Игорь Матвеев - Пепел сгоревшей любви

— А Витек?

— Я его больше не люблю.

— Вот так все просто: люблю — не люблю?

Света промолчала.

— А меня, значит, снова любишь?

Вместо ответа она обняла меня, прижалась теплой щекой к моему лицу.

Кто бы только знал, как я хотел поверить ей!

Но — не мог. Перед глазами снова вставала та картина: Света, стоя спиной к двери, торопливо считает зеленые бумажки…

— Ты не знаешь самого страшного, — произнес я.

Света с недоумением посмотрела на меня.

— Чего?

— Понимаешь, после ранения у меня наступило прогрессирующее расстройство психической функции коры головного мозга, — понес я невесть что. — Проще говоря, сдвиг по фазе. Даже энцефалограмма подтвердила.

Я все-таки нашел в словаре иностранных слов этот термин, а потому ввернул его сейчас вполне к месту.

— Да не наговаривай ты на себя, Саша, — мягко произнесла Света, прижимаясь ко мне. — Нормальный мужик. Как все. Уж я-то знаю, — кокетливо добавила она.

Это «нормальный мужик» в отношении прикованного к постели калеки прозвучало так откровенно фальшиво, что меня чуть не передернуло. Но я справился с собой.

— Не нормальный и не как все. Это и психиатр отметил. Просто ты не замечала, потому что это периодами. Л сейчас у меня как раз ухудшение, я чувствую. Сезонное. И от меня можно ожидать чего угодно.

Света внимательно посмотрела на меня, все еще не желая верить, что я говорю серьезно.

— К чему это ты?

— К тому, что я собираюсь сейчас сделать.

— И что же ты собираешься сделать?

— Проверить, выражаясь высоким слогом, глубину твоих чувств.

— Ну так проверяй, проверяй! — жарко зашептала она мне на ухо и, взяв мою руку, сунула ее в вырез блузки. — Это же проверяется совсем по-другому, причем здесь кора головного мозга, дурачок?

— У нормальных — да, — согласился я, отстраняясь. — А у психов…

Я запустил руку под матрац, пошарил там и достал нераспечатанную пачку долларов. Потом другую, начатую.

— Что это?

Она постаралась придать своему голосу и лицу надлежащее удивление, и, надо сказать, у нее это получилось. Почти.

— Деньги, как видишь. Баксы.

— О, как много… — с благоговением проговорила она, коснувшись пальчиком бесстрастного лица президента Франклина.

— Все, что у меня есть.

Света попыталась обнять меня.

— Саша, теперь мы…

— Нет, Света. Не теперь и не мы. Я вдруг стал не нужен тебе, когда был здоров, — а сейчас, когда я превратился в калеку, ну, наполовину калеку, ты ни с того ни с сего вновь полюбила меня? Только между тем Сашей Лемешонком и этим есть небольшая разница. Тот, с трудом скопив четыре сотни баксов, предлагал тебе съездить с ним куда-нибудь в отпуск. Тот любил тебя, тот готов был отдать тебе все. Ты ушла к другому. А этот Лемешонок, хоть и калека, как оказалось, имеет кучу «зеленых». Ведь я видел, как ты нашла их под матрацем и считала тогда, когда я должен был корчиться на унитазе. Почему бы не полюбить такого, да? Вот сейчас мы и проверим. Света, насколько это искренне…

Она покраснела, в глазах ее показались слезы.

— Не плачь, это совсем не больно. Иди на кухню.

Я перелез в свою коляску, бросил доллары на колени и покатил за Светой.

— Зажги конфорку.

Она открыла газ, машинально чиркнула спичкой, все еще не понимая, что я собираюсь делать. Потом до нее стало доходить…

— Саша, ты…

— Вот именно, — хладнокровно подтвердил я. — Я же сказал: стойкое расстройство психики. Неадекватное поведение.

Я подъехал к посудному шкафчику и достал большую кастрюлю, в которой Валентина когда-то готовила борщи. Света пользовалась другой, поменьше.

— Открой форточку. И сядь. Эта процедура займет какое-то время.

Она открыла форточку, потом опустилась на табуретку у кухонного стола.

Я взял первую купюру и поднес ее к пламени. Бумага весело вспыхнула зеленовато-желтым пламенем. Лицо американского президента искривилось от обиды. Света импульсивно подалась вперед, но я обжег ее жестким взглядом.

Я бросил горящую банкноту в кастрюлю, взял следующую. Потом следующую, следующую…

Через четверть часа кремация была закончена. Все Франклины превратились в горку пепла на дне кастрюли.

— Ну, вот и все, — объявил я. — Я же говорил, это совсем не больно.

— У тебя действительно больше… ничего нет?

— Ни гроша, — спокойно соврал я. — Точнее, ни цента. Теперь я, как говорили в старину, беден как церковная мышь. Завтра буду звонить в собес, узнавать, как оформляется пенсия по инвалидности: государство не может оставить в беде своего гражданина. Но тебе-то какая разница, а, Света? Ты ведь любишь меня — не мои деньги, да?

Несколько секунд она тупо смотрела на горку пепла, словно не понимая, что произошло. Потом подняла на меня глаза и выкрикнула:

— Ты… ты дурак! С жиру бесишься!

— Вот этого не смог бы при всем желании, — невозмутимо заметил я, — поскольку потерял почти пятнадцать килограммов. Откуда взяться жиру-то?

— Ну дурак! Придурок настоящий! — продолжала выкрикивать она. — Кретин! Да другой бы…

Боже, неужели эти дерьмовые зеленые бумажки могут изменить человека до такой степени?! Мне не хотелось в это верить.

— Света, — мягко проговорил я. — Я спас твоего сына.

Она вздрогнула, словно я ударил ее. Как звонкая пощечина приводит в чувство впавшего в истерику человека, так и мои слова вмиг остудили ее пыл. Света сразу притихла.

— Да. Прости меня, Саша. Прости.

В кухне воцарилась тишина, только капли из крана мерно стучали о дно раковины, словно секундная стрелка часов отсчитывала наши последние минуты вместе.

Я вдруг пожалел, что затеял этот спектакль. Зачем я унизил женщину, которую любил — пусть и когда-то.

«А она? — спросил меня внутренний голос. — Она не унизила тебя как мужчину, хоть и не намеренно, тем, что увидела в тебе нынешнем лишь мешок с деньгами?»

— У каждого своя правда, Света. Я понимаю, что ты чувствуешь. Я сжег зарплату, которую ты получила бы на комбинате — бог знает за сколько лет. А ты — ты не подумала, чем заплатил за это богатство я? Тем, что уже никогда не смогу быть таким, как прежде! Да я вернул бы все эти вонючие баксы, лишь бы вновь стать здоровым и сильным. Только здоровье, как известно, не купишь. Ты думаешь, я уехал в этот треклятый Ирак за деньгами? А я бежал, Света, — бежал от тебя, от нас, от памяти… — с горечью закончил я.

Кап-кап, кап-кап, тик-так, тик-так…

После долгой-долгой паузы Света подняла на меня вдруг ставшие больными глаза.

— В чем моя вина, Саша? В том, что я… хотела бы жить лучше?

— Нет, Света. В том, что ты предала меня… мою любовь. Второй раз.

Она встала. Ссутулившись, даже вроде став ниже ростом, не глядя больше на меня, повернулась и вышла из кухни.

Я развернулся на кресле и уставился в окно.