Андрей Бондаренко - Купчино (Трилогия)

— Давний сослуживец моей соседки по подъезду.

— Матрёны Ивановны?

— Ага, — кивнул головой Сергей. — Она, по словам Павла Андреевича, перед пенсией трудилась в администрации лагерей для осуждённых лиц, расположенных на севере России. Вполне возможно, что и в Коми. И этот её сослуживец — Дмитрий Силыч — приехал в Питер на сутки раньше меня…. Надо бы поговорить с ним. Только, вот, как? Спросить в лоб, мол: — «Не привезли ли вы с собой, уважаемый, какой-нибудь древний-древний раритет, случайно обнаруженный в предгорьях Уральского хребта?». Топорно это как-то…. Не находишь?

— Нахожу, — улыбнулась Оля. — Тем более что «наместник» может быть в курсе — о своей исключительности…. Что, если он, зная о тайном капище, спрятанном под землёй, приехал в Купчино сознательно и с далеко идущими целями-намерениями? Неприятный такой расклад…. Ага, кажется, придумала. Надо к этому делу Сашеньку Сомову подключить. Она же у нас знаменитая корреспондентка и, вообще, очень общительная дама. А ещё очень сообразительная, разговорчивая и обходительная…. Ой, смотри! — тревожно махнула правой рукой. — В тёмных волнах мелькает что-то круглое. И ещё — рядом — одно…. Головы? Кто-то плывёт?

— Двое. Причём, к нашему берегу…. Чёрт, одна голова исчезла. Да и вторая — то погружается в воду, то выныривает.

— Милый, ты что задумал? Вода же холодная, октябрьская.

— Ерунда. Даже не простужусь, — оперативно раздеваясь, заверил Сергей. — Ну, не может русский офицер (пусть и в запасе), смотреть, как человек тонет, и не помочь ему. Не может — по определению…. Не сомневайся, милая. Я по-быстрому. Туда и обратно. Даже соскучиться не успеешь…

Сергей сбросил ботинки, разделся до трусов, забрался на низкий гранитный парапет и, несколько раз глубоко вздохнув-выдохнув, сиганул в воду. Сиганул, проплыл несколько метров под водой, вынырнул и — выверенными короткими саженками — двинулся вперёд.

«А-а-а! Какой адский холод, так его и растак», — тут же принялся ругаться озябший внутренний голос. — «Дурак ты, братец. Покрасоваться, понимаешь, решил перед любимой девушкой. Ха-ха-ха. Мол, образцово-показательный русский офицер…. А как, тьфу-тьфу-тьфу, конечно, потонем? Ольга же тогда совсем затоскует. И засохнет. И в «старых девах» останется навечно…. Греби давай, герой хренов. Активней ладошками-то работай. Активней…. Ага, вот и наш утопающий нарисовался. Только он, извини, совсем и не тонет, а, наоборот, держится руками за какое-то бревно…. Бревно? Нет, дружище, никакое это и не бревно, а другое человеческое тело. Только, пардон, без головы. Увы…. Верные слуги Войпеля поработали, понятное дело. Не иначе. Совсем обнаглели и охренели в атаке психической…».

Сергей с трудом оторвал молоденького черноволосого парнишку от безголового тела в морском чёрном бушлате, перевернул на спину, аккуратно обхватил левой рукой под лопатками и, размеренно работая правой, направился к берегу.

Время текло призрачно, плавно и очень-очень медленно. Приставучие речные волны так и норовили проникнуть в рот, уши и нос. Ледяной холод пронизывал всё тело — буквально-таки — до костей. Мышцы рук и ног постепенно наливались свинцовой тяжестью, обещая скорые и болезненные судороги.

