Александра Салиева - Чёрная орхидея

Часы показывают четверть третьего, когда я сдаюсь, сосчитав ещё сто восемнадцать секунд в добавление к предыдущим. Поднимаюсь с постели и быстро собираюсь, за долю секунды приняв решение, каким образом скоротать эту ночь.

Огни центральных кварталов ночного Лондона я наблюдаю по прошествии часа. До рассвета остаётся довольно много времени, да и закрытый клуб, принадлежащий Закери Райту, обычно работает в круглосуточном режиме.

За исключением воскресенья.

По просторному двухуровневому залу, в котором я оказываюсь, свободно минуя охрану и зону контроля, разносится частый ритм басов. Музыка буквально оживляет всё вокруг, вынуждая поддаваться разливающемуся среди стен такту.

Между внушительными колоннами подвешены золотистые клетки, в каждой из которых изгибаются и покачивают бёдрами танцующие девушки. Скудное одеяние одалисок, украшенное самоцветами, лишь придаёт ореола порочной сказочности их соблазнительным движениям. Я даже замираю, так и не дойдя до барной стойки, завороженно разглядывая забавные блики в их волосах, светящиеся в полумраке различными неоновыми оттенками. Впрочем, околдована не я одна. Большинство многочисленных посетителей заведения тоже глаз не отводят.

– Нравится? – доносится в какой-то момент голос владельца окружающего великолепия.

Блондин останавливается по правый бок в полушаге. В его руках два стакана, наполненных янтарной жидкостью с кусочками льда. Одну из порций алкоголя он жестом предлагает мне, отчего я безмолвно отказываюсь, покачав головой.

– Очень красиво, – запоздало отвечаю на его вопрос.

Мужчина довольно улыбается на мои слова.

– Но групповушка в центре зала, с тобой во главе оргии – смотрится всё же эффектнее, – дополняю как бы между прочим.

– Боюсь, мои постоянные посетители не готовы к такому откровению, – качает головой Закери.

Моменты обсуждаемого вечера сами собой всплывают в моём разуме. Нет, не та сцена с девушкой в маске, в окружении семи мужчин. Другая…

– Ну, да, действительно, – окидываю зал демонстративно задумчивым взором. – Ни одной дамы в ошейнике на поводке, – вздыхаю удручённо. – И итальянцев нет.

Англичанин мрачнеет в одно мгновение. Правда, ненадолго.

– Ты ведь понимаешь, что Маркус должен был так поступить?

Понимаю…

Сложного в этом ничего нет, в конце концов.

– Если бы те наши гости не убедились, что ты действительно под его контролем в отношении «Хозяин-Рабыня», то не позволили бы заменить передачу «AlsoppLine» на альтернативу с брачным договором, – продолжает блондин.

А вот теперь не понимаю…

Прежде, решаю, что он совсем о другом говорит.

Впрочем…

– Я сюда пришла не для того, чтобы обсуждать чужие финансовые махинации, – быстренько перевожу тему разговора, доставая из кармана своих брюк небольшую бархатную коробочку, протягивая ту собеседнику. – Не мог бы ты отдать это?

Небесно-голубой взор сосредотачивается на футляре, внутри которого покоится обручальное кольцо с синим сапфиром… в явном неодобрении.

– Мог бы, – охотно кивает Закери. – Но не буду, – тут же нагло улыбается в искреннем снисхождении. – Хочешь вернуть Маркусу его подарок – верни сама, – выдерживает демонстративную паузу, после которой добавляет с откровенной усмешкой: – Уверен, он оценит этот широкий благородный жест с твоей стороны.

Если бы у меня хватало духу сделать это самостоятельно, я бы не пришла сюда. И сделала бы это уже давно. Но… Не хватает.

– Рано утром у меня встреча с новым инвесторам для «AlsoppLine», а потом самолёт в Испанию. Не знаю, когда вернусь обратно в Лондон, и вернусь ли в этом году вообще. Не хотелось бы, чтобы вещица потерялась. Дорогая всё-таки. Не буду же я таскать её с собой всё это время, – оправдываюсь, всё ещё надеясь, что мужчина передумает.

Но этот бессовестный… Бессовестный он, в общем.

– До утра и встречи с твоим инвестором ещё полно времени, – с самым серьёзным видом заявляет блондин. – Успеешь, если поторопишься. Скажем, прямо сейчас.

Вот же…

– Спасибо, что помог, – язвлю расстроенно.

– Всегда пожалуйста, – великодушно улыбается Закери. – Точно не будешь? – напоминает о бокале со спиртным в своих руках.

Брезгливо морщусь вместо ответа и, не считая нужным прощаться, направляюсь на выход из заведения, хотя выпить бы мне точно не помешало… И трачу ещё почти целый час, чтобы добраться до поместья Маркуса.

На удивление, ворота въезда открыты настежь. Будто меня там ждут. Вот только даже уличное освещение не горит. Вся территория объята ночной тьмой.

А я-то понадеялась, что смогу вручить злосчастную коробочку кому-нибудь из служебного персонала… И где хоть один из них? Посреди недели, к тому же…

Потоптавшись вокруг своей машины, всё же нехотя поднимаюсь на крыльцо центрального входа. Оставляю бархатный футляр на полу, перед дверью. А вот убраться восвояси всё равно не спешу. Стою, как последняя идиотка, бездумно пялясь на каменный фасад здания, сомневаясь, стоит ли вот так оставлять украшение, стоимостью в целое состояние.

Может, Маркуса тут и нет вовсе?

Вообще, никого нет… А когда-то, помнится, ни одна живая душа не могла проникнуть сюда без персонального разрешения хозяина поместья.

– Точно спятила, – ворчу самой себе едва слышно, положив ладонь на бронзовую ручку в тупейшем желании удостовериться, что дверь действительно заперта.

А она… Не заперта. Механизм свободно поддаётся небольшому усилию. Ещё секунда – я могу перешагнуть через порог.

Более странного обстоятельства в своей жизни я ещё не встречала.

– Маркус? – зачем-то произношу вслух.

Конечно же, ответом мне служит тишина.

Ну, и замечательно! Могу преспокойненько положить кольцо в сейф, и даже не узнает никто, когда именно я здесь была… Последнее удаётся легко и просто, ведь пароль до сих пор тот же самый, а вокруг по-прежнему ни души. Как и в хозяйской спальне, к слову.

Зачем я поднимаюсь туда?

А чёрт его знает…

Но и уйти так сразу тоже не получается, хотя то, зачем пришла, уже выполнено.

Зато на душе по странной причине становится спокойнее. Ровно до момента, пока не слышу жуткий грохот и звон бьющегося стекла, в то время, как спускаюсь по лестнице на первый этаж. По ощущениям, источник звука находится в оранжерее. И дверь туда тоже распахнута настежь.

Стоит ли идти и проверять?

Нет, конечно…

Но я иду.

И даже включаю освещение. В каждом из помещений, где только прохожу. За исключением самой оранжереи. Там включатель не срабатывает. Впрочем, коридорный свет в достаточной мере разгоняет темноту, чтобы я могла пройти среди царства мрамора и редчайших цветков с чёрными лепестками, не запнувшись по пути, до самого конца оранжереи. А вот там…