Валерия Ангелос - Жестокий роман

Не предлагает, не спрашивает. Просто сообщает, информирует, констатирует факт.

– Спасибо, но я и сама справлюсь.

Он ничего не говорит, просто подает руку и как-то сразу становится ясно, что отказаться не вариант. Если продолжу протестовать, меня выволокут из салона авто силой. Остается лишь подчиниться.

Миг – и мои заледеневшие пальцы зажаты в огромной, обжигающе горячей ладони.

А перед глазами все плывет. Впечатление, будто я залпом выпила стакан чистого спирта. Настолько сильно раздирает горло тревога.

Гигантский черный «Гелендваген». Мощный. Агрессивный. Настоящий зверь из сверкающего металла. Выглядит устрашающе.

И почему меня совсем не удивляет подобный выбор автомобиля?

Обращаю внимание на номер. Ожидаю узреть блатную комбинацию цифр или оригинальную надпись. Но… ничего. Вообще ничего. Никакого знака.

Выходит, ему разрешено ездить вот так. За какие заслуги?

Недоброе предчувствие терзает изнутри.

Марат открывает передо мной дверцу.

Пожалуй, обтягивающая «юбка-карандаш» длиной ниже колена – не лучший выбор для езды в таких машинах.

Я замираю в нерешительности. Как же забраться на подножку? Моя скромная «Хонда» гораздо ниже по высоте, «Феррари» Олега тоже не предполагает подобных проблем.

Прежде никогда не возникало трудностей.

Что же делать? Приподнять юбку? Ухватиться за ручку и попытаться…

Не успеваю предпринять каких-либо действий.

Марат подхватывает меня и усаживает куда надо. Легко и просто. Отрывает от земли точно пушинку. Без особого труда. Отточенным движением. Сильные руки крепко обхватывают мои бедра, а уже в следующую секунду я оказываюсь на сиденье.

Даже дернуться не успеваю. Вскрикнуть тоже не выходит.

Кожа вспыхивает от его прикосновений. От ощущения сдерживаемой силы, что таится в этих мускулистых руках. А слой ткани никак не защищает и не ограждает от кипучего безумия.

– Хороший у тебя друг, – говорит Марат, когда авто трогается вперед.

Мои брови вопросительно взмывают вверх.

Друг. Какой?

Я и правда не понимаю.

– Егор, – продолжает он ровно. – Толковый парень.

– Откуда… – Я не завершаю вопрос.

Мобильная связь не могла пропасть без причины. А раз есть возможность повлиять на сеть, то звонки вполне реально отследить. Прослушать разговоры. От и до. Выяснить каждую мелочь.

Дьявол.

А мои сообщения он мог прочесть? В памяти всплывает горячая переписка с Олегом, пикантные фото, отправленные в мессенджере.

Марат криво усмехается, будто читает мои мысли, а после окидывает выразительным взглядом, намеренно задерживается на груди, от чего я начинаю дышать часто-часто, лишь усугубляя и без того сложную ситуацию.

К счастью, вскоре ему приходится перевести взор на дорогу. Некоторое время царит полная тишина.

– Журналист – опасная профессия, – замечает он вдруг, точно невзначай. – Ему стоит быть осторожнее.

– Он действовал по моей просьбе, – отвечаю медленно.

– И что это меняет?

– Вы же не станете его… – Я замолкаю, пробуя подобрать правильное слово. – Не станете его наказывать?

– Я думал, ты знаешь: у каждого поступка бывают последствия.

– Егор не виноват, – заявляю твердо.

– Так кого наказать? – Марат опять смотрит на меня.

– Никого. – Рефлекторно передергиваю плечами.

Он широко ухмыляется.

– Зачем искать то, что я и сам тебе расскажу?

– Звучит слишком просто.

– А ты спроси.

Вновь переводит взгляд на дорогу, а я не способна оторваться от изучения его хищного профиля.

– Вам известен единственный волнующий меня вопрос.

Я сжимаю пальцами ремень безопасности, словно эта хрупкая защита спасет от неизбежности.

Нормально ли то, что я так беззастенчиво разглядываю врага? Того, кто так открыто угрожает моему любимому мужчине. Разве это не предательство?

– Я никому и никогда не прощаю долги, – говорит Марат, и от его тона в моих жилах леденеет кровь.

– Человек – это не долг.

– Все что угодно может быть долгом.

– Ну тогда выберите другую компенсацию. – Облизываю пересохшие губы. – Я уверена, Олег ничего ради сестры не пожалеет. Не ломайте девочке жизнь. Она же здесь точно ни при чем.

– Думаешь, ей будет плохо подо мной?

Краска приливает к щекам. Вопрос обжигает каленым железом. Сперва чудится, будто я ослышалась. Воображение сыграло злую шутку. Слух подвел.

– Простите – что?

– Я знаю, как трахать женщину.

– Не сомневаюсь, – стараюсь прозвучать иронично, с издевкой, но голос предательски срывается, поэтому получается почти шепотом.

Бурная фантазия рисует дикие картины. Чувствую себя прожженной грешницей. Ведьмой, продавшей душу самому Сатане.

Его пальцы покоятся на руле. Вальяжно, уверенно, слегка сжимают поверхность, управляя движением. Длинные. Крупные. Совсем недавно эти пальцы накрывали мои собственные, обдавая плоть огнем, обхватывали бедра.

Представляю больше. Гораздо больше.

Трудно дышать. Невозможно, невыносимо.

Пытаюсь убедить себя, будто это вполне нормально. Любоваться красивыми вещами. Нас завораживают произведения искусства. Картины, статуи. Вот и здесь подобный поворот. Что изящную вазу разглядывать, что смертельно опасного зверя. Различия нет.

– Юля еще ребенок, – говорю я.

– Ненадолго, – его губы кривятся в оскале.

– Мне казалось, вас привлекают совсем другие девушки, – заявляю осторожно. – Более раскованные и опытные.

– Как ты? – ощущается будто удар.

– Я не предлагаю себя, – выпаливаю в момент.

– А зря, – бросает коротко. – Я бы взял.

Он ослабляет галстук.

Не могу перестать смотреть на его руки. Смуглые, мускулистые, перетянутые канатами вздувшихся вен. Внутри зреет болезненная потребность коснуться этой гладкой кожи. Почувствовать губительный жар, пропитаться им насквозь. Отдаться одержимости.

Мотаю головой, все еще надеюсь развеять наваждение.

– Понимаю, у вас конфликт с Олегом, – совершаю очередную попытку. – Но Юля не заслужила такого отношения. Она ведь и правда совсем девочка. Даже никогда не встречалась с парнем. Вообще понятия не имеет о…

Осекаюсь.

А вдруг в этом и есть смысл? Вдруг его именно это и привлекает? Невинность, чистота. Многие мужчины мечтают о девственнице, которая будет настоящей шлюхой только для них. Очень популярная эротическая фантазия.

И одна догадка цепляет другую.

То, как Олег контролировал сестру. Никаких дискотек, никаких ночных клубов, никаких вечеринок. Все только под его присмотром. Прежде подобное поведение казалось мне банальной гиперопекой. Моя родная мать поступала со мной подобным образом, и пришлось приложить немало стараний, дабы вырваться из-под контроля.

Но что, если все совсем не просто? Что, если он должен был поступать именно так? Что, если его принуждал… долг?