Владимир Болучевский - Шерше ля фам

Андрей Иваныч распрямил спину, взял свою рюмку, расправил плечи и, выпучив глаза, вперил взгляд в бюст Вероники.

– Скромней, скромней себя вести нужно… – Адашев поставил на стол чашку с кофе,– нечего барышню в краску вгонять.

– По команде «равняйсь!» – пояснил Андрей Иваныч, – я должен видеть грудь четвертого человека. Раз, два, три, – он сосчитал себя, Петра и Гурского, а затем вернулся взглядом к Веронике, – четыре…

– Смир-рно! – скомандовал Волков.

– Шага-ам… – Адашев придвинул девушке чашку.

– Арш!!! – рявкнул Андрей Иваныч и опрокинул в рот водку.

– А вы, как я погляжу, настроены серьезно, – Александр, стоя, допил чай и кивнул на бутылку.

– Так ведь… – развел руки Андрей, – кирасир Его Величества не боится вин количества.

– Ловко. – Волков выпил свою водку. – Спиши слова.

– Ладно. – Гурский вновь присел к столу и закурил. – Значит, вот непосредственно после этого самого застолья в ресторане Заславский и помер?

– Непосредственно, – кивнул Петр. – Встал из-за стола, сел в машину, поехал к какому-то своему приятелю на дачу – то ли в Комарове, то ли в Репине – и, сидя за рулем, окончился. С трассы и вылетел. Мертвый уже, как врачи говорят. Жена чудом жива осталась.

– А сестра?

– Да нет, они вдвоем ехали. Там, видишь… в ресторане еще… сестренки разругались. В дым. Это мне Дугин потом рассказывал, я же с ним встречался, беседовал. После того, как Заславский помер, но еще до того, как меня рожей об стол.

– Понятно.

– Ну вот. Старшая за воротник перебрала, за ней вроде это водится, ну и… две бабы, хоть и сестры, но… ты ж понимаешь, слово за слово… эта Яна, младшая, подхватилась и домой уехала. Игорь ее проводить хотел, но та отказалась, по телефону тачку вызвала и укатила.

– А они втроем уже остались.

– Да. Посидели еще, а потом, уже заполночь, Заславский решил на свежий воздух выбраться, на дачу эту махнуть. Дугин с ними распрощался и домой поехал, а Заславский с женой в машину сел…

– …пьяный.

– Нет, я же говорил, он непьющий был практически. Ну вот, он, значит, в машину сел, а потом… Ну и все, в общем.

– А где они с трассы вылетели?

– Да за постом ГАИ. Не сразу, дальше, где-то в Ольгине вроде, но не в самом, а не доезжая. Там еще поворот и… место такое, относительно пустынное.

– И «скорая» сразу приехала?

– Кто ж знает… когда Анна в себя пришла, вызвала, тогда и приехала.

– А что же машины-то, которые мимо ехали?

– Ну, Саша… «что машины»… во-первых, это же все-таки «форд», он же не на куски развалился, просто кувырнулся через крышу и опять на колеса встал. Во-вторых, там кювет высокий, а он черный. Да и как он с дороги вылетел, никто, очевидно, не видел, там же ночью не такое уж движение. Пролетит мимо машина, фарами его хватанет, да и дальше. Кому какое дело? Прошлой зимой мужик пьяный в двух шагах от дома в сугробе замерз, а народ мимо шел. В общем, когда эта Аня оклемалась, трубку нашла, тогда сама и вызвала. И ментов, и «скорую».

– Хо-ро-шо-о… – задумавшись произнес по слогам Адашев-Гурский. – Ладно. С-слушай, Петр… а вот такое у меня к тебе предложение… а давай-ка я с этой Аней встречусь да поболтаю, а? Она где живет?

– На Савушкина.

– Так там вроде бы и район-то не богатский. Что ж он, риэлтер, жилье себе приличное сделать не мог?

– Ага… у него там такое наворочено… в подвале тренажерный зал с сауной.

