Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

— Дора, а кто твои родители?

— В смысле? — Нервничаю, потому что не хочу говорить правду. Лицо вспыхивает от стыда. — Они обычные люди. Как и все.

— Разве в Верхнем Эдеме бывают обычные люди?

— Обычные по нашим меркам.

— Ну да, — парень усмехается, — я начинаю забывать о том, что мы из разных миров.

Перевожу взгляд на парня и виновато улыбаюсь.

— Ты меня неправильно понял.

— Забудь. Я опять лезу не в свое дело, да?

— Ах, нет. Просто, понимаешь, у нас с ними очень сложные отношения. — Продолжаю раскладывать книги и вижу, как парень садится рядом. — Мы никогда не были близки.

— Почему?

— Папа постоянно на работе, а мама…, ее трудно понять. Иногда мне кажется, что она просто устала. Устала от меня, от брата. Наверно, в этом есть смысл.

— Правда? — Эрих хмыкает. — Если она устала от своих детей — это странно.

— А бывает по-другому?

— Моя мама скорее умрет, чем бросит семью.

— Наверно, она классная.

— Да, — на лице парня мелькает теплая улыбка, и, заметив ее, я сама улыбаюсь. — Даже подумать страшно, что сейчас с ней происходит. Я тут пять дней, а она…

— Ты скоро поправишься. Раны почти затянулись.

— Затянулись одни, открылись другие. — Мы смотрим друг на друга, и книги рушатся под моими пальцами, как домино, падая навзничь. Эрих поправляет волосы, упавшие мне на лицо, а я опускаю взгляд на свои ладони, выставляя книги заново около стены. — У тебя удивительная способность отводить взгляд, когда нужно наоборот смотреть в глаза.

— Думаешь? — смело гляжу на парня, а он криво улыбается. У Эриха грубый и острый подбородок, ямочки на щеках, длинные ресницы. Он высокий, более того самоуверенный, и в этом нет ничего хорошего, ведь весь его образ и все его слова, будто стрелы. — А ты не хочешь мне помочь? — Наконец, спрашиваю я.

— Я и так помогаю.

— Нет, ты сидишь рядом и пытаешься вогнать меня в краску.

— Чтобы вогнать тебя в краску, не нужно даже стараться.

— Да что ты говоришь.

— Не обижайся. В этом что-то есть. — Эрих широко улыбается, а я готова треснуть его по голове одной из тех книг, что расставляю у стены. — Я хочу сделать тебе комплимент, а ты реагируешь так, будто это оскорбление.

— Потому что все твои комплименты похожи на оскорбления.

— Ну, тогда научи меня.

— Научить чему?

— Делать тебе комплименты.

— Эрих, — нервничаю я, — зачем?

— Ты спасла мне жизнь, а я даже не могу сказать тебе, что ты очень красивая.

— Как не можешь? Ты уже сказал.

— Так у меня получилось?

Я застенчиво поджимаю губы и отрезаю:

— Нет.

— Я безнадежен, — улыбается парень. — Больше и пытаться не буду! И даже если мне в голову вдруг взбредет сказать тебе, что ты самый добрый и удивительный человек из всех, кого я когда-либо встречал, я промолчу. Правильно?

— Правильно. — Киваю я. — И я тоже скрою от тебя свое мнение о твоем характере.

— Но я вообще-то не против комплиментов.

— Просто это будет не комплимент.

Эрих смеется. Придвигается ко мне и замирает, едва между нами остается несколько сантиметров. Его синие глаза сканируют мое лицо, а я пылаю от смущения, но как же мне это надоело. Как же надоело прятаться, горбиться и опускать глаза, когда безумно хочешь вырваться вперед, совершить безумства или даже сделать ошибки. Я хочу быть другим человеком! Хочу быть смелой, открытой, приблизиться к парню и во весь голос заявить, что рядом с ним время застывает, а ужас, царивший за стенами, приобретает иной смысл. Но, когда ты вырос лишь на книгах, когда только читал о решительности и чувствах, ты оказываешься в тупике из собственной неопытности и наивности, в ловушке из страха. Тогда уже не так-то просто бросить вызов обыденности. Да, это правильно. Но и страшно, и потом будут последствия, с которыми придется столкнуться.

