Яна Егорова - Мой беглец. Стокгольм

Никого не обнаружил. На кровати застелена свежая постель, все идеально убрано и никаких следов Виктора. Рванул в соседнюю к Ивантееву.

Та же ситуация. Никого.

Лишь теперь, не зная, радоваться или нет, отправился к себе.

Они оба съехали. Без проблем. Без скандалов, драк и попыток оправдаться. Я не ожидал, что это станет еще большим ударом, чем то, что произошло накануне. Я даже зачем-то посмотрел на свой телефон. Что-то хотел там увидеть? Ничего. Ни одного звонка или сообщения.

— Доброе утро, мой мальчик, — отец вошел в мою спальню как раз, когда я отбросил мобильный на подушки. И сразу подумал, что надо сменить постель.

— Привет, — ответил ему, не знаю с чего начать, и знает ли он хоть о чем-то.

— Не надо, — будто прочитав мои мысли, сказал папа, — я примерно догадываюсь, что случилось. Я позаботился о том, чтобы их обоих не было в нашем доме. Отдыхай спокойно. Здесь тебе никто не помешает.

Отец на удивление был еще в пижаме и в халате. И вроде как даже находился в хорошем настроении. Он опустился на кровать рядом со мной и протянул мне стакан с какой-то жидкостью, который держал в руках.

— Выпей, это поможет. Кристоф, ты же совсем не умеешь пить. Хорошо хоть, выбрал достойный коньяк, взял бы что похуже — пришлось бы врача вызывать.

— Спасибо, — кивнул смущенно и, приняв стакан из его рук, почти залпом осушил стакан. — Они сразу уехали? — зачем-то спросил, не глядя ему в глаза.

— Сразу, — кивнул он, — я услышал шум и вышел в коридор, когда ты уже закрылся в кабинете. Естественно, заглянул в комнату, ну а дальше… Велел им обоим убираться. И Лукасу позвонил, сказал ему, что больше его знакомых у себя в доме принимать не буду. Что его Грета, что Ивантеев. Ну, а про…

— Не надо, пап.

— Не буду, — неожиданно быстро согласился мой родитель, — не буду, не переживай. Ты давай, прими душ и спускайся на завтрак, я тоже еще не ел. Тебе сейчас что-нибудь очень жирное поможет. Я попрошу приготовить тебе яичницу с мясом и побольше.

— Хорошо, спасибо.

— Ладно, ладно, — он потрепал меня по плечу, — все хорошо. Ты дома.

— Спасибо, пап и… прости меня. Я был не прав, — мне показалось, что стоит сказать об этом. Ведь как бы ни было, он меня на самом деле всегда пытался предостеречь от этого и уже во второй раз я наступил на те же грабли. Теперь, особенно сейчас понимаю, от какой боли он меня защищал.

— Ничего, ничего, — отец повел себя благородно и не стал читать нотаций. — Я жду тебя за столом. Спускайся. Но сначала душ. Коньяк, конечно, достойный, но разит от тебя…

Он вышел за дверь, а я подумал, что последнее время привык, чтобы обо мне заботились. Думал и верил Белову, даже пошел против отца, пригласив его в свой дом. А выяснилось… Отец всегда был очень строгим. Но лишь теперь я понимаю, насколько же он был прав.

Собирался уже в душ, когда меня остановил звонок на мобильный телефон. Бросил взгляд на экран. Виктор.

Он всегда обвинял меня в том, что я бегу. От него, от обстоятельств. Ну, уж нет, теперь я прятаться не буду. Пусть скажет. Оправдается. Даже интересно послушать, что он придумает. Как можно оправдаться от того, что тебя застали в постели с другим? Он не упал, случайно споткнувшись. Они оба, голые, в темноте были под одним одеялом. Из такой ситуации в принципе невозможно оправдаться. Или он просто хочет узнать насколько мне больно?

Поднял трубку. Приложил ее к уху и словно почувствовал, как Виктор вошел в мою комнату.

— Кристоф? — он как будто не поверил в то, что я ответил на его звонок.

— Естественно. Ты звонил кому-то другому? — отрезал я, не собираясь играть в молчанку. Я бегу? Сейчас он у меня бегать будет!

— Кристоф, прошу тебя, не вешай трубку.

Я знаю эту интонацию. Эту лживую интонацию боли. Так он говорил, когда я уехал от него в Москву. Делал вид, что переживает. Ночью не спит. Я вообще начинаю подозревать, что авария была просто из-за того, что он пьяным сел за руль. Поехал к кому-нибудь другому, вечерок скоротать.

— Ты что-то хочешь сказать? Говори, я слушаю, — сказал ему. Не дождется. Я не побегу. Но и спуску ему не дам.

— Ты… — впервые слышу неуверенность в голосе хозяина «Блэкбургера». — Мы можем где-нибудь встретиться?

— Зачем?

— Поговорить. Я хочу все объяснить.

— Объясняй, я тебя слушаю прямо сейчас. Встречаться не буду. Я тебе больше скажу, буду тебе очень благодарен, если мы с тобой больше никогда не пересечемся. Нигде. С работой решу чуть позже. В любом случае и уволиться можно дистанционно. Насчет вещей в Самаре, буду тебе благодарен, если вернешь все почтой. Моей последней зарплаты хватит, чтобы оплатить аренду за квартиру, в которой мы жили. Если не сможешь или не захочешь это уладить сам — я найду того, кто согласится. Но такие вещи можем…

— Кристоф, хватит психовать!!! — взревел Белов прямо мне в трубку настолько громко, что я интуитивно отшатнулся от собственной руки, в которой держал мобильный. — Если ты настолько взрослый и решительный, имей смелость встретиться со мной и набить мне морду! А если этой смелости нет, то собирай свой чемодан и я жду тебя в своей гостинице!

— Конечно, как скажешь.

— Что? — Белов видимо решил, что я настолько тупой. Такого он обо мне мнения, нормально.

— Ничего. Пошел ты.

Сказал и положил трубку. Вырубил телефон и забыл о нем на время. Лучше бы навсегда. И зачем только вообще все это началось? Зачем поверил ему? Пошел на поводу. Острых ощущений захотелось? Вот они, в полном объеме. В полном моем распоряжении.

Я встал под горячие струи воды и, прикрыв веки, поддался идиотским воспоминаниям. Как все это выглядело в самом начале. Когда я его еще не знал и позволял ему. Многое.

— … я даю тебе право выбора. Ты сейчас не дергаешься и позволяешь мне тебя как следует поцеловать. Или… или мы займемся сексом прямо здесь и сейчас.

Его первые приставания в машине. Те мгновения, когда его желание сшибало все на своем пути. Тогда мне казалось, что он реально влюблен. По-настоящему. Страдает. Но все оказалось фальшивой игрой. Обыкновенным желанием завоевателя.

— Кристоф… Ты хоть знаешь, что я был в Стокгольме? Тот самый месяц, что ты прожил у отца. После нашего с тобой знакомства.

Теперь я знаю, что он действительно был. Действительно прожил здесь, в моем городе, примчался за мной.

И не подходил. Не приближался. Что это? Тоже просто желание? Но тогда… Глупое поведение для простого прожигателя жизни. Может быть, он просто больной? Сталкер? Тогда тем более не понятно. Ладно, обещания, слова — все это можно выдумать. Но целый месяц ходить за мной и не раскрывать того, кто ты есть на самом деле…

Не выдержав напора своих собственных мыслей, я выскочил из душа, быстро завернулся в полотенце и взял мобильный в руки. Набрал его.