лестница на второй этаж, мимо которой мы прошли, закрытые двери по обе стороны — и что-то типа гостиной с роскошным диваном, креслами, огромным торшером и журнальным столиком а-ля рококо.

— Присядьте, — сказала "не служанка".

— Благодарствуйте… — снова отбил поклон я.

И присел. С минуту глазел по сторонам и вдруг… И вдруг увидел на стене, прямо над своей головой, гитару. Старую гитару Сергея, ленинградскую двенадцатиструнку, которую мать когда-то привезла ему из города на Неве на радостях, что сынок перешел в следующий класс без двоек. Ну, для всех нас это был просто финиш! — мы-то бренчали на допотопных вишневых семиструнках, с которых либо снимали самую толстую струну, либо вместо нее натягивали еще и дополнительную самую тонкую, отчего гитара играла звонче. Настраивали, естественно, "на шесть", как "битлы". Для нас вся эта битломания тогда только-только начиналась…

Я не выдержал, вскочил, осторожно снял со стены чуть потемневшую от времени, с облупившимся и потрескавшимся лаком гитару и тихо-тихо, точно боясь быть застигнутым на месте преступления, тронул струны и шепотом прогнусил: "She loves you yeh, yeh, yeh…"1