Захарова Виктория - Голова. Драма. Триллер

Моя сестра всегда была конченой идиоткой. Своим появлением на свет она испортила мне всю дальнейшую жизнь. Я помню хорошее время, когда мы жили с мамой вдвоем, но довольно смутно. Потом появился Паша, новый муж моей матери. А через два года родилась моя сестра. Моя мать влюбилась в нее с самого ее рождения. Именно влюбилась. Болезненная привязанность ее к младшей дочери, пронизанная эндорфинами и слезами одновременно, как нельзя лучше удовлетворяли ее скрытые мазохистские потребности. Мужа она не любила, скорее терпела. Часто по ночам я слышала, как они возятся в постели.

«Хватит, перестань. Я устала»: говорила мать своему мужу. Эти слова из их спальни слышались гораздо чаще, чем другие звуки, означающие, что мать сдалась.

Я была для нее на третьем месте. Мать любила меня после сестры и после Паши.

Мой родной отец ушел от нее, когда мне было три года. Я плохо помню его, ведь я больше никогда его не видела.

Когда мне четыре, появился Паша, отчим. А когда мне было шесть, мама родила еще одну дочь, мою сестру. Странно, что мы с ней немного похожи. Ведь я только наполовину русская, мой отец татарин, и зовут меня татарским именем. А отец сестры, Паша, русский. У него голубые глаза, нос картошкой, крупный мясистый рот.

Капризы сестры всегда раздражал меня, но наше совместное детство давно закончилось. Сестра выросла, капризы прошли, а родство осталось. И она попросила о помощи. Конечно, кто кроме меня? Кто еще может сделать такое? Кто вообще в мире способен на такое, кроме меня? И я решила помочь.

Мы познакомились с тобой на Невском. Я первая обратилась к тебе в магазине и заговорила. Ты смотрела на меня немного удивленно, но твои глаза выдавали тебя. Тебе было плохо, и я могла тебе помочь. Ты была такая рациональная, аккуратная, строгая. С таким справиться будет нелегко. Но возможно. Все равно игра началась, и я добьюсь победы любой ценой.

На следующий день пришлось позвонить Паше-папаше, моему отчиму.

– Папа, привет, – мурлычу я в трубку. Я знаю, как он тает, когда я разговариваю с ним таким тоном.

– Доченька, привет, – он реагирует предсказуемо. Я слышу, как дрожит его голос. Боится, что брошу трубку.

– Мне нужна помощь. Сегодня. Список я уже составила. Достанешь по одной штуке, или по две, больше не нужно. Когда купишь, можешь вечером приехать ко мне.

– Венерочка, деточка, мне сложно это делать уже.

Отказывается, боится. Я молчу. Выдерживать паузы я умею лучше других. Я же дипломированный психолог, с практикой и с характером. Ни один пациент не остался недоволен моей терапией.

– Венерочка, а можно я сегодня приеду? – он сдается первым. Он слишком жалок. Я не испытываю к нему ненависти.

– Паша, разговор за уговор. Купишь, приедешь ко мне и все привезешь. Будет завтра, приедешь завтра, послезавтра так послезавтра.

– Хорошо, родная, присылай список.

– Как сестра?

– Уже лучше. Голова в порядке почти.

Я кладу трубку.

Нужно ужин подогреть, сейчас Паша явится. Уверена, он приедет не завтра, а именно сегодня. Не сможет упустить такой случай, слишком давно мы с ним не виделись.

– Девочка, Венерочка, – послышалось в прихожей ровно через час. Паша открыл дверь своими ключами. Так и есть, я не ошиблась.

– Проходи, мой хороший! Как мама?

***

Моя сестра инвалид второй группы. Когда ей было шесть, она получила травму головы. Каталась на металлических качелях, которые стояли тогда во всех дворах, и с них упала. В этот момент ее кто-то позвал, и она подняла голову, а качели, которые летели сверху, со всего маху ударили ее по голове. Было столько кровищи! На эту лужу сбегались посмотреть все дети нашего двора. Это мне рассказали соседи. Я не видела, как это случилось.

