Александр Пелевин - Покров-17

— Слушай, — спросил я спустя какое-то время. — А почему мы поехали одни? Взял бы с собой этих парней с автоматами.

— Ага, — криво ухмыльнулся Каменев. — Чтобы они увидели, как я себя чувствую? Как теряю сознание и блюю дальше, чем вижу? Нет уж… Я их начальник. Так нельзя.

— Ты мог бы просто не вкалывать мне этот уголек в отделении.

Полковник остановился, заглянул мне прямо в глаза, снова раздраженно выкатил нижнюю губу и сказал, чуть повысив голос:

— Мог бы. А мог бы и пристрелить тебя прямо там. И не было бы никаких проблем. Если бы этот Капитан нас не облапошил.

— Думаешь, лучше было бы пристрелить?

— Думаю, что мог бы.

Мы замолчали и пошли дальше.

Живот заболел сильнее. Нужен уголек, без уголька никак.

— Как самочувствие? — спросил я полковника, пытаясь не застонать от боли.

— Хреново, — ответил он. — Внутри всё горит, как при температуре под сорок. Надо уголек найти. Придется теперь ждать, пока наступит темнота, а потом собрать на земле, если найдем… Ложки нет, растопить не на чем, шприцов тоже нет. Придется так жрать.

— А почему его принято колоть?

— Ну ты как маленький. Почему героин не едят? Тут то же самое. Эффект быстрее и сильнее. Сразу становится лучше. И доза известна. А тут хрен знает, сколько придется его съесть, да и на вкус омерзительно. Это ширликам плевать, они все что угодно сожрут.

— И как он… на вкус?

Полковник пожал плечами.

— Не пробовал. Говорят, как будто лыжную смазку глотаешь. Наверное, не очень.

Я никогда не глотал лыжную смазку, но представил себе ее вкус. Должно быть, что-то как смола или деготь. Точно: слабый запах дегтя перед наступлением темноты. Значит, действительно так.

— Ширлики тоже захотят собрать уголек, — заметил я.

— Угу. Будем конкурировать в пищевой цепочке.

Я вздохнул. Тошнота подбиралась к горлу.

— Скучно идти. О! Знаешь песню про дым сигарет с ментолом? — спросил вдруг полковник.

Я кивнул.

— Конечно, — сказал я. — Терпеть ее не могу.

— О, отлично!

Он прокашлялся и запел низким, фальшивым голосом, перевирая все ноты:

— Ды-ы-ым сигаре-е-ет с ментолом…

— Не надо, — взмолился я.

— Пьяный уга-а-а-ар качает…

— У меня осталось два патрона, — сказал я.

Полковник не обращал на меня внимания, он шел, дирижируя самому себе невидимой палочкой в руке и слегка прикрыв глаза. Он пел всё громче и громче, распаляясь с каждой строчкой, и голос его срывался в визгливый хрип.

— В глаза-а-а ты смотришь другому-у-у, который тебя-я-я ласкае-е-ет…

Господи, лишь бы он замолчал. Мне показалось, он сходит с ума. С чего это он так? Может, из-за уголька?

Полковник встал посреди дороги, раскинул руки, поднял голову к небу и закричал, уже даже не пытаясь петь:

— Ая-я-я-я наше-е-е-ел другую-ю-ю!..

И запнулся, остановился, схватился за горло, а потом зашелся в сухом кашле, сгорбившись пополам.

— Береги связки, — сказал я. — Тебе еще на подчиненных орать.

Полковник откашлялся, сплюнул, облегченно выдохнул.

— Мог бы и подпеть, — сказал он, отдышавшись. — Один хрен, делать нечего, пока идем.

— Если скучно, можем, не знаю, поговорить еще о чем-нибудь, — задумался я. — Расскажи еще о себе. Ты говорил, служил в Афгане?

Я сам не знал, зачем спросил его об этом.

