Эллина Файер - Девушка из Инстаграм. Или 7 дней из жизни в Москве

Я слышала подобную историю про шубу из баргузинского соболя и поделилась с ними, чтобы поддержать разговор. К нам подсаживается бородатый и начинает, перекрикивая музыку, что-то рассказывать. Женя заливисто смеется и строит ему глазки, сок маракуйи стекает по ее губам, в то время как лысый мужчина пожирает глазами декольте Крис. Видно, что он в полном восторге от ее пышных форм.

– Как кстати, твоя подруга поживает, ну та, с прошлых выходных? – спрашивает весельчак у бородатого.

– Ааа, это был одноразовый фильм. Такие не хочется пересматривать, —все дружно хохочут.

Еще один круг и микрофон оказывается в моих руках. Я встаю и двигаюсь в сторону сцены, по пути замечая Роберта – очень известного актера, с которым мы пока незнакомы, но было бы неплохо это исправить. Слегка ему подмигиваю, и плавным движением подбородка приглашаю к себе. Он очень быстро соглашается, видимо тоже узнал меня, и решил подыграть.

Роберт симпатичный шатен с кудрявыми волосами, невысокого роста, так что на каблуках я немного выше него. Он поет основную партию, а я подпеваю.

«Малиновые сны, с капелькой слезы, она покинет клуб, в объятиях звезды…»

На припеве лицо его расплывается в самоуверенной улыбке, видно, что в воображении я уже не раз покинула этот клуб вместе с ним, со всеми вытекающими. Он обнимает меня за талию, и я чувствую, как от его ладоней исходит жар. У нас получилось очень красивое, искрометное выступление. В прямом смысле. Все громко аплодируют.

Я возвращаюсь, наблюдая за официантом, который старательно разливает шампанское в огромное количество бокалов на нашем столе и продолжает открывать бутылку за бутылкой. Девушки модельной внешности все пребывают, и их уже некуда сажать. Краем глаза замечаю, как Женя на своих тонких ножках двигается к выходу в обнимку с бородатым.

Роберт сидит поодаль и бросает на меня многозначительные взгляды, проявляя крайнюю заинтересованность. Крис кажется это заметила и не в восторге от того, что не все лавры сегодня достаются ей одной. До этого она чувствовала себя полноправной королевой этого вечера, но теперь ее настроение окончательно испорчено. Она продолжает радостно улыбаться, но я слишком хорошо знаю ее, чтобы этого не заметить.

На сцене пляшет гардеробщик – Валерий Иванович под трек «Пати мейкер». Все смеются и снимают на видео. Сверху летит серебряный дождик из фольги. Он кружится в воздухе, падает в бокалы и застревает в волосах. Со стороны все выглядит весьма феерично, если не брать во внимание то, что в таких местах никогда не встретишь счастливых лиц. Наверное те, кто действительно счастлив, давно уже спят в своих кроватях, в обнимку с любимыми, а не прожигают жизнь в компании себе подобных.

Крис прощается со всеми и уходит, ссылаясь на утреннюю съемку. Праздник жизни продолжается. Почему-то вспомнилась книга Волочковой с фейковым названием «Я и бал». Плачущий от смеха смайлик.

Уже около двух часов ночи, всех постепенно начинает накрывать от всевозможных видов допинга и громкой музыки. Ко мне подходит промоутер, который пригласил нас сюда, и что-то кричит в ухо. Я переспрашиваю.

– Эффи, мы сейчас все перемещаемся к Роме, на Поварскую, там у него Home party, ты с нами? Очень серьезные люди будут, поехали, не пожалеешь.

Я качаю головой, кажется, эта ночь никогда не закончится.

И тут появляется ОН. От неожиданности меня как будто ударяет током, я выпиваю залпом бокал вина и затягиваюсь кальяном, чтобы спрятаться в облаке дыма от этих глаз. Знакомьтесь, это Макс, мой бывший парень.

*****

Мы едем к Роме, в 800 метровую квартиру в стиле лофт, на Поварской.

Там уже собралась большая и шумная компания, в основном мужчины. Ничего интересного. Все как на подбор: старые, толстые и лысые, как будто на фейс-контроле им устраивали кастинг, только наоборот.

Я сажусь у бара, и молча наблюдаю, как десяток пьяных и загашенных девушек, если их можно так назвать, ползают на карачках, скручивая разбросанные купюры, и втягивают через них сахарную пудру, рассыпанную прямо по полу, наверное как раз с целью такой анимации. В телефоне куча СМС от Макса, умоляет о встрече. Что ж, давно пора поставить точку в этой истории.

Незаметно подбираю пару тысячных купюр и вызываю такси.

Из-за диджейского пульта на меня неодобрительно смотрит промоутер, похоже недоволен, что я уезжаю, а может просто обнюхался.

Рома возле него пританцовывает под минимал, рядом стоит его охранник и с очень серьезным видом за всеми наблюдает. Он, видимо, единственный здесь кто не нюхал, но по его непроницаемому выражению лица совершенно непонятно, одобряет ли он происходящее.

Только в такси я понимаю, что в очередной раз упустила шанс, за который борются десятки девушек, ежедневно приезжающих в Москву на пригородных поездах.

Но так же понимаю, что я слишком хороша для этого шанса.

Одиночество для меня – это не просто слово. Оно жжется, как лед, отдаваясь в руках, ногах и в животе.

Верю, что есть на этом свете кто – то, обняв кого, пустота превратится в полноту и польется через край, обжигая теплом, пульсирующим под кожей. Такое близкое, но в то же время далекое чувство, до боли знакомое, где – то внутри, такое родное. Ради него можно поставить на карту так много и ждать, ждать, ждать его прихода, не соглашаясь на меньшее, не смотря на логику и здравый смысл.

Есть два вида боли. Боль, которая делает нас сильнее и бесполезная боль, причиняющая страдания. ©

Многие ли ищут смысл жизни, листая ленту Инстаграм, или только я, выпив бокал вина в круглосуточной Кофемании, в полном одиночестве, когда все тело ломит от усталости, и немного сдавливает виски после ночной тусы.

К сожалению, я из тех людей, которые обычно уверяют себя в том, что ни под каким предлогом не выпьют больше трех бокалов, но выпив всего два, уже не понимают, почему так думали. Хотя алкоголь меня совсем не веселит, а наоборот, заставляет о многом задуматься, вот как сейчас.

На фото моя рука с «Rolex», бокалом белого вина и подпись: «Время никому не оставляет шансов…».

Знал ли Ганс Вилсдорф, создавая эти часы, что когда-либо, одной из наикрасивейших московских девушек придет в голову, глядя на них, подаренных на память о знакомстве одним сибирским нефтяником, смотреть на секундную стрелку и думать о жизни вот так, как я сейчас.

Время никому не оставляет шансов. Это факт, или фак, для тех, у кого на руке тикает эта стрелка.

На рассвете Москва ожила, и тысячи целеустремленных менеджеров уже спешат на работу, создавая давку в метро и суету на дорогах.

Мой телефон в сумке вяло вибрирует. Ну кому еще не спится…

– Эффи, это Женя, помнишь, мы в клубе познакомились?! – она громко рыдает. – Скажи мне, Эффи, ты знаешь Артура? Ну, это тот мужчина, что был с нами в караоке, ты знаешь его?