Андрей Курков - Город для отдыха героев враждующих армий

 свободного города-государства. Еще одна утопия окончилась приказом

 "Пленных не брать!"

 Это была прекрасная мечта. Наверно, единственная в своем роде.

 И именно за ее неудавшееся осуществление отдали свои жизни ребята,

 получившие из рук генерала Казмо боеприпасы, а из уст его - весь набор

 призывающих к подвигу слов. "До последнего патрона... святая

 обязанность... свобода или смерть..." Ферзи никогда не погибают. В крайнем

 случае, они сдаются. Погибают пешки...

 Но все-таки это была прекрасная мечта.

 Я провел рукой по торцевому кругляшу бочки - гладко обтесанный дуб -

 потом опустил ладонь на деревянный краник, находившийся почти на уровне

 днища. "Интересно, - подумал я, - неужели вино в бочках не дает осадка?!"

 А холод уже огрубил кожу моих рук, лишив ее гладкости.

 Но ведь никто не отменял сегодняшний праздник. Никто не объявлял о

 том, что он не состоится. Просто те, кто знал о нем, или погибли, или

 убежали, или, как я, где-то прячутся... И никто не может мне помешать

 отпраздновать этот день здесь, в чьем-то погребе... Никто?! Это я опять

 преувеличиваю. Могут, очень даже могут помешать, обнаружив меня здесь и

 помня о приказе: "пленных не брать".

 Но я не собираюсь лишать себя этого, может быть последнего для меня

 праздника!

 И я открыл краник и услышал, как зажурчал ручеек вина, проливаясь на

 пол погреба. Я подставил сложенные лодочкой ладони, подождал, пока они

 наполнились почти "до краев". Потом поднес ко рту...

 - За свободу! - произнес я и окунул губы в прохладное, чуть-чуть

 терпкое вино.

 После двух жадных глотков мой "ручной бокал" опустел и я снова

 подставил его под журчащую струю.

 Кажется, вино помогало от холода. Во всяком случае я больше не думал

 о сырости.

 Я пил, пока не почувствовал, как отяжелел мой язык. А когда

 почувствовал это, то решил, что пришла пора петь гимн. И, выровнявшись,

 вытерев мокрые от вина ладони о спортивные брюки, я запел, безбожно

 фальшивя, но совершенно искренне:

В

 Пусть всегда будет солнце,

 Пусть всегда будет небо,

 Пусть всегда будет мама,

 Пусть всегда буду Я...

В

 Ну вот, думал я допев гимн, торжественная часть праздника окончена и

 теперь можно расслабиться. А как можно расслабиться, если ты сидишь в

 темном погребе, сидишь ночью, и только в одном тебе повезло - это винный

 погреб.

 И я снова подставляю ладони под струю и, набрав в них вина, "умываю"

 лицо. Потом снова набираю и пью, пью. Потом облизываю ладони ленивым

 языком и снова подношу их под краник.

 Жаль, что не на чем сидеть. Но ничего, еще немножко вина, и я смогу

 комфортабельно устроиться прямо на полу, но, конечно, не в винной луже.

 А праздничное настроение уже при мне и я даже внутренностями своими

 чувствую эту долгожданную независимость...

 Эту полную независимость сегодняшних событий от меня...

 И мою полнейшую зависимость от них...

 И еще немного вина в мои ладони... Я выпью это вино в другом углу

 погреба. Я совсем забыл, что спустился сюда по ступенькам.

 Присаживаюсь на холодный бетон и думаю о том, что напоследок

 необходимо произнести хотя бы один значительный тост.

 А глаза слипаются и мысли мои скорее напоминают кроссворд, чем

 связную идею.

 Но все-таки я разглядываю этот мысленный кроссворд и шепчу -

 произносить громко мне уже не под силу - тост, кажущийся мне удачным:

 - За День Зависимости!..

 А глаза слипаются; отяжелевшие руки устали держать в сложенных

 лодочкой ладонях вино, но вылить его на пол жалко, да и стыдно не выпить