Андрей Казаков - Вкус боли

Губы жадно тянутся к центру удовольствия,
влажной трубкой свёрнуты на продовольствие.
Мёдом растекаются по желанной нежности,
ананасом давленным в резаной промежности.
Вишней губы крашены, дыней страсть навыкате.
Завтрак на обочине – молоко из вымени!

Черти копытом скоблили землю,
змеиную форму придали телу,
гранёной водкой взлохматили нерв,
иероглифом кожи писали верх…
В жизни всё начинается снами.
Сон не в руку есть тоже сон.
В жизни всё случается с нами.
Лишь бы нами не правил сон.

Клетки мозга, победив болезнь,
сожрали тело.
Во всём хорошем
есть плохое дело.
Плохого даже больше.
Если так дальше пойдёт,
то лет через сто
круглый мир пропадёт
и мы не сможем понять
лучшее доказательство —
во всём плохом
есть хорошее обстоятельство.

Оргазм – божье угощенье.
Оно питает души тел
и в них вселяет вероломно
любовно-пышный беспредел.
Оно – вершина устремлений
в плену надуманных проблем;
оно есть способ вдохновенья,
но предназначено не всем.
Оно готовится в туманах
лесов
над криками зверей
и помогает только лучшим
из мира суетных людей.

Мы сидим за столом,
занимая пространство.
В рюмках налито время,
что испить мы должны.
Всё земное придумано нами
для чванства.
Неземное мы выбрать
лишь в этом
должны.

Один в пространстве пью вино,
впервые мне так хорошо!
В бокале музыка до дна
и сигаретный дым, вдыхаемый в себя.
Нет торопливости, вранья
и зависти, и чести.
Нет страсти, жадности и мести.
Есть я один и мой бокал вина.
А есть ещё мечта,
далёкая и близкая,
желанная, землистая,
без слов, интриг и глупостей бытия.
Возможно, это тоже я.

Я рою яму и пена пива
ползёт по брюху, забыв где рот.
А воздух ямы пронизан мухой
и брызжет кляксой
давленая кровь.
Уходит глубже по маслу глины
моя лопата в кромешный зной.
И в этот миг я обретаю
всё исцеляющий покой.

Поэт обременён стихами,
как женщина в расцвете сил
рождением детей случайных
от нескольких своих мужчин.
Откуда вышли эти лиры
и кто их семя посадил?
Ответа нет.
Лишь снова вылетают
с гнезда души
слова в отрытый мир.

Сквозь заросли стен большого града
и затхлый воздух в проёме стен
я жизнью дышу, в себя набирая,
пыль камня, пар ядов,
давая крен.
Заносы влево, падения вправо,
скопленьем мозгов надуманный тлен.
Утраты и поиск себя в кучах хлама
и снова глиняной ямы плен.

У жизни всех людей одно лицо —
лицо вопросов безответных.
Моё лицо – твоё лицо,
оно сомнением задето.
Оно нелепо смотрит вдаль,
пытаясь объяснить былое.
Оно напоминает тварь,
зацепленную за живое.
В объятьях с жёлтой сединой
смешно кривляется собою
и с дутых щёк пургу метёт.
И всё засовывает в рот
для обнаженья гиблой страсти,
и плачет горечью в ненастье,
и купол газа взглядом мнёт.

Наспех драные, несвежие, но ещё живые
куски мяса в вечной и неживой вселенной.
Амбициозные и неразумные;
многоговорящие и плохо функционирующие;
порождающие зло
и неспособные противостоять ему,
но вкусившие чудеса,
самими же выдуманные.

Вновь на дороге жёлтый туман
сквозь линзы очков и стекло машины.
Он стелется мягко, как жизни обман,
а, может быть, кем-то сыгранный финиш.
Мохнато клубится и в солнце вошёл,
и вызвал печальной любви озаренье.
Печаль – это больше, чем хорошо.
Печаль – это вызов дурным настроеньям.

Сквозь сок берёзовый
весенняя гроза
бьёт током в наши города,
которые, как жёлтые глаза,
глядят в упор на огневую вечность.
Какая славная беспечность —
очеловеченная вечность:
топтаться в матерной земле
и думать только о себе!

Живые носят в сердце раны,
а с мёртвых сыплется песок.
И мир, как суетное пьянство,
в котором я так одинок.
Я одинок не в отчужденье
от чувств, намерений и снов.
Я одинок, как откровенье
свободных мыслей, действий, слов.
И обрываю тень сомненья,
как схоластический покров.
Мешает жить фальшь общества —
приблудница веков.

Человек мельчает с возрастом,
наигравшись в детстве в кубики:
кубики цветные меньше малыша.
Вот и ходят взрослые, детством уронИмые,
средь гигантских кубиков.
Карликам родня.

Сентябрьская осень похожа
на женщин под бронзовой кожей,
ещё распростёртых на ложе
клубящейся летней любви.
Последние крики и стоны,
хрустящих запястьев заломы
холодный и солнечный ветер
багровым листом закрутил.
Нам было тепло и уютно
на зелени жёлтого солнца,
но вьюга открыла оконце
и снег в простыню повалил.
Прощай, изумрудное лето!
Прощай, златокудрая осень!
Я снова на чёрных дорогах
в проёмах судьбы заблудил.
Я буду искать и влюбляться,
я буду грустить и смеяться,