— Служил, — ответил хмуро полковник. — Спецназ ГРУ. Командовал ротой. Навидался всякого.

— Например?

Полковник прищурился и покосился на меня.

— Что, историй кровавых хочешь? Достоевский… Видел, как человеку осколком кишки выпотрошило. Вывалились прямо на песок — плюх! Мы их прямо руками обратно заталкивали… Хрен знает зачем, сами в шоке были, совсем еще пацаны. Тот парень умер, конечно, минут десять прожил. Это под Джелалабадом было. А однажды нашего пацана духи в плен взяли. Мы кишлак накрыли с бэтээрами, освободили, а у него уже уши и пальцы отрезаны. Мы тех духов прямо там… Слушай, писатель, война — это страшный ад. Это ужас, который остается с тобой на всю жизнь. Это перепахивает тебя навсегда. Ты об этом в книжке своей написал? Что ты о войне знаешь? У тебя там все кричат «Ура, за Родину, за Сталина!»? Красным флагом машут? На амбразуры кидаются, распевая «Катюшу»? — он на пару секунд задумчиво замолк. — Я просто не читал.

— Да вроде не особо, — сказал я. — Я говорил с ветеранами, изучал архивные документы. В целом, наверное, мало где наврал. Надеюсь. Красным флагом там никто не машет.

— Ну… — полковник опять задумался. — Еще как-то перехватили караван духов с оружием, они шли из Пакистана, а на обратном пути попали в засаду, и нашему парню ногу оторвало. Тащили потом несколько километров на себе. Выжил. Всё футболистом хотел стать, ха-ха…

Полковник замолчал, нахмурился, достал из кармана пачку сигарет, закурил на ходу. Я тоже.

— А в восемьдесят девятом вывели войска, мы ушли одними из последних, — продолжал он. — И, знаешь, я вернулся то ли в другую страну, то ли черт его знает куда. Работы нет, денег нет, отец умер, только мать осталась. А я стал бухать по-чер-ному. Месяц без перерыва. Почти не помню ничего из этого времени. Таким колдырем был… Просто дубасил водяру без продыху. Бедная мать. Долго, в общем, в себя приходил. Было ощущение, что я больше не нужен моей стране. Страна меня использовала, кровью залила и выкинула нахрен. Демократия, блин, гласность, перестройка, чтоб ее. Тогда появилось ощущение, что все это скоро нахер развалится. Я был прав, как видишь. Невозможно было не бухать. Пацаны мои, сослуживцы, кто спился совсем, кто снаркоманился, кто в мелкие бандиты ушел. А мне повезло, приятели из командования вышли на связь, предложили в менты пойти. Ну и пошел.

— А тут как оказался?

Полковник усмехнулся.

— Я сам захотел сюда. В руководстве ходили слухи, что набирают людей для восьмого управления в какое-то дохрена секретное место, закрытое ото всех. Я и вызвался. И, знаешь… — он затянулся и выпустил струйку дыма. — Не жалею. Здесь лучше, чем там.

— Получается, ты просто решил сбежать от всего? — спросил я.

В следующую секунду тяжелый удар кулаком в лицо сбил меня с ног; я потерял ориентацию в пространстве и свалился в пыльный песок на обочине.

Держась за горящую скулу, я приподнялся на локте и разлепил глаза. Надо мной стоял Каменев с перекошенным от ярости лицом, он тыкал мне пальцем в лицо и орал, брызгая слюной:

— Ты!.. Ты, писака ебаный!.. Ты нихуя не знаешь! Молчи, сука! Я тебя просто урою тут!

Я не знал, что это так заденет его. Я действительно не хотел его обижать.

— Извини, — пролепетал я отнимающимся языком. — Слушай, правда, извини, я не хотел, я не знал.

Каменев выдохнул, закрыл глаза, что-то прошептал самому себе.

— Идиота кусок, — и протянул мне руку, чтобы помочь встать.