Я тогда часто мечтала, что с ней произойдет что-нибудь плохое, например, украдут или она просто потеряется. Или окажется, что она нам не родная, и настоящие родители заберут ее к себе. И я снова останусь единственной дочерью.

Но она просто упала с качелей. С тех пор ее домашнее прозвище в нашей семье – Голова. Сестра перенесла тяжелую операцию, ей в череп вставили металлическую пластину. Мать боялась за нее, и чуть что напоминала ей: Голова! Голову трогать было нельзя. Иногда она падала в обморок, или у нее случались затяжные головные боли. Режим школы и жизни был у нее щадящий, а у меня усиленный – за двоих. «Голова?»: так спрашивали ее родители, а потом и я, имея в виду вопрос о целостности ее черепной коробки. «Голова!»: так звали ее мы. «Наша головешка бедная!»: так умилялась ей мать. «Мама, голова!»: так возмущалась сестра, когда мама ее сильно обнимала. Или вот так: «Ну, мама, голова!», говорила она укоризненно, когда ее просили сделать что-то по дому.

Одна сплошная голова. Как мне надоела эта голова!

Несколько лет я была домработницей и прислугой для Головы! Как будто меня продали в рабство. Иногда мне хотелось дать ей лекарство повышенной дозировки, или ударить по ненавистной башке! Чтобы покончить с ней одним махом! Вечером я выходила во двор, и, убедившись, что никто не видит, пинала железные качели ногами. За то, что не убили мою сестру окончательно, до смерти!

Ты была вся порыв, чувства, учения о карме, буддизм. Ты могла все объяснить, абсолютно все. Своими психологическими штучками. А я была вся логика, цифры, таблицы. Ведь я работала бухгалтером. Работала по призванию. Поиск единственной потерянной копейки возбуждал во мне охотничий азарт. Я не любила работать с людьми, из-за их чувств и предубеждений, и необходимости учитывать их характеры и мотивации. А цифры – это более логично, более красиво и неизменно. Два плюс два всегда будет четыре, и никогда не будет пять. Просто, понятно и стабильно. Знаю, в моей недолгой жизни мне долго не хватало стабильности.

Я снова прочла ложь в глазах моего любимого. Уловила еше заметную нестыковку в его словах. Я вздрогнула, как от удара. Какая наглость! Неужели он думает, что я не замечаю? В таких случаях я стала звонить тебе. «Поговори со мной» – попросила я, и ты говорила.

«Почему все так?» – спрашивала я, и ты объясняла.

– Понимаешь, я видела твой гороскоп, – говорила ты.

– У тебя хирон в седьмом доме, тебе мужики всегда будут врать.

– Какой хирон, что это за бред? – думала я. Дикие термины.

– А есть способ этого избежать?

– Конечно, есть. Врать самой, – у тебя были ответы на все мои вопросы. Только я не умела врать.

Тогда я еще не понимала, что мой любимый просто боялся потерять меня. Он не верил в меня. Он боялся, что я не вынесу правды. Слишком мучительны были наши отношения, когда мы оба имели отдельные семьи. Слишком унизительно для нас было встречаться втайне. Что теперь скрывать, я много раз спала со своим мужем, когда уже любила его, другого, а он, наверное, спал с женой. Хотя думать об этом мне по-прежнему больно. Слишком дорого нам досталась эта любовь. Иногда не хватало сил противостоять обстоятельствам, но мы выдержали. Теперь я знаю все, но тогда… Он мне соврал. Он мне врал каждый день. Тогда, еще зимой, я поняла по его глазам, что ложь пришла в наш дом. В нашу выстраданную маленькую комнату в коммуналке, наполненную любовью и уютом. Потом ему позвонила женщина, и я случайно взяла трубку.