Ochoa Sergio - Minotauro

MINOTAURO

¿Crimen o Sacrificio?

Por:

Sergio Ochoa

Copyright © 2020 - Sergio Ochoa Meraz

A Don Sergio, mi padre

A Don Jorge, mi amigo

Buen viaje caballeros;

Así Sea

Toda historia debería tener un final feliz

Capítulo 1

Un Policía

Roberto Velarde es un policía de cepa, de cantera; se podría decir que lo fue prácticamente desde el momento de ser concebido.

Mirar hacia atrás en su historial familiar es el equivalente a desempolvar placas, nombramientos y fotos de tipos rigurosamente uniformados por aquí y por allá.

Él lo tuvo siempre claro, tan claro que en sus años de mocedad renunció a los placeres mundanos para dedicarse de lleno a la academia en el Distrito Federal.

En sus entrañas permanecía el ardiente deseo de ser detective, de resolver los peores crímenes; de vivir encumbrado. Ser algo así como la versión mexicana de Dick Tracy -el de las historietas de los domingos-

Pero la política, la grilla interna de las corporaciones y los intereses ajenos se encargaron de apagar en él poco a poco la llama de la justicia hasta extinguirla casi en su totalidad; en más de una ocasión Velarde presenció la compra-venta de la justicia, las corruptelas; el precio con el que se tasa la legalidad.

Si había decidido seguir siendo policía era más por un gesto romántico que por otra cosa, tal vez también por vocación. Muy en su interior aún se alojaba esa necesidad imperante de arreglar, de componer, de marcar una diferencia; de distinguirse.

Cuando Roberto Velarde era aún muy joven, a la edad de 19 años, fue invitado por el mismo Dr. Alfonso Quiroz Cuarón, -amigo cercano de su padre y a fin de cuentas paisano- a que se incorporara como interno al equipo de trabajo que investigó, reunió e integró los expedientes que resultarían en la captura de los criminales que resultaron ser los personajes de la época, entre ellos uno que pondría al Distrito Federal en el foco de la prensa sensacionalista de ese momento y en serios artículos periodísticos que le dieron la vuelta al mundo, pues se trataba nada más ni nada menos, que de Gregorio Cárdenas Hernández, alias “el Goyo Cárdenas”.

Estos fueron momentos decisivos en su formación, en su hambre de investigador; el mundo de la psicología criminal a la que tuvo acceso día a día gracias a la tutela de Quiroz Cuarón terminó por perfilar en él a un estupendo agente de la policía judicial federal (habilidades y conocimientos que de igual forma le permitieron aventarse sus liebres como encubierto de la Policía Secreta cuando hubo ocasión para ello).

Pero eso fue hace mucho tiempo, esa voz interior y el deseo de trascender ya se habían opacado casi en su totalidad.

Al día de hoy han pasado ya casi cuarenta años desde entonces y Velarde, con el grado de Capitán se desempeña como detective en el área de homicidios de la Ciudad de Chihuahua capital. No hay mucho trabajo que digamos, al menos no comparado con el de décadas anteriores; ahora el grupo delictivo que lidera un afamado narcotraficante de Guadalajara y prófugo de la justicia tiene, al parecer, muy ocupadas a las distintas autoridades en otros rubros, ya sea para bien o para mal; Velarde y su experiencia ya no son tomados en cuenta, igualmente para bien o para mal. Si tan solo ellos supieran que este tipo tiene más tablas en espionaje que cualquier militar en activo y que en su momento fue el discípulo favorito de Marcelino García Barragán; pero la gente olvida pronto y ninguno de sus compañeros de trabajo lo relacionan con “esos veteranazos” , al menos así los recuerda y refiere él -para sí mismo- sobre todo cuando escucha de los novatos las barbaridades y tonterías en las que incurren al hacer sus investigaciones e integrar sus expedientes.

