Михаил Белозёров - Украина.точка.РУ

Но он сунул в глазок шампанское и цветы, которые предусмотрительно купил по дороге, и она сдалась.

– Заходи, – сказала сварливо, открывая дверь, – только не долго. Сделал дело гуляй смело!

– Вот так всегда, – сказал он, проскальзывая в прихожую, закрывшись цветами.

Потом уже было поздно: естественно, она его узнала и с воплем:

– Помогите! – бросилась на кухню к распахнутому окну.

Цветаев, не разуваясь, медленно прошёл следом. Поставил шампанское на стол, цветы бросил в помойное ведро, сел и сказал, закинув ногу на ногу:

– Успокойся, поговорить надо.

– Не буду я с тобой разговаривать! – крикнула она и снова принялась взывать к ночи: – Помогите! Помогите ради Христа! Убивают!

– Ну всё, хватит! – стукнул он кулаком. – Давай выпьем!

Как ни странно, она прекратила орать, повернулась и спросила абсолютно спокойным тоном:

– Какой шампанское?

– «Советское», – посмотрел он на бутылку.

– Я такое не пью! – гордо встряхнула она головой, придерживая тяжёлую грудь.

– Садись, дура! – дёрнул её за руку.

Она плюхнулась на стул; грудь под халатом всколыхнулась, как созревшее тесто.

– Я тебя бить не буду, на чёрта ты мне сдалась, ответишь на один вопрос, и я уйду.

– Ну да, отвечу! – гордо вскинула она тяжёлую голову. – Меня из-за этого американца, знаешь, сколько таскали?!

– Не знаю, – ответил он равнодушно. – Твой друг сам напросился.

– Зато он платил евро, а не гривнами! – парировала она с таким азартом, который нечем было крыть.

Зинаида была крупная, мясистая, с толстыми пятками. Икры на ногах были развитыми, как у штангиста. Цветаев вспомнил, что голая она не такая уродливая, как в халате и ночной рубашке не первой свежести. Пахло от неё чёрт знает чем, какой-то кислятиной, но только не женщиной.

– Ладно, – согласилась она, – давай твоё шампанское, – и поднялась якобы за чашками.

– Смотри, без глупостей, – предупредил он её, заметив на столе у плиты набор кухонных ножей.

– Нужен ты мне больно, – гордо ответила она, – руки о тебя марать.

– Вот как? – удивился он равнодушно.

– А что ты думал?

– Я ничего не думал, – ответил он, снимая обертку с бутылки. – Лучше скажи, Саша Жаглин часто у тебя бывал?

– А то! – гордо ответила она, подавая огромные чашки и усаживаясь напротив. – Жениться обещал, да пропал куда-то.

– Не женится, – заметил Цветаев, разливая шампанское. – Убили его.

– Как убили?! – выдохнула она слезу, и глаза у неё расширились от ужаса.

– Девять дней назад, – ответил Цветаев, поднимая чашку. – Не чокаясь!

– Вот это да?! – удивилась она, и они выпили.

Потом она принялась плакать, размазывая слёзы по пухлым щекам и, не стесняясь, вытирая их подолом халата.

– Единственный путный мужик. Жениться обещал. А какие он стихи читал!

– Жаглин читал стихи?! – удивился Цветаев.

Ему стало ещё пуще жаль Жаглина, талант пропал.

– Ещё какие! – воскликнула она, наливая себе полную чашку. – Ты, небось, стихи не пишешь?! – спросила с упрёком.

– Не пишу, – признался Цветаев.

– А он писал! Про снег, про рассвет, про любовь!

– Никогда бы, не подумал, – обескуражено пробормотал Цветаев, вспомнил, от чего больше всего страдал Жаглин – от дефицита женской ласки.

Ему тоже нужна была ласка, и он подумал о своей любимой Наташка, и поклялся разобраться с предателем и уехать домой, а уж каким путём, видно будет.

– Да таких мужчин поискать надо! – в сердцах воскликнула она, придерживая грудь.

И это её вполне естественное движение почему-то стало его волновать.

– В этом я с тобой согласен, – миролюбиво кивнул он. – Сашка тебя куда-нибудь посылал? Или ты кому-нибудь звонила?

– Никому не посылал и никуда не звонила! – отрезала она. – Я ещё не чокнулась, я понимаю кое-что!

– В смысле? – удивился он, словно загипнотизированный её грудью.

– Свяжешься с вами, а потом хлопот не оберёшься, – посетовала она кокетливо, заметив его интерес.

– Он тебе что-нибудь рассказывал?.. – спросил Цветаев, с трудом отвлекаясь от неожиданного предмета вожделения.

– Всё! – торжественно объявила она. – Всё, чем вы занимаетесь, голубчики! – и с восторгом посмотрела на него блестящими серыми глазами.

Лицо её ещё пуще ожило, и казалось молодым и крепким, как наливное яблочко. А голос был словно материнский – добрым, участливый. От таких голосов не отказываются. Такие голоса звучат в тебе всю жизнь и привязывают крепче любых канатов.

Цветаев помолчал, ошарашенно. Сюда бы Пророка, он бы чокнулся окончательно и бесповоротно, и тогда бы случился всеобщий кошмар, а Жаглин на веки вечные был бы заклеймён предателем. Но Цветаев в это верил и не верил одновременно: одни факты говорили, что именно так оно и есть, например, Сашкино странное ранение; а другие – что такой балагур и распиздяй не может быть предателем по определению. Предатели – они всегда хитрые и себе на уме, говорят отрывисто и односложно, а Жаглин – трепло, балабол, весь на ладони, к тому же бескорыстен, как японский монах.

– И ты нас не заложила?! – уточнил он и поскрёб шрам, который вдруг в знак протеста отчаянно зачесался.

– Ну во-первых, я не майданутая, а во-вторых, не дура, сообразила язык за зубами держать. Рассказала только то, что Сашка велел.

– Вот оно что! – ещё раз удивился Цветаев. – Значит, у вас действительно серьёзно!

– Было серьёзно! – всплакнула она. – Наливай!

Он вдруг почувствовал, что пьянеет. Сказалась смесь арманьяка и шампанского. Но до полного падения было ещё далеко.

– Мне надоела твоя кислятина! – гордо заявила Зинка, отставляя чашку в сторону и забывая придержать грудь.

Момент, когда Зинка пропала и явилась с бутылкой водки, он пропусти, зафиксировал только когда бутылка внезапно возникла на столе, а рюмки уже были полны.

– Давай, выпьем по-настоящему!

– Давай, – махнул на жизнь Цветаев. – Хорошим парнем Жаглин был!

В этом он было вполне искренним. Искренней не бывает! Любил он по-своему балагура и идиота Жаглина, ничего уж здесь не поделаешь. Да и не мог он предать, потому что с первых дней был рядом с Пророком. Такие не предают, такое умирают на баррикадах под танками!

– А ты только сейчас понял?! – спросила она с издевкой, словно один Цветаев был виноват в смерти Жаглина, но не сознавался.

Он погрозил ей пальцем:

– Не поймаешь. Я не по этой части. Я товарищ! – И вспомнил вдруг о Лёхе Бирсане. Да так вспомнил, что на минуту, не меньше, проглотил язык. Что-то тяжелое и вечное стояло перед ним. Он не понимал, что именно, просто молча созерцал, ожидая любого подвоха, но он так и не случился; не далась ему в этот день вечность, не стал он мудрее, а только подошёл к её черте и тут же забыл, как забывают о нелепице, которую невозможно постичь.