Елена Арсеньева - Любушка-голубушка

Она ушла с автовокзала и перед поворотом на проспект Гагарина вдруг увидела на газоне тонкую и высокую березу. Береза была сплошь желтая, ну ни капли летней зелени не осталось, однако ни один лист с нее еще не упал. Она стояла словно в золотом цвету, насквозь просвеченная стоявшим позади фонарем. Дунь ветерок, задень ее дождем – так и посыпались бы листья с незащищенных тонких черных ветвей и белого ствола, но пока она сияла последней красотой, рядом с которой меркло буйное цветенье георгин и астр на клумбе неподалеку.

«Наверное, если бы этот „камень счастья“ мог бы светиться, он был бы такой вот… сияюще-золотистый, но не сверкающий, а как бы тихий…» – подумала Люба, с улыбкой сторонясь от проследовавшего мимо тяжелого автобуса, который отправился в Болдино через какое-то там неведомое Кочуново.

– Да всякое бывает, – говорил Степа, сворачивая на проселок. – Часто привозят в рынок мясо, но, ты знаешь, иногда и самому выскочить приходится в село, если товару мало, а ты знаешь, что там телкá забьют. Причем все без обмана – при нас, – и купим свежачка по сходной цене.

– А что мы так гоним? – нервно спросила Люба, которой меньше всего хотелось увидеть, как живое существо на ее глазах превратится в мясо. Она вообще нанималась мясо продавать, мясо как куски, как товар, как еду, отчетливо абстрагируя его от «исходного», так сказать, продукта: от живого теленка, живой коровы, свиньи, барашка. – Ты боишься, это мясо кто-то другой купит? Но вроде бы этот твой знакомый именно тебе обещал.

– Ага, мне, это будет мое мясо, – кивнул Степа, не отрывая глаз от неровной дороги и резко снижая скорость перед выбоиной, – но, знаешь, надо спешить, потому что не хотелось бы нарваться уже на дохлятину.

– В каком смысле? – вскинула брови Люба.

– Да в самом прямом. Я почему сорвался? Потому что теленок этот дурной сжевал пакет полиэтиленовый. Ну и… слег. Полиэтилен не переваривается, сама знаешь, и кишки животины извергнуть его не способны. Теленок помирает… помрет до нас, так будет дохлятина, которая никому не нужна, я ее даром не возьму, у меня свои принципы. Успеем приехать и увидим, как телка заколют – это называется вынужденный забой, – ну, купим мясо, причем очень выгодно купим. Ты должна знать: мы выигрываем на покупке, но сильно можем на продаже проиграть. Поэтому и шустрим, каждую копейку выгадываем. Я вот что думаю: ведь сам забой тоже денег стоит, может, я и забью, я даже ножи взял, а ты освежуешь?

– Чем? – слабым голосом спросила Люба.

– Говорю ж, ножи взял, – покосился на нее Степа. – Ты чего такая зеленая, укачало, что ли?

– Ну да, – неуверенно сказала Люба. – Потому что я вообще… ну, плохо дорогу переношу… Бензин… все такое…

Она не слышала себя. Представляла нож в своих окровавленных руках. Освежевать… это что ж, шкуру сдирать с мертвого тела, в смысле с туши? Или оно станет тушей, когда окажется уже без шкуры?

– Степа, я не знаю, я не умею, – пробормотала нерешительно, хотела еще сказать: «Я в жизни этим не буду заниматься!» – но испугалась, что он сейчас как покосится, как рявкнет: «Не умеешь? Не будешь? Не хочешь? Ну и на хрен мне такая помощница? Я тогда другого кого в продавцы возьму!» – и умолкла, вцепившись в полу куртки и тупо глядя на дорогу.

На обочине мелькнул покосившийся столб с надписью: «Мочеха». Это было название деревни, в которую они ехали.

– Какое слово странное – мóчеха, – пробормотала Люба, почти с ненавистью вглядываясь в покосившиеся дома. – Или надо говорить – мочéха?

– Мочехá, – буркнул Степа. – Какое-то местное слово, название растения. На самом деле вроде бы обыкновенный камыш – тут его до фигища, камыша-то, на болотах. Теперь-то поменьше осталось: повысохли болота, а которые осушили мелиораторы, но в прежние времена даже крыши камышовые в деревне делали. В смысле мочехóвые.