Velarde compensa la jornada con horas extras haciendo tareas de oficina, para sorpresa de muchos es realmente bueno para capturar archivos y hacer diversas tareas en la IBM PC 5150; la gran habilidad de mecanógrafo que tuvo desde joven la ha conservado hasta su edad adulta. Ahora en lugar de utilizar aquellas hojas de papel carbón respalda la información en discos flexibles de 5” ¼ y cuando hay necesidad de integrar un expediente el ruido de la impresora de punto matriz no cesa; además estiba cajas, cose expedientes y rescata papelería de las feroces ratas.

Ahí, en el archivo muerto es en donde se da tiempo para husmear y ponerse al tanto de todo, prácticamente vive ahí y por mucho que los nuevos agentes guarden celosamente -y bajo llave- sus expedientes, terminarán en una caja apilándose en la muralla que protege a Velarde de cualquier sitio. Ahí, en donde las máquinas de escribir Remington estarían “temporalmente” antes de ser desechadas o donadas a otra oficina y llevan ya seis años una arriba de la otra; ahí en donde el olor de humedad añeja y el polvo acumulado forman una capa tan densa como la nata, es ahí mismo donde los recuerdos fugaces de un ayer dinámico acorralan a un policía que ve con recelo e incredulidad el tener que retirarse, algún día cada vez más próximo.

¿Qué haría después? Se preguntaba con frecuencia. ¿Se convertiría en un Detective Privado, de esos que únicamente contratan para exhibir a maridos infieles?

Ya no habría un combate real al crimen, ni la oportunidad de resolver algún caso que le pusiera en los periódicos, que lo llenara de fama.

Nada es como en las películas; nada.

Capítulo 2

Jorge Sueña

La noche del miércoles 5 de agosto de 1982 la luna llena se apoderaba de la plenitud del cielo de la ciudad de Chihuahua, las noches aún no eran del todo frescas, pero ya habían dejado de ser calurosas.

El viento comenzó a soplar y a recorrer las calles, los gigantescos álamos se comenzaron a mecer extrañados; aún faltaba un poco para que asomaran su característica hojarasca otoñal.

La luz de la luna se vestía con el follaje de estos árboles cuando una repentina ráfaga de fría ventisca se coló desde algún lado y fue a dar al interior de la habitación del Licenciado Jorge Ledezma a través de un resquicio en la ventana, mientras él se estremecía víctima de una pesadilla.

Soñaba con un día cualquiera de su infancia chaveñera : corría por la banqueta de la calle Espejo de regreso de la tienda, traía en la mano una bolsa de papel a reventar de caramelos -ya había adelantado a la boca un par de ellos- y casi a la entrada de una vecindad chocó contra las piernas de una mujer que se le apareció de la nada, ¡por poco la derriba!; era una mujer alta y esbelta, de aspecto sobrio aunque a la vez sombrío, tenía una frondosa cabellera rubia casi platinada que enmarcaba un rostro cuya mirada era profunda aunque vacía.

La mujer se inclinó hacia él y con cierta familiaridad le sujetó de los hombros con ambas manos, le dijo con una voz ronca; áspera: “cuando estés listo me soñarás y entonces te diré qué hacer” … Jorge despertó de un sobresalto, al tiempo que la puerta de su cuarto se cerraba con estrépito estrellando uno de sus cristales de ornamento.

Se quedó inmóvil, confundido… sudaba frío y mientras jadeaba y veía hacia arriba el pequeño candil que oscilaba acompasado del ruido provocado por el viento; no pudo evitar pensar en la espada de Damocles.

La mañana siguiente se apuró para resolver sus pendientes, salió de su casa sin desayunar –como solía hacerlo casi todos los días- caminó un par de calles abajo hacia el Paseo Bolívar en donde abordó un taxi para dirigirse a su oficina, la cual está ubicada en el primer cuadro de la ciudad; ahí le esperaba ya un cerro de expedientes por revisar.

