Себастьян Фитцек - Я – убийца

– …Не знаю, что делать дальше. Так правильно? Или неправильно? Я должен это делать или лучше…

Штерн затаил дыхание и прислушался к шипящему, свистящему шепоту, который доносился из второго ряда. Конечно, он заметил его сразу, как вошел. Симон. С такого расстояния он казался взрослым мужчиной, просто небольшого роста. Этаким задумчивым старичком, погруженным в диалог со своим Создателем. Штерн осторожно приблизился к шепчущему голосу, но его кожаные подошвы все равно предательски скрипнули на пыльном каменном полу.

– …пожалуйста, дай мне знак…

Симон запнулся и поднял глаза. Он разнял сложенные руки, словно ему было неловко, что его увидели за молитвой.

– Прости, пожалуйста, я не хотел тебе мешать.

– Все в порядке.

Мальчик подвинулся на соседнее сиденье.

«Какие жесткие скамейки. Неудивительно, что на церковные службы ходит все меньше людей», – промелькнуло у Штерна в голове, когда он сел рядом.

– Я почти закончил, – прошептал Симон, глядя вперед на алтарь.

Штерн хотел схватить ребенка, выбежать с ним наружу, к Карине, которая, нервно куря, вместе с Борхертом ждала их перед церковью.

– Ты молишься Богу? – тихо спросил он. Хотя, кроме них, внутри никого не было, они продолжали говорить шепотом, как в павильоне ночных животных.

– Да.

– Ты хочешь получить от него что-то определенное?

– Ну, это как посмотреть.

– Ясно. Меня это не касается.

– Не в том дело. Просто…

– Что?

– Ну… Тебе все равно не понять. Ты ведь не веришь в Бога.

– Кто это сказал?

– Карина. Она говорила, что ты пережил что-то плохое и с тех пор никого больше не любишь. Даже себя самого.

Штерн взглянул на него. В полумраке церкви он вдруг понял, что имели в виду эксперты по помощи развивающимся странам, когда рассказывали о пустом выражении лиц детей-солдат. Маленькие мальчики с гладкой кожей без морщин и смертью в глазах. Он откашлялся.

– Ты только что говорил о каком-то знаке. Какую подсказку ты ждешь от Бога?

– Нужно ли мне продолжать?

«Он снова хочет это сделать», – вспомнил Штерн слова Карины.

– Что?

– Ну. Это.

– Боюсь, я тебя не понимаю.

– Я заснул. В машине.

– Снова видел какой-то сон?

Щелк.

Свеча на алтаре словно превратилась в подвальную лампу, которая освещала воспоминания Симона в его снах.

– Да.

– Про убийства?

– Именно. – Симон повернул ладони тыльной стороной вниз и украдкой взглянул на них. Как будто ручкой написал себе на коже какие-то слова для школьного диктанта. Но, кроме нежных разветвлений линий на ладонях, Штерн не заметил никакой шпаргалки, которая помогала бы Симону сейчас подбирать правильные слова.

– Теперь я знаю, почему написал «Плуто» на рисунке.

Щелк.

– Почему?

– Это был его любимый плюшевый зверь.

– Чей?

– Лукаса Шнайдера. Ему было столько же лет, сколько и мне. Ну, то есть тогда. Двенадцать лет назад.

– Ты думаешь, что убил его?

«Тогда. В твоей другой жизни?»

Головная боль Штерна усиливалась, чем больше он думал об этом.

– Нет. – Симон негодующе сверкнул на него глазами. Жизнь вернулась в его черты. – Я не убивал детей!

– Я знаю. Но другие убивали. Преступники?

– Именно.

– Значит, ты мстил им?

– Наверное.

Симон вздрогнул.

Штерн хотел уже позвать Карину в надежде, что у нее есть с собой необходимые медикаменты на случай, если у Симона сейчас снова случится приступ. Потом он заметил слезу на щеке у мальчика.

– Все хорошо, ну же. – Он неуверенно протянул руку к плачущему ребенку. Как будто боялся обжечься о его плечо. – Пойдем.

– Нет, не сейчас. – Симон шмыгнул носом. – Я еще не закончил. Я должен сначала его спросить, стоит ли мне это делать.

Щелк. Щелк. Щелк.

Подвальная лампа ненадолго успокоилась, но теперь замигала быстрее, чем когда-либо до этого.

– Что же?

– Тогда я не все успел.

– Я тебя не понимаю, Симон. Что ты имеешь в виду? С чем ты не закончил?

– С мужчинами. Я многих из них убил. Не только этих двух, которых ты нашел. Были еще. Много. Но я не со всеми справился. Одного не хватает.

Теперь Штерн с трудом сдерживал слезы. Мальчику срочно нужен психолог, а не адвокат.

– И мне кажется, поэтому я и вернулся сюда. Это моя миссия. Я должен сделать это еще один раз.

«Пожалуйста, не надо. Пожалуйста, замолчи».

– Убить. Последний раз. Послезавтра, в Берлине. На мосту.

Симон отвернулся и посмотрел на фигуру Иисуса над алтарем. Сложил руки, закрыл свои большие глаза и начал молиться.

Он не мог подобрать правильные слова, чтобы описать, как сильно вся эта ситуация действовала ему на нервы, когда приподнял полицейскую оградительную ленту над головой и махнул рукой судмедэксперту, разрешая пройти на место преступления. Энглер планировал провести вторую половину дня с семейной упаковкой носовых платков, четырьмя таблетками аспирина и банкой пива в теплой постели перед телевизором, в то время как другие будут за него работать. Вместо этого он должен теперь под проливным дождем выкапывать труп. Вернее, то, что от него еще осталось. Голова, которую они нашли в могиле какого-то ротвейлера, оказалась такой маленькой, что они смогут перевезти ее в коробке из-под обуви, как только научно-экспертный отдел закончит свою работу.

Энглер свирепо прошлепал по луже к временному брезентовому навесу, который стоял прямо за штакетником и служил убежищем. С тех пор как они приехали сюда, дождь усиливался с каждой минутой, и Брандману приходилось регулярно стучать деревянной палкой по крыше, чтобы слить скопившуюся воду.

– Черт! – выругался следователь по особо важным делам. Часть водного потока попала Брандману за воротник. И Энглер не впервые спрашивал себя, как этот неловкий тип вообще попал в Федеральное управление уголовной полиции. Он три раза перекрестится, когда этот младенец-великан снова исчезнет. Тогда все они смогут вернуться к привычным и проверенным методам работы.