— Мария передала еду, — отодвигаюсь и прохожусь пальцами по спутанным волосам. Слышу, как Эрих протяжно выдыхает, и вновь непроизвольно смотрю на него. — Прости, я забыла сразу тебе ее отдать.

— Ничего. Я не голоден.

— Эрих, просто…, - запинаюсь, ощутив укол вины. Между нами ничего нет, и быть не может. Но почему тогда в груди все переворачивается, когда парень отсаживается и робко кривит губы? Внезапно я чувствую себя загнанной в угол собственными же страхами.

— Я должен вернуться домой. К дикарям.

— Не говори так.

— А разве вы называете нас иначе?

Отлично. Он злится. Но с чего вдруг?

— Я никогда не называла вас подобным образом. Не говори глупостей.

— Еще бы я сказал что-то умное. Я ведь не из Верхнего Эдема.

Теперь злюсь и я. Почему он так говорит со мной? Недовольно поднимаюсь с пола и отряхиваю от пыли юбку. Понятия не имею, что я такого сделала, что заслужила грубость, но внезапно во мне просыпается семейная черта де Веро — расчетливость и холодность. Не собираюсь обижаться. Хочет вести себя, как дикарь; хочет быть дикарем? Ладно.

— Да, мы из Верхнего Эдема отличаемся тактом, и прежде чем говорить, думаем.

— О, — протягивает парень. — Наверно, именно это и является залогом вашего успеха!

— Попробуйте! Прямолинейность — глупая черта. Ведь не всегда то, что вы думаете — это истина. Люди ошибаются. Для того у них и есть голова на плечах, чтобы рассуждать, а не рубить сгоряча.

— Да ты ходячая энциклопедия! Теперь я вижу, что книги заменили тебе семью.

Растерянно замираю и замечаю, как лицо Эриха вытягивается. Он тянет ко мне руку, но я уже разворачиваюсь на носках к выходу. Кто же мог подумать, что он отличается от тех, кто живет за стеной? Не зря мой отец говорил, что Нижний Эдем кишит несчастными людьми, позабывшими, что бунтовать нужно не против всего, как и уничтожать нужно не все вокруг. Если мы абстрагируемся, то они проникают внутрь и, будто яд, разрушают все жизненно-важные органы, а это неминуемо ведет к плохому концу. К самоуничтожению.

Прихожу домой грустная, будто бы я попала в драку и тут же сдалась, так и не успев ответить. Несусь по лестнице, спотыкаюсь и ударяюсь об заостренную ступень лодыжкой.

— Черт. — Устало располагаюсь прямо на полу, откинув назад голову. Неожиданно все то, что меня окружает, становится прежним. Холодный дом, моя пустая спальня. Тишина, которой нет ни конца, ни края, как и коридорам, расстилающимся вдоль комнат, залов и кабинетов. Моя последняя надежда обернулась фальшивкой, обернутой в яркую бумажку. А я повелась, потому что всегда ждала этого момента. Я глупый мечтатель. Мне трудно и плохо в мире без близких людей, без разговоров о том, что важно, без справедливости. Не так уж и удивительно мое желание унестись в совсем другое место, где меня ждут и хотят видеть. И я надеялась. Сама даже отчета себе не отдавала! Но надеялась, что однажды моя жизнь изменится. Но что я вижу сейчас? Ледяной холод, окружающий меня, прежний, как и тишина, давящая на плечи. Этот родной дом, без единого родного слова, и я опять в нем заперта, как пленница. Что ж, снова все сначала? А почему бы и нет. Мэлот бы сказал мне, чтобы я помалкивала и радовалась тому, что имею. Вот, правда, я сомневаюсь, что вообще у меня что-то есть. Или, что у меня что-то было.