– Как это «в подвале»?

– Там дома такие, типа коттеджей, ну которые…

– Немцы после войны строили.

– Ну да. Он этот дом свой, ну… в котором у него сейчас квартира, собирался целиком со временем откупить:

– Тогда понятно.

– А с чего это ты решил, что она с тобой беседовать станет?

– Н-ну-у… я журналист. Скажу, что мы с Заславским Вадим Николаичем знакомы были, и меня смерть его потрясла до глубины души.

– И что?

– Петя… ну уж найду я, наверное, что сказать, а? У тебя телефон ее есть?

– Вон, на холодильнике. Черный блокнот.

Гурский подошел к холодильнику и взял блокнот.

– На букву «З», – подсказал Волков. Петр наполнил рюмки.

– Заславский?

– «Заморочки»

– «Автостоянка на Барочной. Какого хера!!!» – бегло читал вслух Гурский, раскрыв черный блокнот Волкова на странице, обозначенной буквой «З». – «Напомнить Бяше про Акима», «Фаина Георгиевна – таможня. Пропальпировать!!!» Это Раневская, что ли? – вскинул он взгляд на Петра.

– В самом конце ищи, – буркнул Волков.

– Ага, нашел, – кивнул Гурский, перелистнув страницу. – Я перепишу?

– Дерзай,– Петр взял в руки рюмку, взглянул на Веронику, затем на Андрей Иваныча и негромко и проникновенно произнес: – Ребяточки… какая это все, в сущности, херня, в сравнении с энтропией Вселенной и преображением души, а?

– О-о-о… – Гурский, заложив пальцем страницу, закрыл блокнот и направился из кухни, – все, я пошел.

– Блокнот оставь, – сказал Волков.

– Сейчас, перепишу и верну.

– Что ты, Петя, – понимающе сказал Андрей Иваныч и поднял свою рюмку, – о чем ты говоришь.:. А мне тут еще Александр и про телегонию рассказывал, так я чуть не разрыдался, ей-богу. Это ж такое… такое…

– Какое?

– Потом расскажу, давай выпьем.

– Давай.

Они выпили, взяли по кусочку лимона, обмакнули их в соль и с удовольствием закусили.

– Я ушел. – Гурский вернулся на кухню, положил черный блокнот на место и взглянул на товарищей: – Держите себя в руках.

– Увидимся за чаем, – кивнул ему Андрей Иваныч.

– Алло, – держа телефонную трубку в руке, Адашев-Гурский присел на краешек стола в редакционном кабинете, – извините, пожалуйста, это вас Гурский беспокоит, Александр Васильевич, будьте добры Анну.

– Да, я вас слушаю.

– Анна… еще раз извините, мы с вами не знакомы, но… видите ли… дело в том, что меня не было в городе, я журналист, в командировке был на Таймыре. И вот вернулся.

– И что?

– Видите ли, у меня материал в плане стоит, интервью с вашим мужем, ну… о бандитских крышах, охранных структурах и… обо всем, что с этим связано. Материал этот у меня готов, мне его в номер сдавать нужно, но у нас принято сначала показать тому, с кем интервью было. Профессиональная этика, так сказать. Ну вот… я звоню Вадим Николаичу в офис, а мне там говорят, что его убили. Вот я и решился вас побеспокоить. Вы меня простите, я понимаю, что вам не до меня, но… и вы меня поймите – этика. Что мне с этим материалом делать, ставить в номер?

– Как это убили?!

– А разве нет? Он что же – жив?

– Да нет, но… никто его не убивал! Он умер. Инфаркт. Что за слухи такие дурацкие?

– Господи… вы меня простите, пожалуйста, еще раз, просто… мне сказали «погиб» и еще про машину что-то, вот я и… это, очевидно, в свете того, о чем мы с ним разговаривали, вот, наверное, у меня такое впечатление и возникло, что аварию подстроили. А вы говорите: «инфаркт»? Дома?