— Притормози-ка, боец! — посоветовал голос Сомова. — А то башкой, не ровен час, в гранитный парапет врежешься…. Старшинов, Кукушкин! Помогите майору. И про второго пловца не забудьте…. Вытащили родимых? Молодцы. Возьмите с полки по пирожку с питательным яблочным повидлом…. А теперь растирайте бедолаг полотенцами. Активней растирайте. Ещё активней…. Эх, хорошо иметь запасливую супругу…. Старшинов.

— Я!

— Передай полотенце Ольге Николаевне. Ей, судя по всему, лично хочется жениха обтереть и от воспаления лёгких спасти…. А, вот, и фляжечка с коньяком. Глотай, Серый, не сомневайся. Армянский и семизвёздочный, без обмана. Глотай…. Теперь спасённому передай…. Как оно?

— С-спасибо, — возвращая фляжку, поблагодарил черноволосый паренёк. — Очень даже кстати. Не зря про вас, г-господин подполковник, говорят хорошее. Не только, к-конечно, хорошее. Но про других «ментов» и этого не говорят…

— Не за что. Заходи ещё, чавела…. А ты, Сергей Сергеевич, одевайся. И побыстрей. Корреспонденты могут понаехать. Не ты один видел, как яхта потонула, но и целая куча народа, проезжавшая — на тот момент — по Вантовому мосту. Так что, информация уже вовсю гуляет по просторам Интернета…

— Кто такой? — рядом с прибрежным фонарём появился Карпук. — Фамилия-имя-отчество? Отвечать!

— Лачо Золотов, — высокомерно поморщился молодой цыган. — Не надо, уважаемый, кричать. У меня со слухом всё хорошо.

— Гордый? Ну-ну…. Родственник покойного Бахтало Золотова?

— Двоюродный племянник…. А что, нельзя?

— Можно. В том плане, что официально не возбраняется…. Что это была за яхта? Как называлась?

— Называлась — «Робинзон». Принадлежала…

— О, только этого мне и не хватало! — буквально-таки взвыл «фээсбэшный» подполковник. — Знаю я, кому…. Теперь такое начнётся, только держись…. Куда плыли?

— Шли.

— Что? Ах, да…. Куда шли?

— Вниз по течению. Куда конкретно — не знаю. Зачем — не знаю. Молод ещё.

— Что перевозили? «Дурь»?

— Не знаю.

— Что произошло? Почему яхта утонула?

— Честное слово, не знаю. Был в трюме. Потом — резкий удар. Корпус развалился на две части. Оказался в воде. Поплыл.

— Понятно…. Сколько человек было на борту?

— Пятеро, — помрачнел Лачо. — Я, мой брат-близнец Данко, Бахтало-младший, Ванька-капитан и моторист, имени которого я не знаю.

— Что с остальными?

— Не знаю. Видел только тело Ваньки. Держался руками за него, чтобы не утонуть. Мёртвое тело. Без головы.

— Без головы?! — окончательно разозлился Иван Петрович. — Ну, знаете ли! Это уже, мать его так и растак, переходит все и всяческие границы…. Где появляется Яковлев, там тут же образуются безголовые покойники. Блин горелый и засохший…. Эх, пропустить бы упомянутого майора через «детектор лжи». Или же «сывороткой правды» напоить…. А это ещё кто такая? — подозрительно уставился на Ольгу. — Что за шалава — худая и коротко-стриженная? Откуда взялась?

— Если, гнида «фээсбэшная», ещё хоть раз назовёшь мою невесту — «шалавой» (или же как-то иначе, но в том же пошлом ключе), то я тебе морду набью, — натягивая джинсы, сообщил Сергей. — По-серьёзному и жалости не ведая…. Усёк?

— Не понял…. Что это ещё за хамство «грушное»?

— Он набьет. Причём качественно-качественно, — заверил Сомов. — И никакие спецназовцы, вооружённые до самых коренных зубов, тебе, Петрович, не помогут. Выбитые зубы замучишься потом считать и подбирать…. Свободен, короче говоря.

— Ты, подполковник, хоть понимаешь — что сейчас сказал? И чем это пахнет?