Татьяна Ефремова - Убийца сейчас онлайн

– Надо другую работу искать.

– Надо. Наташечка! – они ухватили меня с двух сторон за руки. – А вам менеджеры не требуются?

– Требуются, – я улыбнулась как можно лучезарней. – Менеджеры всем требуются. Я поговорю с директором.

Я представила, что Люся и Ленка работают в нашем журнале, и внутренне содрогнулась. Ну почему я никак не научусь изящно отказывать людям? Ладно, как-нибудь выкручусь. Свалю все на Валеру. Мол, директор распорядился новых сотрудников пока не брать.

Сами похороны прошли на удивление быстро и, я бы даже сказала, скомкано. Мне почему-то представлялись бесконечные речи и какая-то особенно неспешная церемония. А прошло все – я и понять ничего толком не успела. Помню, все время скользила взглядом по толпе, выуживая из нее знакомые лица.

Вот Барсуков говорит прощальную речь, все время нервно подергивая плечом. Может, не привык к публичным выступлениям, а может, и вправду переживает.

Вот Витька Совинский – и в самом деле «как в воду опущенный» – потерянный какой-то и угрюмый. Мне он даже показался испуганным. Озирается все время по сторонам. Ну не считает же он, в самом деле, что его тоже могут убить прямо здесь, на кладбище? Или офисные болтушки уже успели внедрить эту идею в массы, и впечатлительный Витька проникся?

Вот директор типографии, где печатаются оба журнала – и наш, и «Люксовский». Мы кивнули друг другу приветственно.

Вот главный редактор еще одного конкурирующего издания. Эх! Надо было Валере позвонить, сказать про похороны, он бы здесь тоже лишним не был.

Вот стайка девочек-журналисток, никак не могу вспомнить, как кого зовут. Общее «здрасьте» в их направлении.

Ира, офис-менеджер, та, что выходит с мобильником в коридор, опасаясь любопытных Ленкиных ушей.

Девчонки-менеджеры, парочка бухгалтерш, безостановочно курящая троица дизайнеров в своих вечных широких штанах и черных футболках. Хотя, черный цвет сегодня в тему.

Пару раз на глаза мне попался не узнающий меня, согласно договоренности, Димыч.

– Люся, – зашептала я, озираясь, – а где Ирка Косырева? Ну, главбухша ваша? Девчонок ее вижу, а самой что-то нет.

– Так ее же Барсуков уволил! – Люсины глаза загорелись прежним азартом.

– Как уволил? За что? Когда успел?

– В пятницу, прямо с утра. А за что, не знаю. Она не сказала. «Все равно, говорит, мы с ним не сработаемся». Собрала вещи и ушла. А нового главбуха пока не взяли – выходные же. Да и похороны, не до того пока.

Вот это новость! Я поискала глазами Димыча – захотелось плюнуть на конспирацию и рассказать об увольнении главного бухгалтера «Люкса» прямо сейчас. Но его нигде не было. Только что маячил рядом с дизайнерами, прикуривал даже у кого-то из них, а сейчас как сквозь землю провалился.

Тут закончились прощальные речи, гроб заколотили – я заставила себя напоследок взглянуть в лицо мертвому Вовке, и в который раз поразилась несоответствию того Вовки, что я знала и его мертвого тела отдельно от души. Это не мог быть тот же самый человек, которого я помнила. Этого хоронить было не жалко. Того, что помнила – невозможно.

Гроб закрыли. Опустили на веревках в узкую пасть могилы. Застучала по крышке земля, которую горстями бросали подходившие к могиле люди.

Я тоже бросила свою горсть светлой глины, вытащенной ненадолго оттуда, куда сейчас плотно втерся обитый красным бархатом гроб. Машинально отметила для себя отвесные стены могилы с перерубленными тощими корешками прошлогодней травы, неожиданную для меня глубину – явно больше человеческого роста. И совсем уже невпопад подумалось, что сыплющаяся сверху глина пачкает бархат обивки.

Я шагнула назад, уступая место следующему, кажется, это опять была Люся.

Рука осталась выпачканной в глине, и я не знала, что мне с ней делать дальше. В сумке у меня, конечно, имелась пачка бумажных платочков, но оттирать руку сейчас, в двух шагах от могилы, показалось мне совершенно невозможным, кощунственным. Я посмотрела растерянно по сторонам и, чтобы не испачкать ненароком одежду, сжала грязную руку покрепче в кулак.

– Ну что, ты на поминки с нами поедешь? – Подскочившая Люся, в отличие от меня, растерянной не выглядела.

– Нет, Люсь, не поеду. Что-то мне нехорошо.

– Да ты что! Мы же и не поговорили толком! Ты про себя ничего еще не рассказала.

– А я к вам на работу заскочу на днях, – утешила я ее, чтобы наверняка отвязаться. – Завтра или послезавтра и зайду. Я как раз в вашем районе буду по делам.

Люся расцеловалась со мной, как с лучшей подругой, и пошла догонять своих. Провожая ее взглядом (с огромным, надо сказать, облегчением) я успела заметить Машку Фогель, величественную, как самка лося. Ту самую Машку, к которой, если верить подружкам-сплетницам, приставал на Новый год Коненко.

Машка возвышалась над толпой товарок почти на полголовы. Да уж, после того, как я уволилась, Машка осталась главной дылдой «Люкса». Раньше мы с ней были довольно симметричной парочкой – как кариатиды на фасаде дома, а теперь она, бедняжка, торчит, как корабельная сосна среди подлеска.

Стоп! А ведь Машка, если разобраться, идеально подходит под описание, данное Димычем нам со Светланой Коненко. Все эти: высокий рост, большие глаза, крупный нос, будь он неладен!

Ну правильно. Машка относится к тому же типу, поэтому Вовка к ней и клеился, как раньше ко мне. Мы с ней просто похожи на жену, вернее уже вдову, Вовки Коненко.

Я резко остановилась, будто получила кулаком в лоб. Это незамысловатое открытие было как-то связано с неясными сомнениями, мучившими меня уже несколько дней.

Наша с Машкой похожесть. Вовкина фотография. Новый номер телефона. Свидание в день убийства.

– Блин! – воскликнула я, позабыв о приличиях, и почти бегом припустила к главному выходу.

Мне срочно нужно увидеть Захарова!

Я вылетела, запыхавшись, к воротам, когда автобусы с сотрудниками «Люкса» как раз отъезжали, уступая место следующей похоронной процессии.

Димыча не было.

Я в нетерпении оглянулась. Вот он! Идет, никуда не торопится. Конечно, чего ему торопиться? Для него ведь другие ценные сведения добывают.

Я кинулась ему навстречу и вцепилась в рукав, как будто Димыч собирался вырываться и бежать.

– Димка! Это не он! Не Вовка Коненко! Это был кто-то другой!

Димыч посмотрел на меня как-то странно. Мне даже показалось, с опасением. А я все никак не могла выпустить его рукав. Даже дергала его от нетерпения.

– Где был кто-то другой? – уточнил он, осторожненько высвобождая локоть. – В гробу, что ли?

– Да в каком гробу! – отмахнулась я. – В гробу как раз Вовка. Вроде бы. Кому же там еще быть? А вот на сайте – не Вовка. Это кто-то другой от его имени знакомился.

– Зачем?

– Что зачем?