Егор Малейко - Виноградная лоза. Сборник рассказов

Да, я помог девочке; оправдал её ожидания. Могла она быть уверена во мне? Ответ очевиден: нет. Я слаб и жалок. Наташа выбрала меня именно поэтому. Получается нескладный стих: зачем звать на помощь слабейшего? Чтобы показать, как низко может пасть человек. Как низко пал её отец, так низко мог упасть и я. Всему виной – алкоголь.

Она была в моей голове, видела все, что я сделал с собой; что сделал с Яной. Но больше этого не повторится. Даю слово.

Я навсегда у нее в долгу.

Мы сидели с Денисом в баре и пили молоко.

– Я рад, что ты наконец-то решился, – сказал он. – За тебя!

Мы чокнулись стаканами.

– Не представляешь, как я этому рад. Кстати, что там с моим предложением?

– Все отлично. Осталось подписать пару бумаг – и винная лавка моя. После трагедии в доме она перешла в управление городу, и он сохранил ее.

– Звучит как тост.

И мы еще раз выпили по стакану теплого молока.

Так началась моя новая жизнь. Я купил в дом мебель, и он сразу же перестал напоминать притон. Сел за роман: события того вечера дали прочный сюжетный косяк. Больше не пью.

По итогу всё отлично.

На следующий день после обнаружения тел Денис рассказал мне про разговор с Яной, который на данный момент состоялся почти месяц назад. Он говорил, что ей нужно немного подумать, – я верил.

Решил для себя, что она надумала не в мою пользу, и надо бы мне и здесь двигаться дальше. Едва я так подумал, сидя за рабочим столом, как раздался звонок в дверь.

Там была еще одна посылка для меня. Посылка улыбнулась и сказала:

– Птенчик, тебе не кажется, что этот дом будет маловат для нашей семьи?

«О крупной аварии в центре города сообщает пресс-служба…»

Саша остановился, чтобы переключиться на другой радиоканал и послушать музыку, но обнаружил, что добрался до места назначения. Из ворот кладбища выходила пара, державшись за руки. Было темно, поэтому Саша увидел только то, что у мужчины на голове бейсболке. «Псих какой-то», – подумал он и решил не попадаться им на глаза. Сперва перекинув на ту сторону рюкзак, парень перелез через каменный забор и попал на территорию кладбища – оказался среди надгробий, склепов и темноты. Следом достал фонарик. Когда Саша его включил, над головой раздался звук птичьих крыльев, хозяев которых потревожил свет. Медленными шагами он прошел по выложенной плиткой дорожке к зданию, которое имело цвет – и состояло из – красного кирпича. Это можно было заметить только днем, сейчас же, поздним вечером, здание походило на огромную тень, которую отбросила истинная постройка.

«Если бы не эта дурацкая игра, я бы сейчас лежал в своей комнате, в теплой кроватке, – думал Саша. – Сейчас как стану кормом для вурдалаков. Будут знать…»

– Ты проиграл. Моя очередь загадывать желание, – сказал Илья.

– Давай, удиви меня. В женский душ не пойду – сразу говорю, – ответил Саша.

– То есть загадать мне подарить букет цветов коменде – это нормально, а сходить поглазеть в женский душ – это перебор? – вмешался Матвей.

– Я не выйду оттуда живым. Вы же знаете. Они в лучшем случаем закидают меня своими литровыми бутылками от шампуня, – ответил Саша.

– А в худшем что тогда? – спросил Илья.

– В худшем? Загонят мне под ребра свои наращённые ногти – и всё, там и слягу, – сказал Саша и засмеялся.

Вместе с ним засмеялись и остальные.

– Тогда… Тогда я хочу, чтобы ты провел ночь на кладбище, – сказал Илья.

– Еще что придумаешь? – спросил Саша.

– Я серьезно. Там есть часовня, ты должен залезть в неё и провести там ночь. Карточный долг – дело святое, дружище, – сказал Илья.

– Может, что-то другое придумаешь? – Саша не терял надежду.

– Пол-литра Jameson’а со стипендии. Идет? – спросил Матвей, поглядывая на Илью.

– Кладбище, так кладбище. Карточный долг – дело святое, – согласился Саша.

Он подергал дверную ручку – вход в часовню оказался закрыт на замок. Не то чтобы Саша ожидал чего-то другого, но попытаться явно стоило. Здание было небольшим, одноэтажным; это была не просто часовня: судя по надписи у двери, внутри была захоронена польская знать. В целом, кладбище выглядело хорошо: несколько памятников, большие могильные плиты, склепы, уходящие в землю, – это только те достопримечательности, которые Саша, освещая те фонариком, увидел по дороге к часовне.

Карточный должник растерялся, но вовремя взял себя в руки и вспомнил о том, что здесь, на кладбище, есть второе здание, – возможно, оно окажется открытым. Свернув на смежную дорожку, Саша пошел по ней ко второй часовне, пробегая глазами по надгробным эпитафиям. Польский язык он не знал, поэтому понимал только одно: даты жизни и смерти. Не все надписи были на польском, также были и русские. Скорее всего, местные родственники тех, кто здесь похоронен.

Когда Саша подошел ко второму зданию, он обнаружил, что здесь вовсе нет дверной ручки.

«Весело, конечно. Что мне теперь делать?»

– Чтобы мы убедились в том, что что ты нас не обманешь, тебе придется делать фотографии изнутри, – сказал Илья.

– А спать мне когда? – спросил Саша.

– Ну… Давай ты сделаешь одно фото тогда, когда залезешь внутрь своего ночлега. Затем – наутро, – сказал Илья.

– Я смогу дать тебе спальный мешок и коврик к нему, чтобы было мягче. Еще фонарик дам, – сказал Матвей.

– Как мне залезть внутрь? – спросил Саша.

– Я слышал, что там отрыто, – так что проблем не будет. Если вдруг струсишь, то с тебя пол-литра виски, – сказал Илья.

– По рукам, – согласился Саша.

Он решил обойти часовню и поискать другой вход. Его не оказалось. Саша достал телефон, открыл мессенджер и написал Илье: «Часовни заперты. Проведу ночь на свежем воздухе». Нажал на кнопку отправить . Потом подумал и сделал селфи, посветив себе на лицо снизу фонариком, – птицы снова начали кружить вокруг деревьев. Написал: «Все духи меня боятся. ОЗ велик и ужасен». Пришел ответ: «Надеюсь, ты не гонишь, чтоб соскочить. Если будки и правда заперты, то ладно, просто найди, где там можно отсидеть ночь». Следом: «Ну и рожа».

Саша знал, что где-то есть скамейка, но искать её сейчас ему не хотелось, поэтому он сел на бетонную подставку, на которой стоял памятник. Время приближалось к полуночи, холодало. Парень достал из рюкзака бардовый плед и укутался им поверх толстовки. Затем достал термос, в котором был сладкий кофе без молока, и книгу Дэвида Митчелла «Голодный дом». Саша глотнул кофе и с головой залез под плед, взяв туда фонарик и книгу. Принялся читать.

«Мамины слова тонут в копотном рыке отъезжающего автобуса…».

Птицы над головой никак не успокаивались, и это создавало эффект чьего-то присутствия. Спустя 10 минут такого ритуала у Саши заболела спина, и тут он понял, что в книгах все слишком романтизируют: плед, книга, фонарик, кофе – звучит красиво, на деле – мука.