Anne Dar - Один год жизни [СИ]

— Думаешь, стоит брать с собой эту футболку? Я имею в виду, что она приносит мне удачу, вот только нужна ли мне удача в Диснейленде? — поинтересовался Мартин, комкая в руках, подаренную ему Роландом на день рождения, футболку знаменитого бразильского футболиста.

— Конечно, нужна. Ты ведь хочешь попасть на все горки, без исключений по росту?

— Да, ты права, — серьезно ответил мальчик, сдвинув свои густые брови. — Определенно нужно брать. И мистера Губку Боба тоже. Его подарила мне мама.

— У тебя чемодан получился вдвое меньше моего, — подозрительно хмыкнула я.

— Смысл брать с собой лишнюю одежду, если по приезду в Париж Роланд купит мне всё, что я захочу? Кстати, тебя это тоже касается.

— В моём контракте с твоим братом не прописан пункт о моем полном содержании.

— Какая же ты всё-таки тупица. Другая бы на твоем месте пользовалась положением…

— Не настолько моё положение в этом доме весомое, чтобы я могла им пользоваться. Я всего лишь няня.

— Ты всего лишь тупица, — тяжело выдохнул Мартин. — Ладно, забей… Как думаешь, Джонатан не забудет регулярно кормить Гектора?

— Раньше ведь не забывал. С чего бы ему оплошать в этот раз?

— Что с ним? — вдруг невпопад, как-то отстраненно спросил Мартин, отчего моё сердце вдруг упало в пятку. Я обернулась и словила взгляд мальчика — в аквариуме на подоконнике Гектор всплыл брюшком вверх.

— Наверное, он сознание потерял, — решила оттянуть момент истины я, когда после минутного осмотра золотой рыбки поняла, что она безнадежна.

— Ты слишком серьезно относишься к смерти, — вдруг отозвался стоящий рядом со мной Мартин, потерев ладонью свой гладкий лоб. — Нельзя относиться серьезно к тому, о чем ничего не знаешь. Я имею в виду, что ты ведь совершенно не знаешь, каково это — быть мертвым. Так почему ты считаешь, будто это страшнее, чем жить?

Мы шли по заброшенному, отцветающему саду, с коробкой из-под обуви тридцать пятого размера в руках. Солнце уже клонилось за горизонт, я дирижировала миниатюрной садовой лопаткой, взятой взаймы у Якоба, а Мартин насвистывал себе под нос до боли знакомую мелодию.

— Слишком дорогой гробик вышел для нашего Гектора, — заметила я, рассматривая ценник на коробке прошлогодних ботинок Мартина.

— Не переживай, никакого пафоса не будет. Мы просто предадим его бренные останки земле, произнесем несколько теплых слов и уйдем. Главное зайти поглубже, чтобы не вспомнить, где именно мы его похоронили…

— Зачем?

— Чтобы не приходить к нему в гости. Это очень печально… Терпеть подобного не могу, поэтому на могиле родителей был всего один раз. И знаешь, что я могу тебе об этом сказать? Это отстойно. Всегда хочется плакать, хотя и знаешь, что с ними всё впорядке. Хорошо, что я не был на их похоронах… А знаешь что?

— Что?

— Ты ведь старше меня, так что наверняка откинешь коньки побыстрее моих. Обещаю тебе, что не буду присутствовать на твоих похоронах и не буду часто приходить к тебе. Может быть, всего один раз в год.

— Это типа из-за того, что… Что? — непонимающе спросила я, пытаясь не думать о неверных подсчетах Мартина.

— Тупица. Ты меня что, совсем не слушала? Это из-за того, что мне точно будет грустно. Так что считай, что своим отсутствием на твоих похоронах я выражаю свою любовь к тебе.

— Ты что, меня любишь?

— Не то чтобы люблю, но точно не презираю, как в самом начале наших отношений. Ты для меня как старшая сестра, только тупица… Было бы здорово, если бы ты была не Глорией Пейдж, а Глорией Олдридж.

— Ну вот еще… Бред.

— И вовсе не бред. Обещаю, что если Роланд не женится на тебе до моего совершеннолетия, тогда на тебе женюсь я.

— Но ты ведь меня не любишь, — ухмыльнулась я сквозь призму боли.

— Вот именно. Поэтому на тебе женится Роланд.

— Это невозможно по той же причине.

— Тупица… — расстроенно нахмурился Мартин. — А вообще любовь здесь ни при чем! Мы, миллионеры, вообще на нее не смотрим. Хотим — и женимся по расчету.

— Уж лучше удочерите меня, — усмехнулась я.

— Тебе точно грозит брак по любви… — многозначительно пробурчал себе под нос Мартин, словно знал куда больше моего. Конечно, на мне по расчету точно никто не женится, ведь я бедна как церковная мышь. — Здесь. Копаем под этой яблоней, — резко остановившись, провозгласил мальчик. Я встала на колени, совершенно не задумываясь о сохранности своих старых джинс, и начала работать новенькой лопаткой Якоба. Спустя пятнадцать минут дело было сделано, и коробка с Гектором оказалась под десятисантиметровым слоем земли.

— Давай я начну, — заговорчески предложил Мартин, после чего начал свою речь, которой было далеко до траурной. — Дорогой Гектор! Ты был лучшей золотой рыбкой из всех моих золотых рыбок, а если быть конкретнее, ты был Гектором Вторым. Первый Гектор трагически погиб в Лондоне от пристрастия к гранулированному корму и, предположительно, его трупик был спущен в унитаз моим старшим братом, который жаждал оградить меня от потери друга. Первое время я утешал себя мыслью о том, что Гектор Первый смылся от меня в канализацию по причине одиночества, дабы найти себе прекрасную золотую рыбку и завести с ней минимум десяток мальков. Но подсознательно я понимал, что это ложь. Теперь я потерял тебя и знаешь что? Это круто — то, что мы с Глорией можем собственноручно тебя зарыть, так как именно мы всё это время были с тобой. Хотя я и сомневаюсь, что зарывание в землю — это лучшие похороны для рыбы. Возможно, Роланд был прав, предоставив Гектору Первому возможность пройти свой последний путь посредством смыва водой…

— С чего ты взял, что Роланд смыл Гектора Первого? — перебила Мартина я, зная, что Роланд не в курсе осведомленности своего брата.

— Гектор Первый всплыл кверху еще вечером, а с утра его плавник кружил на поверхности унитаза. И это с учетом того, что кроме меня и Роланда в квартире никого не было, — хитро улыбнулся Мартин, словно разгадал преступление века. — Теперь твоя очередь произнести что-нибудь трогательное.

— Ты как-то слишком легко переносишь гибель обоих Гекторов, — взаимно улыбнулась мальчику я.

— Это жизнь, детка, — похлопав меня по плечу, наигранно вздохнул Мартин, — а я в ней Дон Корлеоне. Ты сам делаешь выбор, кто ты: золотая рыбка, способная помереть от лишнего стресса, или мафиози, способный создать этот лишний стресс.

Прищурившись на Мартина, я поняла, что он прав — я та самая золотая рыбка, которая вскоре загнется от стресса, который этот маленький мафиози заранее мне приготовил.

— Дорогой Гектор! — не менее наигранно начала я. — Ты был чудесной золотой рыбкой и, к тому же, чистоплотной…

— А вот и неправда. Он был еще той грязнулей. Доротея каждый день меняла ему воду, поэтому тебе и казалось, будто он не срет больше положенного.