Азиз Несин - Письма с того света

— Это вопрос удачи, брат мой. В огромном Стамбуле, где столько тысяч грузовиков, столько тысяч частных такси, едва ли наберется пять-шесть машин «скорой помощи». Ты подумай только, как повезло человеку, если из тысяч машин на него наскочила именно «скорая помощь».

— Даже если человеку выпал бы крупный выигрыш в лотерее, все это ничто по сравнению с такой удачей.

— Верно. Если есть у кого шанс, так задавит его именно «скорая помощь».

Все углубления в асфальте заполнились кровью, непрерывно бьющей из человека, отброшенного машиной на добрый десяток метров.

— Аллах великий, ну и много же крови! — сказал кто-то из толпы.

— Совершенно ясно, что это важный человек, — заметил другой.

— Как-то раз меня тоже сбил грузовик. Я потерял сознание. Но если говорить по правде, то сознание-то я потерял еще до того, как на меня наехал грузовик… Ну, так вот, на меня налетел шеститонный грузовик, и — что ты скажешь — ни одной капли крови из меня не вытекло. На следующий день положили меня в больницу. Доктор сказал, что надо делать операцию. Моя бедная мать со слезами на глазах умоляла доктора: «Сынок, — говорила она ему, — уж если нужно делать операцию, так вырежь заодно грыжу и аппендицит. Что тебе стоит?» Доктор принялся за дело. Но как ни резал он меня, как ни резал, а ни одной капли крови не вытекло.

— Что ж, у тебя кровь высохла?

— Да нет же, брат, где ты видел, чтобы кровь высыхала? Как только у человека начинает высыхать кровь, пусть выпьет водки, и она снова потечет.

— Выходит, кровь у тебя порченая.

— Что он говорит? Объясняют тебе, что крови нет, где же ей высыхать?

— А разве человек без крови может жить? Что же это за жизнь?

— И доктор-то поразился! «Хорошо, что крови нет», — сказал он. Ведь если бы была кровь, то я бы умер от кровотечения еще тогда, когда меня сшиб грузовик. Но ее нет…

— Шутишь! Разве может быть человек без крови?

— Нет, конечно. Но у всех-то кровь красная, не так ли? А у меня, оказывается, белая.

— Значит, как у желтого арбуза. Ведь иногда у арбуза середина бывает не красная, а желтая.

— Верно ты сказал, браток, у меня кровь точь-в-точь такого же цвета, как желтый арбуз. С самого моего рождения мы жили в подвале, и солнышко так и не смогло окрасить мою кровь.

Человека, которого сбила «скорая помощь», бросили около меня. Теперь нас стало двое: один мертвый и один раненый. А машина снова заупрямилась. Не могли ее сдвинуть, убей ее бог! Подталкивая, еле добрались до ближайшей авторемонтной мастерской. Механик открыл капот мотора, посмотрел и разорался:

— Что это такое?

А шофер хладнокровно спрашивает:

— О чем ты?

— О чем, о чем! Да я, брат ты мой, в жизни своей не видел такой машины! Она у тебя собрана из самых разнообразных частей, начиная от частей швейной машины и кончая бритвенным прибором.

— Ошибаешься, — заявил шофер. — Это не часть от бритвенного прибора, а винт от паровозного поршня. Однажды, когда мы на предельной скорости везли двадцать километров умирающего в больницу «скорой помощи», у нас вдруг испортилась машина. Подъехали к мастерской, а там заменить поломанную деталь оказалось нечем.

— Да, это верно, — подтвердил механик, — сейчас не найдешь ни одной запасной части. Запасные части совсем не поступают…

— Не в этом дело, — продолжал шофер, — а в том, что наши машины «скорой помощи» очень устарели, к ним нигде нельзя найти запасных частей. И вот, эфенди мой, посмотрели мы тогда друг на друга и подумали: «А ведь так больной может остаться на дороге!» Если бы это случилось в городе, то машину поставили бы на обочину, больного бы завернули, попросили кого-нибудь посмотреть за ним, а сами — в больницу. И вот тут-то нас один и надоумил. Неподалеку была железнодорожная мастерская. Там уж много лет работал чертовски ловкий механик: он чинил тракторы паровозными частями, а частями от трактора — подъемные краны. Очень хороший мастер, сказали нам про него. Мы пошли к нему. Он и вправду оказался знатоком своего дела. С одного взгляда понял, в каком месте испортился мотор. И все винтики, болтики, которые только были в этой большой мастерской, он стал приспосабливать к нашему мотору. В конце концов он вставил в наш мотор винт от паровозного шатуна, оставшийся от личного поезда султана Азиза [4] Султан Азиз (Абдул Азиз) царствовал в 1861–1876 гг. . Машина заработала. Вот с тех пор при езде она и пыхтит, как паровоз.

— Ну, знаете, удивляет это меня, — заявил механик.

— Что — машина или мастер? — спросил шофер.

— И машина и мастер, — ответил механик.

— Потом, эфенди мой, случилось так, что в Турцию приехал один служащий иностранного завода, где выпускают машины «скорой помощи». Дошла до него слава о нашей машине. Оказывается, они разыскивали самые старые модели своего завода, чтобы выставить в музее. Увидев нашу машину, этот человек прямо-таки затанцевал от радости. Сошлись на ста тысячах долларов. Он начал было отсчитывать деньги, но вдруг захотел взглянуть на мотор. Посмотрел и остолбенел. «Помилуй, мистер, что случилось, не сошел ли ты с ума?» — спросили мы. Переводчик перевел нам его ответ. Я, говорит, пятьдесят лет имею дело с автомобилями, а в жизни своей еще не видел такого мотора. В нем собрано все: части от всех автомобильных моторов, от пароходов, от фабричных станков, какие только есть в мире. Единственное, чего в нем нет, продолжал он, так это ни одного винтика от наших первых моторов.

Выходит, мы постепенно извлекли из машины все, что там было вначале, и заменили все тем, что попадалось под руку. Американец начал копаться в моторе. Попалась ему веревка. «Что это?» — спросил он. «Сломался маховик, так я на его место приспособил пояс от брюк. А когда он порвался, я снял подтяжки с больного, которого вез в больницу», — ответил я американцу. Американец чуть в обморок не упал. При этом он толкнул машину, и из нее посыпались гвозди. Я вцепился в американца: «Аллах великий, что ты делаешь? Такую машину нельзя трясти, как гражданина, которого притащили на допрос в Управление безопасности!» Американец спросил меня через переводчика: «А это что за гвозди? Вы что, возите в машине гвозди?» — «Э-э, — говорю, — этими гвоздями мы подбиваем рассыпающиеся части машины. При подъеме на гору они высыпаются на землю и помощник их подбирает». Американец побледнел; «Как же работает такой мотор и как ходит такая машина?» — спросил он. Тут уж я не мог выдержать, пришла моя очередь говорить. Схватив американца за руку, посадил его на место шофера. Сказал ему через переводчика: «Смотри на зеркальце. Видишь над ним висит надпись с молитвой. Вот — „Во имя Аллаха“. Вот — „Аллах великий“. А здесь на стенке висят заклинание и священные бусы от дурного глаза. Вот подкова счастья, старый башмак и головка чесноку. А это кожа от черепахи… Мистер, мистер, очнись! Здесь тебе не Америка. Эта машина работает не на бензине и не на силе мотора, а благодаря Аллаху и моленьям его пророков. Все эти бензины и моторы — суета. Если мы и заправляем мотор бензином, то лишь для того, чтобы не нарушать обычая».