Карина - Давай попробуем просто жить

- Мне тоже совершенно не смешно, мне так не смешно, что рыдать хочется. Гарри, я что, такие уж нелепые вещи сейчас рассказываю? Я ведь не слепой. Это вы привыкли считать, что я замечаю что-то только с третьей попытки, да и то с помощью подсказки. Но тут даже дурак заметит.

- Рон, что ты…

Он обрывает её на полуслове:

- Да ничего, Герм, - уверенный, даже спокойный тон.

Это ужасно - видеть его таким. У меня пересыхает в горле, а Рон, словно почувствовав, что мы не в силах что-либо вымолвить, размеренно продолжает:

- Да, Герм, конечно, мне далеко до него. Он у нас красавчик, наш Малфой. Да он только руки, наверное, маникюрит по часу ежедневно - до того они холёные.

- Прекрати! - у неё дрожит голос. - Это…это отвратительно!

Я решительно поднимаюсь и иду к нему, это уже зашло слишком далеко. Рон наставляет на меня палочку:

- Стой, где стоишь. А лучше сядь.

Я делаю рывок вперёд, но Гермиона перехватывает меня за руку и почти силой усаживает рядом с собой.

Он продолжает, как ни в чём не бывало:

- Да, Герм, тебя можно понять - аристократическая семья, денег куры не клюют. Тут не захочешь, а влюбишься. Где я, и где Малфой. Закончит учёбу - а его уже отличная работа ждёт, даже дёргаться не надо. Папочка всё устроит. А со мной тебе, конечно, трудно будет.

Я снова вскакиваю с дивана, но Гермиона оказывается быстрее меня. Она разворачивается, чуть придвигается к нему, размахивается, и залепляет звонкую пощёчину.

Затем встаёт с дивана, отходит к камину и скрещивает руки на груди. Рон, как-то враз растерявший свой пыл, трёт рукой щёку.

- Всё сказал? - Гермиона прищуривается. - А теперь послушай меня, Рон Уизли. Если хочешь знать, и если тебе от этого станет легче, - она горько усмехается, - папочка для Драко ничего не устроит. Впрочем, как и мамочка. После того, как Драко поступил в университет и отказался продолжить семейные традиции, его просто-напросто лишили наследства и вышвырнули из семьи. Ему не на кого рассчитывать, кроме как на себя. Он живёт на стипендию. Он не может вернуться домой. И, между прочим, никому не плачется и не ноет, хотя ему тяжело. Ты хотя бы немного можешь себе представить - насколько ему тяжело?

Рон растерянно смотрит на меня, я молча киваю головой - да, Рон, это правда. Он переводит взгляд на Гермиону:

- Я… я не знал…

- Да что ты вообще о нём знал?! Что в университет он поступил вместо того, чтобы жениться неизвестно на ком, но из очень подходящей семьи? Что непонятно, как он будет жить через год, два, пять лет, и ради этой неизвестности он пожертвовал приличным будущим? А ты ведь понимаешь, что означает «приличное будущее» в понимании таких семей, как Малфои - золотая кредитка Гринготтса, и конечно, особняк размерами с квиддичное поле, непыльная, но весьма приятная должность где-нибудь в министерстве, семейные связи…

Ты знаешь, что несмотря ни на что он тоскует по родителям? Что держит лицо, во что бы то ни стало - держит? Так что действительно - где ты, а где он. Большая разница.

Рон постепенно сдувается как воздушный шар, оседает на диване и сосредоточенно перебирает пушистые кисти пледа.

Гермиона тоже, словно растеряв пыл, присаживается - на корточки, прислоняясь спиной к стене. Утыкает лицо в ладоши и умолкает.

- Ребята, да я правда… Он же никогда не рассказывает о себе.

- Наверное, знает, что тебе это не будет интересно, - шепчет Гермиона сквозь ладони.

Она всё ещё продолжает сидеть на полу у камина, а Рон - пересчитывать кисти на пледе, когда в комнату входит Драко - розовые с мороза щёки, запах свежевыпавшего снега, влажные от подтаявших снежинок волосы, улыбка.

Отдав должное моему возвращению, он зовёт всех отметить это дело - ну правда, ребята, пойдёмте. Потом, кажется, понимает, что нам не до веселья, и собирается уходить. Когда он уже берётся за дверную ручку, Гермиона вдруг поднимается и идёт к нему:

- Подожди, я с тобой. С удовольствием подышала бы свежим воздухом.

Рон не поднимает головы, только ещё усерднее выдёргивает и накручивает на палец нити из пледа.

Драко повязывает Гермионе шарф поверх воротника, взявшись за руки, они уходят.

Рон подходит к окну, стоит там молча, потом рывком задёргивает шторы и падает ничком на кровать.

* * *

«А на что ты рассчитывал?» Моё отражение в зеркале мерзко ухмыляется мне в лицо.

В доме холодно, кутаюсь в мантию, запаляю камины, все, какие есть, глотаю обжигающий чай.

За окном снегопад, сугробы уже достают до середины окна, а снег всё валит и валит. Представляю, как к следующему утру мой дом скроет снежной шапкой - не расстраиваюсь, не злюсь, просто представляю. Хоть как-то отвлечься от единственной, бьющей под дых, так, что хочется хватать воздух ртом, мысли.

«А на что ты рассчитывал?» Эти слова скребут и царапают, и колют, и выжигают, и давят - в зависимости от того, в котором часу их произносить.

В доме промозгло. Вероятно, камины требуют ремонта, все разом. Мерзнут даже пальцы, укутанные в слои и складки мантии.

И тихо, оглушительно тихо.

Я знаю, что завтра всё пройдёт - я позволяю себе огорчаться лишь на то время, которое отмерю сам. Но до завтра… Мне хочется чувствовать то, что я чувствую сейчас. И зябнуть, и слушать царапанье мыслей, и вспоминать, и улыбаться замёрзшими губами этим воспоминаниям.

Я ни на что не рассчитывал, всё верно. Я же не сумасшедший, чтобы верить в то, во что мне просто хочется верить. Жизнь вообще редко к кому бывает благосклонна, а ко мне не бывает никогда в принципе. Ухмыляюсь своему отражению в зеркале - в ответ.

* * *

- Рон, что ты делаешь? Тебе не кажется, что ты перегибаешь палку? Бросаешься на всех, Гермиону обидел…

Я присаживаюсь к нему на кровать. Он уткнулся лицом в подушку и не желает поворачиваться.

Острое чувство жалости - какой же он всё-таки ребёнок. И ведь наверняка сейчас лихорадочно виноватых ищет. Так ему проще жить.

- Скажи, это только мне кажется, или она действительно изменилась? - он, наконец, садится, обхватив колени руками, и на лице его веснушки всё ещё горят.

- Не знаю. Может, ты просто видел её не так?

- Раньше всё было проще, - он кутается в одеяло, словно ему холодно. - Я был уверен, что знаю, чего она хочет.

- Ага, и хотела она, по-твоему, именно того же, что хотел и ты, так?

- Ну… да, так.

Рон, я не слишком разбираюсь в таких вещах, как любовь, но всё-таки даже я понимаю то, о чём просто не могу тебе сказать. Поэтому я всего лишь тихонько укрываю тебя одеялом и провожу по твоим рыжим вихрам - спи…

Потом, когда Рон уже вовсю сопит, даже во сне сохраняя обиженное выражение лица, прибираюсь на столе, уничтожаю свои эпистолярии, вздыхаю и всё-таки убираю перо и чернила, которые мне ничем не помогут. Пью лекарство, верчу в руках полупустую склянку и думаю о нём - как он там?