Любовь Тильман - Сны над облаками

Ложится в книгу, как и все другие,

Не совершенные! – Такие дорогие!

Взрослым ведь тоже хочется сказки,

Доброй, волшебной, с наивностью ласки.

Принц и принцесса, да под венец.

А жизнь ведь не дарит счастливый конец.

Ты меня не замечаешь!

Ничего не отвечаешь!

На странички не идёшь!

Грустно это и обидно!

Ничего вокруг не видно,

Только вежливости ложь!

Что ж…

Я совсем не раздражаюсь.

И отнюдь не обижаюсь.

Хоть обидно мне до слёз.

У тебя свои охоты.

У тебя свои заботы.

А скучаю я всерьёз.

Хоть всё это очень странно.

Удивляюсь постоянно.

Мысль гоню, и не пойму:

Как, зачем, да почему.

Мне самой, поверь, смешно,

Но сердце плачет всё равно.

А Душа всё за тобой,

В Мир Воссозданный Игрой.

Ангелы наших чувств не хотят растворяться в эфире.

Снова к тебе я мчусь лёгкою слов тропой.

Кто мы с тобой, Мой Друг?

Мы – только иллюзии в Мире.

Кто мы с тобой, Мой Друг?

Мы – сам этот Мир с тобой.

Слово было в Начале. И Слово было у Бога.

И мы, и слова – отголоски одних и тех же флюид.

Когда мы тщимся излиться непроизносимостью слога,

Лишь Он уста Замыкает, лишь Он уста Отворит.

Как бы мне ни стараться,

Не выходит. Прости!

Трудно так удержаться,

Чтоб к тебе не зайти:

Осторожною строчкой,

Странных слов оболочкой,

В неизбежность пути.

Призываю молчание,

Гулкую тишину.

В лабиринтах отчаянья

От бессилья тону.

Но приходит в видение

Прежних строчек искус,

И горит наслаждение

Словом каждым, на вкус.

Вкусом солнца и хлеба,

Солодят и горчат,

То возносят до неба,

То к земле пригвоздят.

И так хочется новых,

Что нет сил утерпеть.

Обещаний суровых

Я не дам себе впредь.

Постучу вновь отважно,

Новый повод найду,

Прикоснусь, и не важно,

Что к холодному льду.

За спиной воздушных замков белопенные сверкания,

Радость нового открытия, и дорога в облаках.

Впереди усталость мира, боли ком от расставания,

И от бывшего веселия серый пепел на губах.

Так пусто всё. И мутно на Душе.

Уже нет больше прежнего тепла.

Как будто что-то в этом витраже

Разбилось. Так же магия стекла

Под сеткой мелких трещин исчезает.

Нет ничего страшнее мелочей,

Ведь каждая в нас что-то обрывает

В потоке будничных вялотекущих дней.

Наш мир сужается, словно клочок шагрени.

Смеёмся, чтоб никто понять не смог:

Мол, всё в порядке – это лишь дань лени.

И вешаем на жизнь большой замок.

Я не хочу! Душа стремится к Свету,

В восторге ловит Отблески Огня,

Травинкою льнёт к каждому сюжету,

Пытаясь расшатать границы дня.

Ты же знаешь, как я за тобой невозможно скучаю!

Для чего мне, по кнопочкам, снова стучаться к тебе?!

Нами сказано всё! Что добавить? – Я просто не знаю.

Только знаю – не зря эта встреча случилась в судьбе.

Что тебе принесла? – Никогда не узнать мне об этом.

Злом была иль добром? Может, просто помехою жить.

Отбыла. Пронеслась непонятным и бурным сюжетом.

И захлопнулись двери. И больше нам их не открыть.

Для чего мне по кнопочкам?

Для чего за тобой мне слоняться?

Отчего я тревожусь, твоих не увидев следов?

Ты ушёл со страниц, а Душа всё не хочет расстаться,

И болеет, и плачет, из телесных срываясь оков.

Я не девочка – обижаться.

Просто образ твой я люблю!

И смешно пытаюсь вписаться

В жизнь размеренную твою.

Неразумной малою птахой,

Мудрой дамой с седой головой…

Жизнь грозит мне расправой и плахой,

А Душа всё равно за тобой.

И смеюсь, и предвижу заранее,

Хоть не сбудется никогда.

Мне бы встреч разочарование

И забыть тебя навсегда.

Чем больше, Милый, говорю с другими,

Тем больше тянет говорить с тобой,

И строчками, и мыслями шальными,

И просьбами, и болью, и игрой,

И всем, что Жизнь дарит и забирает,

Беспечным смехом, обо всём забыв.

Окончен год. Дождь блики Снов стирает.

Но всё ещё звучит в Душе мотив.

Душа летит к тебе!

К нему стремится тело!

А сердце пополам надтреснутой струной!

Последний Сон в судьбе!

Ничто не отболело!

Но всё закончилось само собой.

Я не могу писать стихов.

Хоть строчки пчёлами роятся,

Но все коловороты слов

К тебе как бабочки струятся.

Им больше нечего сказать.

Смешно страдать об идеале,

Того, что никогда в реале

Твоим и не могло бы стать.

То, что сердце плачет,

Ничего не значит.

С мыслью мысль судачит,

От того и плачет…

Так уже бывало,

Значит, будет снова.

Время доказало,

Что ничто не ново.

Пусть уже не снами,

Пусть уже не с нами,

И в обычной жизни,

Не под облаками.

А мои дороги,

Как фантом, лишь зримы,

Бьются в дней пороги,

Строчки-пилигримы.

А мои – следами

Всё к тебе ложатся,

И Над_Облаками

Мыслями струятся.

Улица за улицу цепляется,

Просто так, без цели, наугад.

Строчка сквозь бездумность прорывается,

Словно ниоткуда, невпопад.

Пусть течёт, додумывать не стану

Взглядом в облака, дома, цветы…

Напущу прекрасного туману

Витражами чуждой красоты.

И больную Душу успокою

Тем, что и для жизни есть предел,

Слов смешливых глупой чередою,

Суетой пустых ненужных дел.

Прощальное письмо. Прощальные слова.

Прости. Так нелегко с тобою расставаться.

Прости за всё, за всё, в чём была не права.

Пора. Пора и мне уже за дело браться.

Так празднично горел живой поток из слёз.

И Музой правило такое ликование.

Прости. Прости. Конечно не всерьёз

Случайных строчек странное свидание.

Пишу, и вновь пылает изнутри.

Но слёзы не текут. Хоть и стоят в глазах.

« Так нежно сдуть ». Вновь ночь всю, до зари,

Читаю письма, и горю в слезах.

Прощальное письмо. Последние слова.

Последних Снов последние мгновения.

Последние, возможно, откровения.

Останутся лишь строчки да молва.

У будущей весны глаза небесной сини,