Валерия Ангелос - Жестокий роман

– Я хочу узнать про одного человека, – начинаю медленно.

– Супер, – посмеивается он. – Чью голову тебе принести на блюде? Или волнуют более пикантные части?

– На самом деле, у меня не так много исходных данных.

– Давай все, что есть. Разыщу всю грязь. Пробью по своим каналам. Завтра не обещаю, но в конце недели точно чего-нибудь да нарою.

– Его зовут Марат.

– Отлично. Дальше?

– Все, – усмехаюсь я.

– Все? – спрашивает Егор с явным возмущением. – Это кто вообще такой? Новый хахаль? Куда смотрит твой мажор?

– Слушай, без шуток. Необходима помощь. Чем раньше, тем лучше. Мне понадобится вся информация, которую ты сумеешь накопать.

– Куда тут копать? – фыркает он. – Знаешь, сколько в нашей столице Маратов? Ну, поменьше, чем Александров да Иванов, но все равно хватает.

– Ему лет тридцать. Брюнет. Высокий. Мускулистый…

– Это что? Анкета на сайте знакомств?

– У меня нет его фото. Могу только описать.

– А особые приметы есть? Вообще, хоть что-нибудь помимо того, как он обалденно горяч?

– Я не сказала, что он горяч. – Кровь приливает к щекам.

– А то я не догадываюсь про эффект, который высокие и мускулистые парни оказывают на женщин, – хохочет Егор.

– Он недавно вернулся в город, – стараюсь придерживаться конструктивной линии, не реагирую на дурацкий юмор. – В прошлую пятницу.

Тишина.

Никаких пошлых фраз. Никаких сальных прибауток. Молчание затягивается настолько, что я проверяю дисплей мобильного. Время еще идет, вызов не прерван. Устаю следить за стремительно бегущими секундами.

– Я занят, – непривычно холодным тоном заявляет Егор, прежде чем я успеваю вымолвить хоть слово. – Перезвоню позже.

И отключается.

Раздается звонок, знаменующий начало пары. Студенты стекаются в аудиторию. Приходится отложить повторный звонок до обеда.

***

Я забегаю на бизнес-ланч в ближайшее кафе, не глядя по сторонам, параллельно просматриваю папку с очередным проектом, листаю распечатанный документ и хмурюсь. Если честно, тянет швырнуть проклятые бумажки в ближайший мусорный бак. Не вижу в данном исследовании никакой перспективы. Однако в первую очередь нужно разрабатывать то направление, которое интересно руководству. По-настоящему любопытные идеи отправляются в долгий ящик.

Делаю заказ, не отрывая взора от расплывающихся перед глазами строчек, невольно щурюсь, мотаю головой, пытаясь сосредоточиться. Потираю переносицу. Пожалуй, стоит немного отдохнуть.

Улавливаю движение рядом и на автомате роняю стандартное:

– Спасибо.

Неужели официант успел принести заказ? Конечно, бизнес-ланч всегда подают оперативно. Но чтоб за пару секунд…

– Пока не за что, – хмыкает Егор.

Поверх моих документов опускается сильно пожелтевшая, изрядно измятая газета, будто из прошлого века. Тронь – обратится в горстку пыли.

– Узнаешь? – следует короткий вопрос.

Склоняюсь над ветхими страницами, вглядываюсь, стараясь понять, в чем суть, вчитываюсь в заголовок на первой полосе. Соревнования по борьбе. Пара строк стандартного текста про детали мероприятия плюс не менее шаблонные поздравления. Фотография, где запечатлены победители. Трое парней, занявших призовые места.

– Ну, это не слишком… – осекаюсь на полуслове.

Замолкаю. Моргаю. Еще, еще. Шумно сглатываю. Мир сужается до одного-единственного лица. В самом центре. Тот, кто взял золото.

Марат.

Очень молодой. Совсем юный. Но все же сомнений быть не может. Те же хищные черты. Тот же прожигающий насквозь взгляд. Даже на выцветшей фотографии ощущается животная энергетика. Аура зверя.

– Понятно, – заключает Егор и убирает газету, складывает, прячет во внутренний карман куртки.

А я чувствую себя абсолютно чокнутой, потому как едва подавляю разочарованный возглас, рвущийся наружу из груди. Сжимаю кулаки покрепче, чудом удерживаюсь от искушения протянуть руки вперед, выхватить смятые листы, развернуть, разгладить дрожащими пальцами, жадно изучать кадр из прошлого, буквально впитывать каждую деталь.

Боже. Ну что это за бред? Я сама себя накручиваю. Какие глупости. Полнейшая ерунда.

Нужно остыть. Мыслить трезво. Он самый обычный человек. Мужчина. Нет в нем ничего инфернального. Нет. И точка.

– Когда ты успела перейти дорогу Дьяволу? – Егор усаживается напротив, щелчком пальцев подзывает официанта.

– С чего ты взял, будто я…

– Бургер «Обама», куриные крылышки под соусом дорблю и чизкейк с голубикой, – озвучивает он заказ и, уже обращаясь ко мне, издевательски интересуется: – Завидуешь?

– Уж точно не твоей поджелудочной, – парирую в ответ.

– М-да… – Егор с нескрываемым презрением изучает куриный бульон, который ставят передо мной на стол. – Здоровый образ жизни выглядит уныло.

– Вернемся к делу. – Я закусываю губу. – Ты обещал заняться моей просьбой в конце недели, а потом вдруг появился к обеду. Выходит, этот Марат очень известная личность.

– Тише ты! – Егор моментально меняется в лице, причем без всякого наигранного стеба, натурально бледнеет. – Не стоит говорить его имя настолько громко.

– Чего? – Я нервно посмеиваюсь. – Да кто он вообще такой?

– Никто, – мрачно произносит мой товарищ. – От этого и страшно. Человек без определенных занятий. Точнее, занимается всем понемногу.

– Бандит?

– Возможно.

– За ним стоят серьезные люди?

– Еще как.

– Может, нормально расскажешь? – Я теряю терпение. – Почему каждую фразу приходится клещами вытягивать?

– Вика, – говорит он неожиданно холодно. – Ты скажи мне честно. Зачем эти вопросы? Что ты пытаешься найти?

– Я просто должна понять, кто он, – признаюсь прямо. – Поверь, ничего криминального в моем желании нет.

– Держись от него подальше. А лучше и вовсе забудь.

– Да ты издеваешься, – качаю головой.

– Я даю отличный совет. Будешь благодарна.

– Ладно, – соглашаюсь с насмешкой. – Тогда найду информацию в другом месте. В любом случае что-то раскопаю.

– Что ты там раскопаешь? – в его голосе сквозит гнев. – Те секреты, которые тебя волнуют, давно похоронены. На свалке. В лесополосе. А еще в асфальт закатаны. И на дне речки охлаждаются.

Егор взъерошивает ладонями свои кудрявые рыжие волосы, достает пачку сигарет, зажигалку. Устремляет взор вдаль, размышляет, пробуя взвесить за и против, прежде чем выдать окончательный вердикт.

– Только не кури, – морщусь я. – Ненавижу этот запах.

– Твой пижон ему дорогу перешел? – Он изучает меня из-под чуть прикрытых век, сканирует насквозь цепкими зелеными глазами. – Так бизнес у него вроде чистенький. Не слышал, чтобы они вместе чего-то мутили.

– Не знаю, – выдыхаю я. – Но они знакомы.

– Ха, – выдает Егор без тени настоящего веселья. – Странно. Подумал бы на батю твоего мажора, но он же тоже честный со всех сторон. Уж как я в свое время ни перетряхивал грязное белье, ничего не нашел…