Лорен Миракл - Как быть плохой

Я сама не знаю, что мне сейчас делать, куда идти. Знаю лишь одно – домой мне возвращаться ужасно не хочется. Все равно теперь на всей земле нет больше места, где бы я чувствовала себя как дома…

– Я понимаю тебя, Викс, – произносит Джесси. – Мне и самой не очень хочется возвращаться домой. Я не говорила тебе – но только потому, что я думала, ты и так об этом догадываешься…

– Честно говоря, догадываюсь, – отвечаю я.

– Слушай, пойдем куда-нибудь! – заявляет вдруг Джесси, стараясь, чтобы ее голос звучал весело, хотя это у нее плохо получается. – Или поедем – прямо сейчас! Домой мы можем пока не возвращаться – во всяком случае, до завтрашнего вечера, но и в гостиницу меня, честно говоря, не тянет… Я не устала, спать не хочу и, как мне кажется, еще несколько часов не захочу.

– Я вроде бы тоже не хочу, – говорю я.

– Ну и поехали! Вот только куда? Весь Эпкот мы уже, кажется, облазили вдоль и поперек – в китайском уголке побывали, во французском, в марокканском… Остались ли во Флориде какие-нибудь еще достопримечательности, где мы еще не побывали? Ты у нас знаток…

– Осталось одно место, – говорю я.

– Какое?

– Коралловый замок.

– Это тот самый, который построил какой-то чудак после того, как от него убежала невеста?

– Да. Причем – представь! – он построил его один. Один, без помощников, таскал здоровенные камни весом едва ли не в тысячу фунтов… Как это ему удавалось, одному богу известно. Причем работал он исключительно по ночам.

– Ничего себе! – восклицает Джесси.

– Теперь этот замок стоит как памятник всем разбитым сердцам. Ну что, поехали?

Джесси молча обнимает меня. Настоящая подруга все понимает без слов…

– И что теперь? – спрашиваю я у Марко.

Я держу его за руку, словно пытаюсь удержать. Мне не хочется, чтобы он уходил.

Несмотря на поздний вечер, воздух еще теплый, хотя и влажный. Мы стоим на стоянке машин перед гостиницей. Викс и Джесси сейчас в нашем номере, собирают вещи, чтобы ехать в Замок Разбитого Сердца. Нет, пожалуй, лучше назвать его Замок Любви. Сейчас мне меньше всего хочется думать о разбитых сердцах.

Марко осторожно и нежно высвобождает свою руку из моей руки и идет к машине Робби – новенькой, сверкающей, голубой.

– Сегодня у меня был чудесный вечер, – вместо ответа на мой вопрос говорит он.

– Единственный и неповторимый ? – спрашиваю я.

– Надеюсь, что все-таки не единственный и повторимый, – смеется он. – Но, во всяком случае, прекрасный .

Я смеюсь в ответ. Сегодня я весь день смеюсь и улыбаюсь, так что у меня уже болят губы и щеки. Мы смеялись, когда катались на роликах, смеялись, когда просто держались за руки, и даже каким-то образом умудрялись смеяться, когда целовались.

После ужина я устроила Марко прогулку по Канаде. Разумеется, не по настоящей Канаде, а по здешней, эпкотской – но какая, в конце концов, разница? Я даже спела для него канадский гимн…

– И ты еще будешь утверждать, что не актриса? – рассмеялся он, когда я его спела. – Во всяком случае, поешь ты здорово! Ну, а танцевать ты умеешь?

Я вспомнила, как в детстве училась танцевать под песни Бритни Спирс, и хотела было показать Марко парочку танцевальных номеров – но все-таки решила оставить их на потом, так как скоро должен был начаться фейерверк. Я пошла занимать места, а Марко отправился купить нам сахарной ваты.

Я нашла два свободных места и села на одно из них. Через пару минут кто-то дотронулся до моего плеча. Я обернулась, будучи уверена, что это Марко – но вместо него увидела двухметрового оранжевого Гуфи. Прикоснувшись своей рукой в огромной перчатке до нарисованного у него на груди сердца, Гуфи поклонился мне. Я рассмеялась.

– Эй, что происходит? – услышала я голос Марко. – Ты хочешь украсть мою девушку, Гуфи?

Гуфи отчаянно замотал головой.

– Считаю своим долгом предупредить, – заявил Марко, – у меня оранжевый пояс по тхеквондо!

– Оранжевый – это самая низшая степень? – поинтересовалась я, отщипывая кусочек от сахарной ваты, которую принес Марко.

– Вторая после низшей, – уточнил он.

Мы оба рассмеялись и стали смотреть фейерверк, рассыпающийся в небе мириадами звезд. Марко взял меня за руку.

– Осторожно, – улыбнулась я, – у меня рука липкая! Смотри не приклейся!

– Так будет даже лучше, – рассмеялся он. – Если мы с тобой склеимся, тогда ты уж точно никуда от меня не денешься!

И вот сейчас мы с Марко прощаемся. Разумеется, не навсегда, но…

– Я тебе скоро позвоню, – говорю я, гладя его руку. Рука его кажется мне большой и сильной – и одновременно нежной.

– Да уж позвони! – улыбается он и притягивает меня к себе. Я делаю глубокий вдох, пытаясь подольше удержать если не Марко, то хотя бы его запах.

– Послушай, – говорит он, – а что это вы, девчонки, решили поехать в этот замок на ночь глядя? Отсюда до него целых четыре часа езды! Переночевали бы в гостинице, а наутро…

– Тогда бы мы не успели вернуться домой к завтрашнему вечеру, – отвечаю я. – А этого мы позволить себе не можем – в понедельник нам всем на работу. От этого замка до Найсвилла часов девять езды…

– Понятно… – вздыхает он. – Машину поведешь ты?

– Нет. Водитель из меня никакой. А вот Джесси – классный водитель, она и поведет. Да не беспокойся за нас! Спать мы не хотим – мы уже поспали в гостинице.

– За машину я не волнуюсь, – смеется Марко. – Я боюсь, что вы подцепите по дороге еще каких-нибудь парней и они пригласят вас на вечеринку…

– Не бойся, – смеюсь в ответ я, – не подцепим!

– И случайных пассажиров по дороге не подбирайте. Вдруг, не дай бог, нарветесь на каких-нибудь маньяков…

– Как прикажешь! – улыбаюсь я. – Кстати, ты ведь можешь сам заночевать в нашем номере! За сегодняшнюю ночь я все равно уже заплатила… А утром вернешься домой…

– Спасибо, но если я сегодня же не верну Робби его машину, он мне голову оторвет.

– А кто хвастался, что у него оранжевый пояс по тхеквондо?

Вместо ответа Марко встает в стойку каратиста, выставив вперед ребра ладоней.

– Я позвоню тебе, как только доеду до дома Робби, – обещает он. – Кстати, запиши на всякий случай мой телефон…

Марко диктует свой номер телефона, и я записываю его в свой мобильник.

– Так и запишем: «Марко Единственный-и-Неповторимый», – улыбаюсь я.

– Вообще-то, на самом деле моя фамилия – Стоун.

– Это не фамилия, – смеюсь я, – это существительное! [8] Stone – «камень» ( англ .) Ну, а мой номер вы не хотите записать, мистер Камень?

– Ваш номер, мисс Прекрасная, у меня уже есть. Когда у меня был твой мобильник, позвонил с него на свой, и записал номер.

– Серьезно?

– А как же! Должен же я иметь твои координаты! А вдруг ты натравишь на меня какого-нибудь очередного Гуфи – как я потом буду подавать на тебя в полицию?