Иван Плахов - АдрастеЯ. Или Новый поход эпигонов

«Некуда тебе торопиться. Куда ехал – туда уже опоздал». Эти слова ничего хорошего не предвещали.

– Правду не надо, только ничего плохого не говори, – еле выдавил он.

– Э, дорогой, почему нельзя правду хорошему человеку сказать, коли ты моим детям на хлеб дал, – протяжно-гортанно заговорила цыганка, отпустила рукав и, пока Варухов не успел отдернуть руку, схватила его за запястье и взглянула на ладонь. – Да ты не бойся, соколик, вижу я, что печаль-кручина тебя тревожит, болеет кто-то у тебя? Дай-ка на руку взгляну получше, всё тебе расскажу, ничего не утаю.

«Ну началось, пошел цыганский пиздеж, – тоскливо подумал Варухов, пытаясь вытянуть белую ладонь из шоколадных рук цыганки, но безуспешно, – разведут сейчас по полной программе. Не день – а жопа, всё наперекосяк».

– Жена… ай нет, не жена. Дочь у тебя, соколик, болеет, и серьезно болеет, в больнице лежит. Правильно говорю? По тебе вижу, что правильно. Ах, бедная, страдает. Молодая, красивая, так ее жалко. Но ты не бойся, мил человек, не бойся. Дай еще немножко денежек, и я ее, и твое будущее увижу и тебе расскажу.

– А без денежек нельзя?

– Плохо вижу, ой, ничего не вижу! – продолжала голосить цыганка, по-прежнему цепко держа руку Варухова, в то время как дети, обступив Игоря Петровича со всех сторон, теребили края его пальто и гнусавили одно и то же: «Дай денег, дядя, дай денег!»

– Позолоти ручку, дорогой, тогда что-нибудь хорошее скажу. Без денег хорошее услышать нельзя.

Игорь Петрович свободной рукой пошарил в заднем кармане брюк и, на свое счастье, нашел какую-то купюру, довольно мелкую, ее с некоторым облегчением и протянул цыганке.

– Ай, дорогой, мало даешь. Почему такой скупой? Своего счастья услышать не хочешь?

– Сколько дал, столько и дал. Больше не могу.

– Ну, раз мало дал, мало хорошего и услышишь. Дочь твоя, дорогой, выздоровеет, только тебе, чтоб ей помочь, дальняя дорога предстоит. Еще вижу, что женщину встретишь, которая тебе большую любовь подарить может, да только ты ее недостоин будешь. А что дальше будет, теперь уж не скажу, даже если денег дашь. Сам увидишь, – цыганка выпустила руку, презрительно посмотрела на Варухова, отвернулась и побрела дальше по улице с таким видом, будто ей дела ни до чего вокруг нет. Дети как по команде вдруг отцепились от его пальто и врассыпную бросились в стороны, стремясь затеряться в толпе. Рядом с Варуховым осталась только старая цыганка, на почти черном лице которой зловеще поблескивали белки нестерпимо огромных глаз.

– Что встала, старая карга? – зло спросил ее Варухов, суетливо шаря по карманам брюк и пальто и проверяя, на месте ли ключи от дома, удостоверение и портмоне. – Ушла уже твоя банда. Ничего больше не дам, и не проси.

Старуха, ничего не ответив, только зловеще улыбнулась Варухову, показав полный рот вставных золотых зубов, затем презрительно сплюнула ему под ноги, повернулась спиной и медленно, косолапо переваливаясь, побрела следом за дочерью.

Уже сидя в вагоне метро, под равномерный гул и скрежет поезда Игорь Петрович продолжал себя спрашивать, что бы значила эта встреча с цыганкой и ее пророчество.

Варухов был скептиком – но вместе с тем временами думал: чем черт не шутит, авось и правду карты говорят, когда на них гадают, – так что очень трепетно относился к знакам и сигналам, которые время от времени ему подавала жизнь.

