Измайлов Андрей - Русский транзит

– Не узнаю! – очень честно сказал я.

– И раньше у них, у троих, не видел?

– Не видел! – честно, как только можно, сказал я.

– И сам не пробовал?

– Никогда! – еще честней сказал я.

И не врал! Но чем честней пытаешься выразить тоном, тем «враньевей» звучит.

И тем не менее Брентон поверил. Или здорово сделал вид, что поверил. Да нет, поверил! Он ведь далеко не дурак (был бы он тогда лейтенантом полиции!), он ведь и сам по опыту знает: чистая правда звучит фальшивым тоном. Знает, не может не знать.

Уговаривал. Уговаривал я себя. Вот, пожалуйста, Брентон и отсутствие «сэра» в моих последних ответах мимо ушей пропустил: мы же просто беседуем, а?

Альбинос непроницаемый! Нечего мне шить, нечего! И дурак поймет, что дело это колумбийское (почерк: «галстук», наркота, «micrda» на стенках). Брентон ведь далеко не дурак! Или я ошибаюсь?

Эх, Бояров-Бояров. Маху ты дал с жизненным основополагающим принципом: когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед! В данном конкретном случае дал маху. Шаг вперед и – маху с восьмого этажа. А что было делать?

Тут больше права Марси, внушавшая мне чуть ли не ежедневно иной принцип: когда не знаешь что делать, не делай ничего.

В данном конкретном случае не сделай я ничего, не махани из окошка, дождись полицию – им бы вообще ничего не осталось, как поблагодарить за показания и отпустить с миром. Я бы их еще и на мысль навел: мол, мне ваша защита нужна, лофт-то бояровский, сегодня эти трое – завтра я… Кто, кто? Не знаю! Сами ищите! Тот же Карлос…

Э, нет. Про Карлоса – молчок. Знать не знаю вообще ни о каких колумбийцах, и где Колумбия – понятия не имею, вроде в Африке, да? и выращивают они там сахарный песок, то бишь тростник, не иначе.

Иначе. Все иначе. Брентон навесил паузу. Вполне прозрачную, но тяжелую. Как невод. Третий раз забросил старик-Брентон невод – пришел невод…

В эту паузу я успел обмозговать все и вся: и про колумбийцев, и про не самую глупую полицию, и про несвоевременный «заячий» прыжок с чердака, и про собственный хренов статус…

– Верю, парень, верю.

Я неожиданно для себя с фырканьем выдохнул. И сыграл и не сыграл. Дальше? Что дальше?

– Ты, я знаю, парень, частый гость на Федерал-плаза?

Вот оно. Абзац подкрался незаметно. Если долго чего-то ждать с опаской, оно и случится. На Федерал-плаза я и в самом деле гостил частенько последние месяц-полтора: там-то мне в обмен на ворох справок-бумажек-анкет выдадут грин кард, должны выдать, в конце концов! Или теперь не должны?

– Ты меня понял, парень?

– Да, сэр.

– И что ты понял?

– Все, сэр! – еще бы секунда, и буркнул: «Больше не буду, сэр!».

– И тебе хорошо знакомо это, нет? Узнаешь?

Узнаю. ЭТО – узнаю. Аналогичные плакатики-листовки развешены в безошибочно самых видных местах по коридорам, по которым вынуждены мотаться все и каждый жаждущий статуса (хоть какого-нибудь, но в Америке). И здесь ЭТО располагалось на видном месте. Ну, верно, где ж ЭТОМУ и висеть прежде всего, как не в Брайтоновском 60-м участке:

Федеральное Бюро Расследования снова обращается к русскоязычной общественности США и новоприбывшим иммигрантам с призывом помочь своей новой стране.

Одной из многочисленных функций и обязанностей ФБР является борьба со шпионажем. На протяжении многих лет русскоязычные иммигранты оказывали содействие ФБР в этой сфере. Некоторые иммигранты обладают значительной информацией о деятельности разведывательных служб, направленной против интересов Соединенных Штатов Америки.

ФБР просит лиц, располагающих вышеупомянутой информацией, сообщить об этом в ближайшее отделение бюро. Лицам, проживающим в городе Нью-Йорке, в ФБР следует звонить по новому номеру телефона:

(212) 325-2700, добавочный – 3037 или обращаться по адресу:

26 Федерал-Плаза, Нью-Йорк 10278.

Вся полученная информация будет содержаться в строгом секрете.

Неужели мне так и суждено? Неужели они все от меня никогда не отстанут? Будто мухи! Вроде ни медом, ни дерьмом не измазан. Хотя дерьмом-то кто только ни норовил…

Называйте это двойной памятью. Или ремейком – так красивше, американистей. То есть: возврат к прошлому. И не просто возврат: да, к прошлому, но по-новому.

То меня Карнач, рожа жлобская-ментовская-василеостровская, топорно обтесать-вербануть пытался в питерском допре.

То меня Валя Голова, однополчанин-собутыльник-волчара комитетская, обволакивал перспективками, не успел я голову с больничной койки поднять.

То меня бундесовский полицейский херр (стыдливо пишем «герр», но правильней именно – херр… этот-то мой, франкфуртский, и по звучанию, и по сути херр)… отдельная история, будет настроение, поделюсь. Но тоже туда же!

То – нате вам! Снова здравствуй, Брентон, новый год! А я его чуть было не зауважал. Хотя… Чего это я! ФБР – не КГБ, не какая-нибудь, к примеру, Штази. А все равно.

Впрочем, отдам должное лейтенанту: «стучать» не призывал ни прямо, ни косвенно. Счел своим долгом напомнить о гражданском долге каждого достойного долгожителя США (долго-жителя-в-США). И намек был определенный. Почти как у классиков: «вы понимаете намек? да, когда знаю, что это намек! так вот, обратите внимание – намек!., как это понимать? как намек».

А определил мне Брентон следующее: налицо преступление федеральное, он, полиция, тут же может сплавить дело в ФБР, или самый край – через сорок восемь часов. Если кто помнит, именно в ту пору ихний (то есть наш, наш!) Буш разбушевался: войну, мол, объявляет государство злокозненным поставщикам наркоты – а это кто? известно, колумбийцы! Эх, Америка, уметь надо вперед заглядывать, газетки уметь надо почитывать – не только о самой себе и ближних пределах. Тот же «Русский транзит»… Ну и блюстители, само собой, рьяно берут каждый след, пахнущий латиноамериканской дурью – а наследили на Бэдфорд-авеню порядком!

(К слову, на редкость они, западные, в данном отношении доверчивы что ли… Эдак в России какой-нибудь русофашист Ван-Ваныч-Ванов подзорвет «оплот сионизма» Останкинскую телебашню и тут же – в телефонную будочку: ответственность за акцию берет на себя команда «Кара-булдык-чекал- дык», бей жидов – спасай Хусейна! Ищи-свищи… Но то к слову).

А Брентону страсть как не хочется копать – выроешь яму в полный рост, извозюкаешься в грязи… ан выяснится, что искомое не здесь, а во-он под тем лежачим камнем, в метре от. Или того обидней: уже и заступ обо что-то звонкое стукается, но срок истек, сорок восемь часов – и являются другие: ну-к, отодвиньсь, без сопливых обойдемся, чего тут, пусти специалистов… во, глядите – МЫ откопали! Расклад… И коли знает «лежачий камень»-Боярофф место, пусть не вынуждает Брентона пачкаться зазря…