Su trabajo como asesor técnico del Congreso del Estado comprendía, entre otras cosas, revisar que las ocurrencias de los diputados locales y sus ganas de destacar en tribuna con planes, programas, reformas e inquietudes no incurrieran en incongruencias logísticas o contradicciones constitucionales; o ambas; lo cual era lastimeramente común. Pareciese que en cada legislatura estos arrebatos fueran en ascenso.

Había mucho material para sumergir la nariz y documentar contra los códigos, reglamentos y vademécums, pero una idea se había quedado presente en su mente. Eso que le despertó agitado durante la madrugada ¿había sido un sueño, una premonición o parte de un recuerdo? ¿Algo previamente vivido de lo que no lograba recordar nada? La imagen era nítida pero su origen impreciso… ¿había sucedido? ¿Se topó alguna vez con esta mujer? ¿Existía? ¿Existió?

Los recuerdos de la infancia no le eran muy claros del todo, Jorge era un adulto joven pero no gustaba de coleccionar ese tipo de anécdotas, prefería evocar las mocedades de la chavalada , las vivencias de la adolescencia y su llegada a la capital, a donde se largó de su queridísimo Ciudad Juárez para convertirse en chihuahuita , siempre foráneo con ganas de partir de regreso a su terruño, pero de alguna manera casado con la capital.

A él, como a muchos fuereños la capital del estado de Chihuahua le recibió y trató de maravilla, no únicamente por la hospitalidad tan hartamente pregonada de esta ciudad, sino por mérito propio, pues resultó ser un estudiante destacado de la facultad de Derecho, de esos aborrecidos por algunos compañeros por ser los favoritos de los facultativos; sobre todo de los veteranos, de esos a quienes la cátedra les es más una deuda del partido político que les agremió desde nacencia y reconocimiento a su militancia, más que por actividad vocacional.

Así lo era para algunos de ellos, más no para todos y Jorge los supo identificar con facilidad, aunque nunca abusó de su cercanía ni se valió de ella para aprobar ninguna materia.

Al estudiante fuereño, al chaveñero le gustaba la retórica y la declamación; disfrutaba de sus participaciones y pronto cultivó amistad con los otros alumnos destacados de la facultad, de distintos semestres; se dio a conocer por tener una gran habilidad para interpretar y reseñar libros; era un hermeneuta nato.

Su menté regresó del recorrido de recuerdos y no reparó en la hora que era, hasta que escuchó algunos murmullos provenientes de las oficinas vecinas, la gente comenzaba a despedirse para irse a comer, Jorge ni siquiera se había dado tiempo de salir a deleitarse con uno de los exquisitos burritos de machaca con huevo que vendía doña Rosy en su célebre y cercano estanquillo, apenas a unos pasos del edificio en donde trabajaba.

Cuando Jorge no estaba en su despacho andaba como pez en el agua por todo el Palacio de Gobierno; siempre le pareció poco prudente que la oficina del Gobernador y el H. Congreso del Estado estuviesen en el mismo lugar, pero ya era una costumbre de la que nadie disentía.

Intentó sumirse de nueva cuenta en la lectura pero ya le fue imposible concentrarse en algo que no fuese la noche previa, ¿cuántas ocasiones iban ya en que tenía este sueño? ¿Dos? ¿Tres? Y ¿quién era la mujer rubia? ¿Alguna maestra de la primaria? ¿Alguna vecina?

El trabajo se estaba complicando un poco y la mente necesitaba una válvula de escape sin duda, además ya era jueves, así que una visita ligera a la centenaria cantina L a Antigua Paz por un par de “jaiboles” estaba más que justificada; una gran ventaja eso de que estuviera ubicada a menos de dos cuadras de su casa; a tiro de piedra como decía él.

Capítulo 3

El Papá de Mariana

Mariana perdió a su padre cuando tenía diecisiete años, aunque referirse a este evento como una pérdida al principio a ella le costó mucho trabajo.