Он очень хорошо помнил рассказ своего друга-врача Генки, нарколога психдиспансера, о «презабавном», как тот выразился, случае из его практики.

У Генки был пациент-наркоман, который как-то попал под машину и умер. Так вот, жена этого пациента рассказывала врачу, что накануне смерти мужу всю ночь снились рыбы и аквариум, во сне он был одной из рыб. Наутро на завтрак жена приготовила жареное филе судака, а в автобусе, когда она вместе с мужем ехала на работу, какая-то старуха обозвала его замороженной треской.

На работе – а как раз начинался новый месяц – перевернули лист календаря на стене, а на новом оказалась фотография аквариумной циклиды. А вечером муж и жена ждали на остановке рейсовый автобус. И муж поскользнулся на тротуаре: под ноги ему попался кем-то оброненный живой карп, купленный, очевидно, неподалеку, в магазине «Океан»; да так неудачно упал, что угодил под тот самый автобус: колесо просто раздавило его голову, как перезрелый арбуз.

– Вот такая чертовщина, мой друг, иногда случается с людьми, – глубокомысленно изрек тогда приятель Варухова, выпивая вместе с ним. А когда Игорь Петрович поинтересовался, как это можно объяснить, Генка печально заметил, что с нариками – так он называл своих пациентов – постоянно происходит что-то ирреальное.

– Видишь ли, когда люди принимают наркотики, они изменяют свое сознание, отказываясь воспринимать окружающую реальность. А реальность, будь она неладна, так же реагирует: не воспринимает уже самого наркомана, изменяется так непредсказуемо, что поневоле поверишь в чертей. Это мы, врачи, называем ирреализацией окружающего мира. Когда предрассудок или шальная мысль пациента становится навязчивым бредом, а его воображение слетает с катушек. Понимаешь, Игорь, такие люди запрограммированы на то, чтобы с ними что-то обязательно стряслось. Тут уж, друг мой, не то что в чертей – во что хочешь поверишь. Будешь во все двери ломиться, лишь бы тебя от этого , – тут приятель глубокомысленно поднял палец и ткнул им вверх: то ли в небо, то ли в потолок, желая показать значимость своих слов, – от этого избавили раз и навсегда. Понимаешь, навсегда! А иначе такая чертовщина будет тебя преследовать до гробовой доски. Всё в этом мире связано самым непредсказуемым образом. Что казалось далеким – становится самым близким. Совершенно посторонние люди на самом деле играют в твоей судьбе решающую роль, а ты даже не знаешь, как их зовут. Всё, во что ты верил и во имя чего жил, оказывается однажды полным говном, а вещи случайные, как бы несерьезные, вроде пустяковой научной статьи, написанной скуки ради, или рассказа, или стишка окажутся единственным, что ты оставляешь здесь после смерти, за что тебя начнут по-настоящему ценить. Из кучи барахла, которое мы обычно накапливаем за всю жизнь, остается одна лишь фотокарточка в семейном альбоме, на которой потомок сможет увидеть своего непутевого предка. И всё. Больше никаких следов того, что мы когда-то существовали.

Я иногда думаю, что у каждого человека есть ангел-хранитель – он сам. Просто это та часть нашего «я», которая уже в будущем. Она видела его. И другую часть «я», которая еще в прошлом, пытается предупредить, чтобы она не совершала те или иные ошибки. Нас всё время предупреждают, всё время ведут по жизни. Кто? Может, мы сами, следя за собой из будущего, пытаемся изменить прошлое. Может, какие-то боги или сверхсущности, которые смотрят на нас со стороны. А может, наше подсознательное «я» так реагирует на изменения вокруг. Что бы это ни было, нужно к нему прислушиваться. Жизнь, прежде чем тебя замочить, по-честному предупредит, хотя бы за пару секунд до конца. Даст шанс принять – или не принять – окончательное решение.