Монс Каллентофт - Смотри, я падаю [litres]

В конце концов он нашел того, кто продавал им наркотики. В сентябре. Благодаря списку пассажиров и своим расспросам.

Давид Перссон работал в баре Nikki Beach, перепродавал кокаин и таблетки, чтобы увеличить доходы. Высокий, красивый, с блуждающим взглядом, темный шатен, стрижка под каре, самоуверенная улыбка.

Они с Давидом пили кофе в служебном помещении клуба, с террасы доносились приглушенные звуки музыки, и он рассказывал Тиму, как они с Эммой познакомились в самолете, как он угостил ее пивом, что он увидел ее на следующий вечер в Магалуфе и продал ей кокаин.

– Ты был с ними в тот вечер, когда она пропала?

– Нет.

– В какой-нибудь другой вечер? Ночь?

– Нет, я продал им один раз. Больше их не видел.

Он снова улыбнулся, почти с издевкой, как показалось Тиму, будто хотел своей улыбкой сказать, что «я знаю о твоей дочери такое, о чем ты не имеешь понятия». Тим глубоко подышал и проглотил свою злость. Может, она действительно хотела попробовать наркотики, узнать, как можно парить сквозь ночной свет, конечно, ты хотела этого, Эмма, ты такая.

– Я никогда не встречал такую, как она, – сказал Давид Перссон. – Чтоб ты знал. Даже той малости, что я видел, хватило, чтоб понять, какая она фантастическая.

Тим почувствовал, как злость приутихла. Каким он стал простым.

– Она радовалась. Была счастлива, что она на Мальорке со своими подружками.

– Ты хотел с ней встречаться? Быть вместе?

– Нет, у нее не было на меня времени.

– И тогда ты разозлился?

Давид встал, посмотрел на него.

– Нет, нет, нет, за кого ты меня принимаешь?

Музыка над ними стала тише.

– Я никогда бы не смог причинить зла девушке. Особенно такой.

Тим ему поверил. Этому молодому шведу, торговцу наркотой. Который стоял с ним в километре от того места, где Эмма исчезла, и говорил: «Я считаю, что ты правильно сделал, что отпустил ее. Мир надо познавать, пока молод. Такова жизнь. Даже если не все с этим справляются».

Тим идет вниз к The Strip. Индийцы и пакистанцы спрашивают, не хочет ли он купить гашиш, может быть, кто-то из них продал марихуану Эмме. Порозовевшие и потные британские туристы сидят на потертых стульях и смотрят какой-то футбольный матч, а он обходит клубы, показывает фото Эммы, охранники просят его уйти, исчезнуть.

Он оставил машину на парковке у французского магазина Carrefour.

Машина не тронута, когда он вернулся.

Деньги лежат на месте под сиденьем.

Он садится, достает то, что купил в аптеке. Задирает рубашку, видит, что кровь просочилась сквозь компрессы, принюхивается, но запаха гнили не чувствует.

Снимает повязку.

Кожа синяя с краснотой вокруг раны, проступило несколько капель крови, но их немного, текущих на джинсы.

Он делает снимок. Отправляет Ребекке.

«Нормально выглядит? Немного кровит».

Ответ приходит через пару минут.

«Выглядит хорошо. Перевяжи, кровить перестанет, если рана будет в покое».

Никакого беспокойства.

Он заходит на сайт Diario de Mallorcas. Там нет ничего об убитом мужчине в Port Adriano, ни слова о Канте, или о Шелли, или о Наташе.

Все происходит, а вроде бы и нет. Не видно, не пахнет. Как цветок, лишенный аромата, существующий только в воображении.

Серхио Хенера выпустили под залог, он вернулся на остров после отсидки в Астурии. Приземлился после обеда, в аэропорту его ждали пятьсот человек персонала его клубов и чартерных судов, его встречали как героя, подвергнутого остракизму со стороны высших сил.

Тим убирает телефон, откидывается на спинку сиденья, кладет руку на пистолет и закрывает глаза. Слышит музыку, She is not there when , а шум с автострады и гомон тысяч людей, веселящихся в Магалуфе, погружают его в сон.

Он просыпается оттого, что рядом паркуется красная «Тойота». Из машины выходит женщина, примерно его ровесница, захлопывает дверь и идет к магазину, в черных витринах которого прячутся ранние утренние лучи солнца.

Тим протирает глаза. Чувствует кисловатый запах собственного пота, царапает лоб, отдирая корочку над бровью. Снова начинает сочиться кровь, он решает ее не трогать, чтобы капелька свернулась и превратилась в новый струп. Эта ранка исчезнет без следа. В отличие от здешней коррупции. Если с нее отодрать корку, возникает новая, и рана никогда не станет меньше.

Он достает мобильник. Никаких сообщений за ночь или пропущенных звонков.

Он отправляет сообщение Акселю Биоме.

«Мне нужна твоя помощь».

«В чем?»

«Мужчина с фото. Среди прочего».

Проходит минута, Аксель отвечает.

«Я в редакции. Приходи сюда».

«On my way». [198] Еду ( пер. с англ. ).

Люди снуют в холле с высоким потолком газеты Diario de Mallorcas, растения в застекленном внутреннем садике поникли от жажды и зноя. Тиму приходится предъявить удостоверение личности на вахте, пакет с деньгами благополучно проезжает сквозь сканер. Пистолет он оставил в машине.

Ему пришлось сказать, к кому он пришел, он было заколебался, хотел уже повернуться и уйти, ведь вахтер мог знать Салгадо, люди, разгуливающие по вестибюлю, могли знать, что происходит, что бы это ни было.

Кто меня сейчас видит?

Может, меня уже ждет полиция, или тут замешаны владельцы газеты Diario de Mallorcas, ведь они даже и близко не подошли к правде о Канте, Наташе или стрельбе.

Все взаимосвязано.

Ничто ни с чем не связано.

Камеры наблюдения под потолком. Женщина с короткой стрижкой и красноватыми волосами, в очках с полосатой, под тигра, оправой, разве она не странно на меня косится? Тим наклоняет голову, пытается скрыть лицо. Слышит знакомый голос, окликающий его из двери, которая открылась за проходной:

– Ты что, спал в сенокосилке?

– Просто немного устал.

Тим пытается разгадать выражение лица Акселя Биомы. Что ему известно? Знает ли он о стрельбе? Об убийстве на яхте? Но выражение его лица ничего не выдает. Он одет в синюю рубашку, которая могла стоить целое состояние.

– Баленсиага, – говорит он. – Купил за те деньги, что ты мне дал. Красиво, правда?

– Тебе идет.

– Он со мной, – говорит Аксель одной из женщин на ресепшен, и они попадают в офисный ландшафт, где сидят человек двадцать, каждый согнувшись над своим экраном и сосредоточенно работая.

– Пойдем в подвал, – говорит Аксель.

Они спускаются вниз, и Аксель открывает тяжелую железную дверь. За ней находится архив с полками от пола до потолка, а на полках бесконечными рядами аккуратные черные папки. На письменном столе два компьютера.

Аксель жестом приглашает Тима занять место. Тим садится, кладет пакет с деньгами под стул, благодарный, что Аксель не спрашивает о содержимом пакета.

– Ты, значит, хочешь узнать побольше о Лопесе Кондезане? – спрашивает Аксель, не присаживаясь.