Рита Хоффман - Открой глаза, Сэм

– Так что? – не выдержал он. – Есть будешь?

– Буду. – буркнул Рэйджи. – Но денег у меня нет.

– У меня есть немного. Оливер.

– А я…

Называться настоящим именем просто глупо. Кто ему поверит? В лучшем случае решат, что у него не все дома.

– А я Сэм. – пожал руку случайному попутчику и криво усмехнулся.

Сэм. Никчемное, серое имя для никчемного, серого человека.

– Выглядишь так, будто серьезно влип. – Оливер с любопытством поглядывает на него.

– Серьезно – не то слово. Давай не будем об этом?

На самом деле ужасно хочется кому-то рассказать обо всем, что случилось, но лучше помалкивать. Выкладывать такую информацию первому встречному чревато последствиями, а он и так на самом дне, не хватало еще отпугнуть единственного человека, согласившегося помочь.

– Как отсюда попасть в Третий квартал? – осторожно спросил он.

– Ого! – Оливер задумчиво чешет затылок. – Тебя развернут еще на границе Десятого.

– Десятого? А где я вообще нахожусь? – спохватился он.

– Так это, – его спутник смущенно пожимает плечами, – в Семнадцатом.

Семнадцатый! Цифра неподъемным грузом упала на плечи, Рэйджи даже ссутулился под ее весом. Господи помилуй, какая глушь! Как отсюда вообще выбраться?!

– Эй, стой, стой! – Оливер схватил его за локоть. – Мы пришли.

Не заметил, как они вышли из замкнутого пространства двора и оказались перед неприметной забегаловкой с желтой вывеской. На ней изображен кусок сыра, который держит в руках поднос, один глаз персонажа закрашен черным баллончиком.

– «Чизтер». – Оливер указал на вывеску. – Не бывал здесь?

– Никогда. – сквозь зубы ответил Рэйджи и вошел.

Зато он бывал в «Вратах», в «Опиуме» и на «Золотой палубе». Интересно, эти названия вообще кто-нибудь здесь слышал?

Внутри более-менее прилично, но подошвы липнут к полу. Он брезгливо поморщился и сел за ярко-желтый стол напротив Оливера. Меню здесь – ламинированный листок с мелким шрифтом. Рэйджи повертел его в пальцах, но, не зная, какими средствами располагает его новый приятель, просто сказал:

– Решай сам, я понятия не имею, что тут подают съедобного.

– Зря ты так, – Оливер выглядит смущенным, – здесь неплохо кормят.

«Сомневаюсь». – хотел сказать он, но не успел – к ним подошла официантка.

– Давай как обычно, только для двоих. – сказал Оливер. Они явно давно знакомы.

– К завтраку кофе или сок? – спросила она.

– Да мне все равно. – Рэйджи пожал плечами. – Кофе.

– Какой-то твой приятель угрюмый. – девушка с интересом уставилась на него. – Я тебя знаю?

– Нет. – уверенно ответил он.

Когда официантка отошла, Оливер наклонился к нему и тихо спросил:

– Так что с тобой случилось?

– С чего ты взял, что…

– Ты спросил, где находишься. – парень развел руками. – Я, в каком бы пьяном угаре не был, всегда помню, где живу.

– А я вот не помню. – соврал он. История сама собой пришла в голову. – Очнулся ночью в подворотне, – не врет, – больше ничего не знаю. – а вот тут соврал.

– Память отшибло? – удивился Оливер. – Серьезно?

– Ага. – посмотрел в грязное окно, но через слой пыли почти ничего не увидел. – Только имя осталось и помню, что зачем-то должен попасть в Третий квартал.

– Ну ничего себе! – Я так и знал, что с тобой что-то не то! Как увидел, сразу понял.

– Ты очень проницательный. – пробормотал Рэйджи.

Перед ними поставили тарелки с лапшой. Он вопросительно уставился на официантку.

– Лапша? На завтрак?

– Ну, да, сырная. – та пожала плечами. – Это же лапшичная, что ты ожидал тут увидеть? Лобстеров?

Наверное, в ее мире это звучит как шутка, но в его – как вполне вменяемое ожидания от завтрака. Пусть не лобстер, но хотя бы омлет с беконом.

«Ладно, – мысленно попытался успокоиться он, – ешь, что дают, неизвестно когда в следующий раз удастся что-нибудь перехватить».

– Классный цвет, кстати. – официантка подмигнула Оливеру и ушла.

Тот залился румянцем. Его ярко-желтые короткие волосы, кажется, засияли еще ярче.

– Что будешь делать? Попытаешься пробраться в Третий? – придя в себя, спросил он.

– Сначала мне нужно позвонить. – все это время Рэйджи мысленно пытался вспомнить хоть один номер. – Но не знаю, кому.

– Можешь еще раз набрать того парня, который тебя послал. – Оливер кивнул на смартфон, лежащий рядом с ним. – Может, стоит пойти в полицию? В наше время сложно потерять себя – биометрические документы не соврут.

Нервный смешок сам собой сорвался с губ. О, да, полиция – то, чего ему сейчас и не хватает. Хотя, возможно, это единственный выход – сдаться, показать слот за ухом, сказать, что его похитили. У него нет документов, отмахнуться у копов не получится, будут рыть землю, пока не докопаются до правды.

«Интересно, – подумал он, – тот, с кого слизали эту внешность, тоже мертв?».

– Мне пора на работу. – виновато сказал Оливер. – Если ничего не придумаешь, приходи к моему подъезду в семь. К себе забрать тебя не смогу, но обзвоню друзей, найдем, куда тебя пристроить.

– Ты серьезно? – Рэйджи прищурился.

– А зачем мне врать-то? На наркомана ты не похож, тебе просто не повезло. Мы все бывали на дне, в это время важно, чтобы хоть кто-то протянул руку и помог выбраться. – парень встал. – Удачи, Сэм. В семь у моего дома, я буду ждать. Если решишь позвонить кому-то – попроси телефон у официантки, она поможет.

Оливер ушел, в зале не осталось никого, кроме персонала и Рэйджи. Он доел лапшу и устало потер лицо. Нужно было спросить, какое сегодня число, узнать, сколько дней прошло после похищения. Рано или поздно его хватятся, только вряд ли найдут что-то кроме трупа. От этих мыслей в животе появился огромный ледяной ком.

– Могу забрать тарелку? – официантка смотрит на него с подозрением.

– Какое сегодня число? – спросил он.

– Двадцать шестое октября, а что?

– Есть поблизости отделение полиции?

– Ближайшее в Пятнадцатом квартале. Слушай, – девушка наклонилась к нему, – с тобой все в порядке?

«Нет, меня похитили и расчленили шесть дней назад».

Вслух, конечно, этого не сказал.

– Спасибо, – встал, – я в порядке.

Улица медленно оживает, жители квартала покидают свои квартиры, чтобы успеть добраться на работу. На него никто не обращает внимания, он сам пролетел бы мимо, не заметив крошечного несуразного человечка в растянутом зеленом свитере. Весь его новый облик – одно сплошное красное пятно, расплывшееся на щеке.

Никогда в жизни он не чувствовал себя так паршиво и таким…уродом. Низкорослый, мелкий, лохматый урод – вот кто он теперь. Если явится в таком виде к отцу, чудом добравшись до Третьего квартала, тот его и на порог не пустит. Кому могло в голову прийти сотворить такое?! У него нет врагов, да, его недолюбливают, но вряд ли у кого-то из анти-фанатов есть доступ к лабораториям «Бенома». Если кто-то и может позволить себе такие развлечения, то это конкуренты отца.