Артур Гафуров - Учитель Истории

— А вот придется, — вздохнул я. — Эти детишки, эти… Нет, стоп, я не матерюсь… В общем, я понял, почему у нас падает рождаемость. Я бы тоже не хотел, чтобы у меня дома поселилось хотя бы одно такое чудовище… А их там был целый выводок! Целый табун всадников апокалипсиса!

— Вот оно что, — сочувственно отозвалась жена. — Ты не переживай так. Вспомни, какими мы сами были, когда учились в школе.

— Я был нормальным.

— Ага. А кто мне рассказывал, как вскрывал после уроков кабинет математики, чтобы переписать контрольную, пока учительница не проверила?

— Эээ… Это совсем другое! Пусть они вскрывают, что их душенькам угодно, хоть головы друг другу. Мне без разницы. Лишь бы не хамили и конспект вели.

— Ого, как мы заговорили! Не хамили! Конспект вели! Может, мне вас теперь исключительно Филиппом Анатольевичем величать?

— Мы можем разыграть сей эпизод по ролям, когда я вернусь, — сам не заметил, как воодушевился. — Я буду преподавателем, а ты…

— Лазарев, ты маньяк, — рассмеялась Вера. — Одно на уме. Ладно, раз ты меня сегодня продинамил, я подружку позову. Будем смотреть романтические комедии, грызть чипсы с пивом и обсуждать мужиков.

— Отличный план, — протянул я, делая акцент на слове «отличный».

— Да ну тебя. Лучше бы приехал… На следующие выходные точно будешь?

— Обещаю.

— Ладно, верю. Тогда пойду Маринке звонить, может, она опять со своим разругалась. Тогда примчит, как миленькая. А если нет… Тогда Вальку Зарипову. Все, целую, дорогой.

Разговаривая с женой, я прогуливался по небольшому безлюдному скверу, разбитому возле библиотеки. По соседству высился бюст Александра Сергеевича, чьи бронзовые бакенбарды в сгущающихся сумерках придавали лицу поэта на редкость отталкивающий вид. И бюст, и сквер, и библиотека (а также служившее мне временным пристанищем общежитие) располагались на правом берегу Волги, более высоком и крутом. Школа, дом Елены и ограбленный намедни монастырь — на левом, низком и пологом. Сквозь переплетения голых древесных ветвей хорошо просматривались мост через реку и маковки монастырских церквей. Кому пришло в голову строить крепость в низине да еще и на участке, заливаемом во время весенних половодий? Едва ли наши предки были глупцами, этому должно быть рациональное объяснение. Надо спросить при случае, только вот у кого? Разве что у Евгения Валерьевича, он ведь историк. Нет, от него лучше держаться подальше. Своих психов хватает. Лучше сам посмотрю в какой-нибудь энциклопедии. Или не посмотрю.

Черт, еще немного, и я начну ненавидеть книги. Надо же, столько читать, и все мимо кассы…

Мимо сквера, беззвучно сверкая мигалками, промчалась полицейская машина. Когда я ехал из суда в школу, с полдесятка таких же расположилось у ворот монастыря. Когда ехал обратно после урока — уже ни одной. Интересно, как у них там продвигается расследование. Нашли что-нибудь или, как обычно, лапшу на уши прессе вешают?

В сквере тихо, ни души. В этом несомненное достоинство городков, подобных Младову — здесь еще можно найти места, избавленные от человеческого присутствия. Пока болтали с Верой, я и не заметил, как окончательно стемнело. Сегодня ночью обещали сильный мороз, но пока тепло и в пальто: градуса два-три, не больше. В принципе, до следующей пятницы мне в этом городке делать нечего. Может, и вправду махнуть домой? Четыре часа пути — и я обниму свою любимую жену. А так еще целую неделю куковать в одиночестве, просиживая штаны по библиотекам и убивая зрение за чтением скачанных из интернета электронных документов.

За спиной захрустел снег: обернувшись, я увидел свою новую знакомую — пожилую библиотекаршу. Вцепившись в два объемных пакета, она бодро семенила по расчищенной от снега аллее и, по-видимому, не боялась ни гололеда, ни лихих людей.

Я вышел ей навстречу и поздоровался.

— Ох, Филипп, голубчик! — обрадовалась она, продемонстрировав неплохую память. — Ты чего здесь гуляешь в такое время?

Времени было только начало восьмого, но я не стал уточнять.

— Да вот, Валерия Степановна, наслаждаюсь вечерней тишиной, воздухом дышу. Воздух просто чудо какой чистый.

— Да, — согласилась старушка. — У нас тут хорошо, душевно… Не то, что в вашей Москве: завод на фабрике сидит и комбинатом погоняет. Грязища да вонища.

— Не поспоришь, — с оттенком фатализма в голосе ответил я, как вдруг ощутил, что слова старушки неприятно царапнули где-то внутри: пусть не родной, но все-таки только что обругали мой дом. — Помочь вам с пакетами?

— Ну, помоги, если не сложно.

Мы пошли по заснеженным улочкам, разговаривая о том о сем. Валерия Степановна оказалась уроженной младовчанкой — родилась в сорок первом году, в самый в разгар немецкой оккупации. Пережила и ее, и последовавший за освобождением голод, и строительство послепобедного коммунизма. Казалось, она знает про город все и вся. Даже имена школьных учителей — да что там учителей, даже учеников! — были ей прекрасно известны. Так, в ответ на мои расспросы, она весьма одобрительно отозвалась о Елене.

— Хорошая женщина, работящая. Болеет за свое дело. Ресурсов бы ей побольше да помощников толковых — она бы из школы образцовое заведение сделала. А так… Весь ее труд — капля в море. Она это понимает. Но не сдается, за что лично я ее уважаю.

Теплых слов удостоились еще несколько педагогов, в том числе Евгений Валерьевич и Сонечка. Но далеко не все. В адрес многих раздались слова едкой критики.

— Болваны и коновалы, — отрезала Валерия Степановна. — А директриса у них — жаба. Гнать такую надо поганой метлой, да разве ж ее выпихнешь, когда жопа в кресло вросла и корни пустила?

Обрадовавшись недюжинной осведомленности своей собеседницы, я решил расспросить ее о пресловутых громобоях-славянистах, насчет которых предупреждала Яна. Ответ меня огорошил.

— Я полагаю, это они монастырь ограбили. А раз так, никто эту саблю теперь не увидит.

— Почему вы так считаете? И кто они вообще такие, эти громобои? Добро крадут, страх наводят… И название какое-то дебильное.

— Громобои, Филипп — это наша местная молодежная банда. Назвались так, видимо, и вправду из-за слова мощного. Красиво звучит. Хотя, на самом деле это всего лишь праздник такой славянский, его еще Ильиным днем называют…

— Второе августа! — не сдержался я. — Как же, я хорошо его знаю! Мы, когда маленькие были, этот праздник всегда отмечали в деревне! После Ильина дня нельзя купаться, но мы все равно купались, нам казалось, что мы нарушаем древние запреты предков — это было незабываемо! А еще второе августа — это день ВДВ, так что наш сосед, старый десантник, всегда взрывал в поле какой-нибудь крутой боеприпас или запускал сигнальные ракеты! Было так весело…