Алексей Горобец - Не бывает случайных мгновений…

На хладные, на взветренные дали,
На эту нам загаданную ширь…
И выше, отстранённее и Дале
Ты от Анталий всяких там, Италий,
Когда с тобой Сибирь,
Твоя Сибирь!..

И угадав,
И затаив дыханье,
Ты слышишь, ждёшь и счастливо молчишь:
Забилось – бьётся! – сердце мирозданья,
Вот здесь, сейчас, где синих рек сиянье,

Где в Обь свою
Вливается Иртыш…

Толкутся, табунятся НЛО
В пространствах наших,
Городам и весям
Являя блёстких вспышек серебро
И золото молчанья.

Им не тесен
Наш скромный мир.
Почти из пустоты
Они к нам напрямую проникают,
Тревожат как-то и почти пугают
И обостряют жажду высоты.

В них трудно верить,
Но трудней – избыть.
Они молчат, и долгому терпенью
Учиться нам и, напрягая зренье,
Ловить их отраженья –

И открыть,
Что все надежды и старанья – всуе,
И маяту, и боль свою земную
Нам никогда
Ни с кем не разделить…

И семь ветров,
И семицветье радуги,
И семью семь и сорок сороков
Дерев и трав –
В цвету, меду и патоке,
И синь морей, и море облаков,
И всем ветрам – ни пут и ни оков!..

Там шкиперы пьют эль
И дремлют пьяницы,
И манят чаек запахи таверн,
Там грезит Грин
И спит в саду Жюль-Верн,
Страна твоя, Грин-ландия!..

И тянется
К ней наш угарный,
Выморочный смог,
Отсюда, где раскатанность дорог,
Где окрылённость местного значенья,
И смелость общих слов, и нетерпенье
Высоких дел, чей горестен итог…

И этот вечный камень преткновения,
Лишь тронешь дверь
И ступишь за порог…

Коль знаешь меру, это ли изъян –
Ирония, насмешка острословье?
Но есть одно, всегда одно условье:
Уберегись касаться старых ран.

И пусть любовь излечена, избыта,
И снег в сенях, и спит в углу зима…

Но неподвластна доводам ума,
Душа опять – нестрижена, небрита –
Взовьётся вдруг – и лопнут построма,

И жадных губ шальная кутерьма
Уже нашла златые терема…

И зреет хмель,
И золотится жито.

Чем оплатить мне
Краткий миг участья,
Те невзначай слетевшие слова,
Что были так нужны!..
Конечно, частью
Души –
Дай Бог, она ещё жива.

И нет печали, виноват ли, прав ли
Ты был вчера, да и не в этом соль:
Опять трещат оттоптанные грабли,
Опять кричит любимая мозоль!

И губ, и рук –
Да так, что не расстаться! –
Смятенье и погибельный восторг
Уже несут нас в стлань ночных дорог
На круги тех,
Совсем иных инстанций,
Где близок Бог и неуместен торг.

И что твои сомнения и страхи,
И ревностей нахлынувшая боль!..
Вся во грехе,
Вся в ожиданье – вновь,
Похоже, возвращается любовь…

Счастливая.

В смирительной рубахе.

Она ещё горит, Полынь-звезда…

Мы ждём весны,
Живём цветеньем осени,
Нам в радость стынь и синие снега,
И налитыми грезим мы колосьями,
И скошенной травы сухими остьями
Приветим полдень, падая в стога.

Так в чём оно,
Твоё предназначенье?..

Наш волчий век,
Наш вол, наш волкодав
Не понял, не усёк – не угадал
Ни нас с тобой, ни предостереженья
Чужих планет,

И пепельно пуста,
Дрожит огарком вербного куста
Надежда на хотя бы утешенье…

И теплится, чадит в бреду затменья

Твоя беда –
Твоя Полынь-звезда…

Иззябший сад…
Здесь только ты и небо.
Здесь шум ночной в согласье с тишиной
В кострах угасших бедствует,

И нет бы
Поверить нам,
Что осень – Боже мой! –
Всего лишь тень, скользнувшая нелепо,
Заблудший дождь, загрезивший весной,
Окно в ночи, прищуренное слепо…

А вовсе
Не преддверье
В мир иной…

Всё лучшее мы просто так,
Задаром,
Привыкли, получаем, не ценя:

Рассвет, восход,
Закат к исходу дня,
То, что пылает маревом и жаром
Над плавнями,
Над этим руслом старым,
Где, распрямляя свой горбатый рост,
Ногами в воду окунулся мост,

И отражённым искрятся пожаром
Лиманы,
И на паперти речной,
Не выбрав между жизнью и мечтой,
Уходит с дождевой ночной водой

В песок любовь,
Что нам даётся даром…

Сухой листвы
Осенний жёлтый ворох,
Не обретя ни счастья, ни любви,
На шёпот перейдя, на хриплый шорох,
Теряя нить в дремотных разговорах,
Когда ни разбуди, ни позови –

Шуршит себе,
Всё воздыхает горько,
Что осень – видишь? – ветрена и зла,
И холодна, и вовсе не мудра,

А летних дней –
Их было столько… столько!..

Что нам теперь достанет до утра

Чадить золой

Иссякшего костра.

Старею…
Конечно, старею!
Глупею, болею… терплю.
Что раньше умел – не умею.
Что прежде любил – не люблю.

Уже не имеет значенья
Ни скорбной слезы истеченье,
Ни груз недомученных дум.
Вот только б грехов отпущенье…
Да сам себе нравоученье
Читает оглядчивый ум.

И всё ему в чудо –
И ряска
Пруда, что оброс и зарос,
И выводок уток клювастых,
И дятел в подштанниках красных,
И вечер – по летнему ясный

И тихий,
Как этот погост…

Тебе приснилось, надо мной сбылось,
И нет душе ни крова, ни пристанища!
И потому так остро и так ранящее
Вздыхает зимний ветер, гол и бос.

И гнёт его к земле больной вопрос –
Как дым печной, он стелется и тянется:
Ну вот – уйдёт зима, а что останется
От вросших в снег дождей и летних рос?

Плодливы беды!.. И нестойкий лёд
Подтает, обнажив рубцы и язвы,
И даже что-то сдвинется, но разве
Земля очнётся, разве зацветёт?..

Она, скорей всего, продолжит бег
Вслед за тобой – среди кометной пыли,
Случайных айсбергов,
В глухой и тёмной силе
Тех чёрных дыр,
Где всё чужое – грех…

Где, не простив, нас всё-таки любили –

За дым,
За дождь,
За прошлогодний снег…

Дурная мысль ушла, но след останется
И будет ждать тебя – и крив, и крут…