Елена Рогозина - Планета сломанных душ

Машинально набрал продуктов в корзину, подошел к кассе и стал ждать, пока женщина-кассир пробьет товар. Из прострации его вывел резкий окрик хорошо поставленным, низким женским голосом:

– Мужчина! – она в упор смотрела на него. – Хватит болтать! Вы сбиваете меня… с ритма! Трещит и трещит, как сорока, сам с собой, сумасшедший какой-то! Господи, я сдохну, я не доработаю эту гребаную смену… – она опустила голову и стала пробивать чек.

Он стоял, как вкопанный, ошарашенно пялился на нее. В этот раз он был абсолютно уверен, что не говорил всего этого вслух. «Я не говорил. Я не говорил.» – билось у него в голове.

– Ну, как не говорил-то! – вскинула она опять на него глаза. – Ну, как не говорил-то! Стоит, блин, и вот мне на ухо: «Бу-бу-бу. Бу-бу-бу.» Сил моих нет! В дурдоме амнистию объявили, что ли?!

Он собрал продукты в пакет и медленно вышел из магазина. Мысленный диалог прекратился, его место заняли какие-то смутные образы и обрывки воспоминаний:

«Я не знаю, чего он вырубился-то…Там единственное средство более-менее серьезное… все остальное – БАДы.»

«Да, это мне ветрогон прописывали…»

«Так я и говорю! Он максимум проблеваться должен был…»

Он вдруг резко метнулся домой. «Как называется ветрогон этот, черт?! На «В» что-то такое. Ви.. Ве.. Черт! Черт!» Вбежав на кухню прямо в уличной обуви, он бросил пакет с продуктами на пол и начал лихорадочно перебирать упаковки из-под лекарств на столе. «Не то. Нет. Все не то. Вамлосет… Нет.» Упал на колени и стал ползать, собирая разбросанные повсюду коробочки. «Нет. Все не то. Черт! Где же?!» Устало сел прямо на пол, пытаясь восстановить дыхание, привалился спиной к дверце кухонного шкафчика.

Медленно обводя взглядом пространство пред собой, вдруг увидел в темном углу под кухонным диванчиком маленькую светло-зеленую коробочку. Рванул под стол, громыхая стульями, достал. «Вот оно – Ветанил.» Лихорадочно, негнущимися трясущимися пальцами вытащил инструкцию к препарату, долго не мог найти назначение, чтобы убедиться наверняка. «А, вот, наконец-то, нашел. От метеоризма. Точно.» Сел обратно, облокотившись спиной, вздохнул с облегчением.

«Зачем искать препарат, который позволяет окружающим слышать твои мысли? Не сошел ли ты с ума, господин Артем Милованов?» – пронеслось у него в голове. Ответа не последовало. Вместо ответа пришло сильное ощущение, что в его жизни появилось что-то большое, значимое, нестандартное, далеко идущее… Что надо просто научиться, как-то приспособиться это контролировать, управлять этим. И тогда… Что конкретно тогда произойдет, он не додумал, его охватило всепоглощающее чувство бьющего через край ликования от предвкушения какого-то неземного триумфа, так что он едва не задохнулся от восторга.

Ему казалось, что – вот оно, наконец-то, все встало на свои места и он, Артем Милованов, теперь получит все, что он, такой способный, талантливый, просто замечательный чел, реально заслуживает. Его непомерное тщеславие и самоуверенность заставляли его верить в то, что это – все его, Артема личная заслуга. Он и подумать не мог, что он всего лишь пешка.

«Контролировать, контролировать… – вертелось у него в голове. – Как контролировать? Нельзя же совсем ни о чем не думать! Невозможно!»

«Не думать. Не думать.» – и тут он вспомнил один разговор со своим коллегой по работе и почти другом, Валькой Дубовицким. Валька очень интересовался всякими психо-нейро-физиологическими вопросами, обожал смотреть по Культуре научно-популярные передачи госпожи Черниговской и иже с нею.

Артем никогда не понимал, зачем ему вся эта дребедень. Практического применения – никакого. Изложить внятно и более-менее связанно, что именно он понял из этих передач, Валька никогда не мог. Подробностей, деталей, имен этих людей, которые высказывали там свои идеи, никогда не помнил. Он выносил из этого только какие-то ему одному понятные ответы на ему одному известные вопросы. И его это конкретно вштыривало.

Тем больше были удивление и шок Артема, когда он узнал, что Вальку, этого тюфяка и простофилю, его, Боже мой, именно его назначили на освободившуюся должность начальника их отдела. На самом деле это и была единственная реальная причина увольнения Артема, а вовсе не деньги. Он просто не смог с этим жить. Теперь в его памяти всплыл один из этих разговоров.

– Не думать? – с недоумением и недоверием переспросил Артем.

– Не думать. – спокойно повторил Валька.

– Каким образом? – уже не скрывая сарказма. – Я как-то всегда считал, что уметь думать – это величайшее достижение человечества, и именно то, что отличает нас от обезьян, а ты предлагаешь…

– Ты привык думать, что ты – это твои мысли, и ты должен думать то, что приходит в голову. – перебил Валька.

– Ну, да. Так и есть.

– Так вот НЕТ! Твои мысли – это твой мозг. Мозг – это инструмент. Очень мощный, продуманный, энергосберегающий. Такой мощный, что даже его хозяину не всегда просто с ним справиться и не идти у него на поводу. Его научили беречь энергию – и он её бережёт. Знаешь, как он это делает? Идёт проторённой дорожкой. Так значительно легче. Экономится масса жизненной силы. Когда ты делаешь что-то в сотый раз, то это очень просто, не правда ли? Потому что за эти сто раз твой мозг нарастил жирную дорожку из нейронных связей и теперь импульс беспрепятственно и чрезвычайно быстро бежит по этой жирной дорожке из нейронов. И мозг очень доволен. Ставит себе сто баллов в карму. Он молодец! Вишь, как все быстро и ловко получается: ты только подумал, что тебе направо, а он уже тысяче мышцам команду дал, чтобы они синхронно так сработали и ты повернул. С минимальным усилием воли. То бишь, с твоим минимальным участием. Крутяк! Видишь, какой он классный – о тебе заботится. Чтобы ты, не дай Бог, не перетрудился, отдыхал бы побольше.

– Ну и при чем здесь…

– Так, а при том. При всём при том. Он все время работает, он все время занят, ищет аналоги. Везде. Постоянно. Надо орешек в траве найти. Если нашел – молодец. Здорово! Просто супер! Это значит, сейчас пожрать дадут. Позитивное эмоциональное подкрепление результатов поиска. Или опасность. Если где-то когда-то было больно, он каждую миллиметровую деталь запомнит. Он маньяк, понимаешь? Запах, цвет, дождь, темно, на балконе первого этажа соседней пятиэтажки сушится красная простыня. И еще пару сотен десятков тысяч наимельчайших деталей. Ему это нужно все очень. Жизненно необходимо. Он очень мощное эмоциональное негативное подкрепление получил в тот раз.

В следующий раз, когда он даже розовую простыню в горошек увидит на третьем этаже высотки, он тебе сразу же сигнализирует: «Будь осторожен! Беги! Спасайся! Опять больно будет!» Потому, что он аналогию провел: простыня же сушится! Все, капец!