– Понятно, – прошептала Люба, которой и в самом деле было понятно, что Степа просто-напросто заговаривает ей зубы, пытаясь успокоить.

Они тащились вдоль порядка с черепашьей скоростью, и Степа вглядывался в ветхие заборы, видимо, не вполне точно зная, куда ему ехать.

– Ага, – наконец-то выдохнул он удовлетворенно и свернул между двумя заборами в такой узкий проулочек, что чуть не ободрал борта своей всепроходимой «Газели». – Вот сюда. Черт-леший, как же я отсюда выезжать буду? А, ладно, как-нибудь. Вон он, мой знакомый.

Оставили машину и пошли во двор.

Знакомый оказался молодым коренастым мужиком со злым и отчаянным выражением румяного, щекастого лица. Он держал в руках бледно-зеленую бутылку с длинным горлышком, всю какую-то захватанную, и знай отхлебывал из нее мутноватую жидкость, жутко шибающую вокруг откровенной сивухою. Это был деревенский самогон, только ну очень дурной и, конечно, пьяный сверх всякой меры, потому что глаза у мужика были самые что ни на есть хмельные и уже почти незрячие.

«Ох, охохошеньки, да на что ж он станет завтра годен, да уже и через час?» – с тоской подумала Люба, которая за время жизни в Доскинове навидалась таких вот хмельных робяток до глубокой душевной тоски. Жили такие мужики обычно недолго. Один замерз зимой на собственном крыльце, где заснул похмельный, другой блевотиной захлебнулся, третьего вусмерть забили в пьяной драке… Не ровен час, не столкуется со Степой в цене, начнет кулаками махать, а ведь у обоих ножи! Надо Степе сказать, чтобы ни-ни… ни капли! А впрочем, небось он и сам знает, ему же машину обратно вести, а на трассе гаишники за каждым кустом.

– Ну ладно, Степа, – сказал хозяин (его звали Мишка), – давай, решай телка скорей, не томи, не теряй время. – Он указал в угол двора, где лежал, свернувшись, поджав под себя тонкие ножки и вяло положив голову на затоптанную солому, теленок. Был он рыжий в белых пятнах, и на морде пятно, как раз на носу, а глаза уже затянуло пленкою предсмертной тоски и боли. – Нож тебе дать или свой привез? А это, значит, помощница твоя? Как зовут?

– Люба, – буркнул Степа, снова отправившись к машине, где были забыты ножи. – Люба ее звать, слышь?

– Ага, – кивнул Мишка. – Слышу, как не слышать. Хорошее имя, простое. А то всякие Жанны да Анжелы – терпеть не могу, все они простигосподи самые настоящие. А Оля – хорошее имя такое. Слышь, Мань, а тебе свежевать-то раньше приходилось, нет?

Сначала Люба решила, что он над ней насмехается, и обиженно взглянула в белые пьяные глаза. Они были полны слез. Да он ее в упор не видел, Мишка-то, он даже не слышал ее имени, не то чтобы насмехаться над ней! И хоть глаза его пьяны, но стоят в них слезы жалости. Ему до смерти жаль теленка… И жаль не только потому, что приходится убить скотину, на которую возлагались какие-то надежды. Люба не знала, телочка это или бычок, но телочка стала бы коровой-удойницей, а бычок, может, хорошим производителем и если бы пошел под нож, то позднее нарастил бы мясца на боках и на холке, и за него можно было бы взять хорошие деньги. Но не из-за этого налились слезами глаза Мишки. Ему стало жаль теленочка, как малое неразумное дитя, не ведающее, из-за чего скрутило его болью… чуял ли он близость смерти? И если бы кто-то спросил его, какой кончиной он предпочел бы завершить свои недолгие телячьи дни, что выбрал бы он? Подышать еще свежим морозным воздухом, хоть и в мучениях? Или увидеть промельк стали в чужой, недоброй руке, испытать мгновенье боли, а потом сразу мягкий покой вечной тьмы? Человек, наверное, выбрал бы второе, но теленочек… да и всякое дитя… оно предпочло бы пожить, ловя надежду иссыхающими в предсмертной жажде губами… ловя надежду, словно капли воды.