Антон Сибиряков - В поисках любви

«Вы свет, Оксана. Но время еще не пришло. Уходите»

Что это значит?

Достаю из сумочки, висящей на спинке стула, косметичку. Крашусь у зеркала, обильно подводя тушью глаза.

Боюсь, что ничего хорошего.

Простое совпадение.

Алым блеском мажу обветренные губы.

Все это простое совпадение. Этот человек был болен и мог наговорить что угодно. Все остальное я достроила сама…

Кидаю косметичку обратно в сумку и перехватываю волосы резинкой, превращая их в конский хвост. Подмигиваю зеркалу.

В чем лекарство от грусти?

Пожимаю плечами.

— Нужно меньше забивать голову всякой ерундой.

«Миры соприкасаются. И скоро станут единым целым…»

Глупости! Мир только один. И он передо мной.

«Принцесса умерла, и скоро настанет твой черед»

Чужой голос проникает в голову, словно холодная сталь. Острыми гранями касается мозга, и я чувствую, как в носу рвутся кровеносные сосуды. А через секунду горячие капли ползут по губам и падают вниз, сливаясь друг с другом в бордовые нити. Словно нанизанный на леску бисер.

— Господи…

Зажимаю нос пальцами, вскидывая голову вверх.

«Глупая надменная сука, ты так ничего и не поняла?»

Ищу в сумочке бумажные салфетки. Красные ручейки ползут по запястью, пропитывая рукав.

«Поганое отродье! Настанет время, и я вырву из твоего трупа все кишки!»

«Тебе не обмануть нас, шлюха! Ты такая же шлюха, как твоя мать! Тебе не спрятаться!»

Выдергиваю пару салфеток из упаковки и прижимаю к носу, останавливая кровь. Сажусь на диван, чтобы не упасть.

Снова эти голоса. Мужские, женские, детские. Они врываются в голову, словно северные ветры. От них мне всегда холодно. Потому что я чувствую, как все они меня ненавидят. Это подданные короля, отца и отчима принцессы. Тьма мучает их, и они выплескивают свою ненависть на меня. Я была их последней надеждой. Жаль, что это всего лишь сказка, живущая в моей голове.

Завтра все прекратится. Нужно лишь потерпеть.

Смотрю в задумчивости на тонкую струйку дыма, вьющуюся из консервной банки.

Если бы все это было правдой, сколько миров могло бы существовать? Сколько параллельных реальностей, почти неотличимых от нашей, и совсем иных, абсолютно непохожих? Думаю, человечеству не известны подобные цифры. Их было бы очень много.

Улыбаюсь, все еще прижимая салфетку к носу.

— И в каждом из миров живут мои двойники, которые считают двойником меня. Но все мы неразрывно связаны…Да уж…Болезнь прогрессирует, солнце. Как сказала бы Алька — ты в полной жопе.

Все заканчивается. Наступает время встретиться со своими детскими страхами лицом к лицу. Они обретают плоть и выходят из темноты. Тянутся окровавленными руками к моему горлу.

Не убояться зла. Так нас учила религия этого мира.

Поэтому я смело смотрю в горящие ненавистью глаза. Знаю — смерти не будет.

Обряд изгнания демонов начинается…

— Вообще-то я редко вожу машину. С возрастом все становится сложней. Но сегодня особый случай.

Волшебник держит руль двумя руками, вглядываясь в лобовое стекло. Дорога впереди чиста, лишь несколько обогнавших нас иномарок стремительно штурмуют горизонт, перемигиваясь красными огоньками фар.

— Нам торопиться некуда, — замечает мой тоскливый взгляд.

За окнами высотные здания города сменяются обшарпанными трехэтажками, не знавшими капитального ремонта долгие годы. Они разваливаются прямо на глазах, готовясь к неминуемому сносу — грустные старики, со сгорбленными спинами, прожившие всю жизнь на окраине. У них не хватит сил тягаться с молодежью, чьи красивые каменные фигуры высятся над землей, погружая ее в тень собственного величия.

Ничто не вечно, думается мне. Те рабочие, что строили эти дома, давно уже сами превратились в дряхлое старичье с изгрызенной червями памятью. Они и не помнят, что когда-то были здесь, и собирали дома из серого шлакоблока, словно конструктор. Не знают, что сыновья и внуки, вооружившись современной техникой, спешат сюда, чтобы разрушить все их труды и возвести на пыльных обломках величественные памятники архитектуры.

Людям свойственно забывать. В этом наша природа.

— Куда мы едем, вы так и не объяснили?

Отворачиваюсь от окна. Совершенно не ощущаю того, что мы движемся. Дорогой, массивный джип, словно бы летит над трассой, не касаясь ее, покрытого язвами, тела.

— Загород. Недалеко, всего-то километров тридцать.

— И что там?

Волшебник добавляет газу, и машина вырывается из плена городского дыхания. Приспускаю окошко, чтобы проветрить пахнущий пылью салон. Свежий ветер здешних мест врывается в щель со свистом. Треплет мои волосы.

— Дачный поселок. У меня там домик. Я запустил его, почти не бывал в нем после смерти дочери. Но теперь это сыграет нам на руку.

По обочинам трассы, искривив могучие спины, стоят тополя. Их листва все еще зеленая, но цвет тускнеет с каждым днем. Осень, точно паразит, высасывает из них хлорофилл, подготавливая к безрадостной кончине. Но природа не знает смерти. Она снова возродится, как только белые снега прозрачными ручьями уйдут в почву.

Мы часть природы, а значит, и мы возрождаемся, когда умираем. И открываем глаза, чтобы снова увидеть солнце. Быть может через тысячи лет, но ведь человеческой душе нужно куда больше времени, чтобы забыть пройденную жизнь.

— Я не понимаю.

— Вы все увидите сами. Это будет неприятно, но другого выхода я не вижу. Чтобы собрать ваши личности воедино, нам необходимо быть сильными.

— Пока вы будете рядом, я буду сильной.

Кивает, не отвлекаясь от дороги.

Странно, но я не чувствую в сердце тревоги. И это вдохновляет меня на подвиги. Не на те, которые совершают герои, но на большие. Заглянуть внутрь себя отважится не каждый «Капитан Америка».

Что есть любовь, которую я так искала? Чем она была для меня и для принцессы? Чем является на самом деле? Может ли быть так, что она всегда жила в нас, но мы, ослепленные гордыней, не замечали ее яркого света? А потом и вовсе поддались тьме?

Мать… Отец. Я так хочу увидеть вас, так скучаю… Я дойду домой, каким бы трудным не был обратный путь. Ваша любовь и есть истинное сокровище, зарытое в глубинах моего сердца. Теперь я знаю.

Дождитесь меня. Прошу вас.

Недалеко от дорожного указателя с отметкой «30 км», от асфальтированной трассы отделяется узкая дорога, уходящая в поля, под щит облачного неба. Земля здесь размокла от дождей, и тяжелые колеса погружаются в нее, будто резочные круги. На боковые стекла брызжет грязь. Стекает ручьями, оставляя полосы. А я чувствую, наконец, движение. Хватаюсь за ручку над дверцей, принимая вибрацию автомобиля на себя.

— Потрясет немного, — говорит Волшебник, сбавляя ход. — Дорогу тут обещали заасфальтировать еще десять лет назад.