Алексей Горобец - Осень ветра

Всё о любви,
О той земной любви,

Что так легко мы погубили сами.

Кривые тени, мошек суетня,
От копоти свечной вылазят очи.
Свет вырублен опять – и злобу ночи
Преумножает эта злоба дня.

Нам возвращён (доехали, привет!)
Родной лучины несказанный свет.

А хитрый дед
Средневековых хайку,
Японский бог трёхстишия – Басё,
В чаду свечи опять тебя несёт
К пруду, под сакуры,

И всё бормочет байки
Об очаге остывшем, о сакэ,
О мерине, с куста сжевавшем розу,
О белой при луне Кубань-реке…

И, отгоняя копоть, сплюнув слёзы,
Захлопнуть книгу старого Басё,
Задуть свечу, закрыть глаза
И слушать

Адажио балдеющих лягушек,
Где о тебе –
И ничего, и всё.

Смешно, наверное,
Но праздник мой таков:
Окрестный мир лепить себе из слов.

Назвать,
Означить всяческую разность,
Любовь-и-кровь
И прочие дела,
Дорогу, что туда и привела,
Куда Макар телят,
Где вкось и вкривь
Нагроможденье выброшенных рифм
И стародавний сор и непролазность.

Но пахнут сеном кизяки-слова,
Скворчит сверчок
И во дворе трава,
И как всегда, права несообразность:
Смахнув с ресниц невыплаканный смех,

Вдруг видишь всё
И понимаешь всех.

Домушной крысой по карнизам
Крадется ночь.
И телевизор –
Неугасимый наш очаг –
Подъемлет свой победный стяг.

На стенах – бденье светотеней.
День отключился, день иссяк.
А времени – всего пустяк
Для обобщенья передряг
И постиженья обобщений.

Ну что, каких ещё побед?
Давно забыт, затоптан след
Глушилок, кухонных бесед,
Газет, призывов, партсобраний.

И хлещет клиповый сироп
Крутых реклам,
Попса нон-стоп…

И жизнь, как крыса в чемодане,
Визжит и расшибает лоб.

Через худой забор без всякой
Опаски, ночью, даже днём,
Приходит некая собака
С моим обедать кобелём.

А тот рычит – свирепо, люто!
Но, выслушав собачий плач,
Свой небогатый постный харч
Разделит с нею.
И в минуту
Пустеет миска.
Все свободны!..
И пёс – обманутый, голодный,
Скулит – зовёт меня во двор.

И мы с ним долго обсуждаем
Проблемы шалаша и рая,
Таскаем цепь свою вздыхая,
И метим походя забор…

Стихает,
Вязок и липуч,
Закатный свет –
Кровотеченье
Вконец измученного дня.

И снова – полупримиренье,
Пожар без дыма и огня,
Знобливый кашель зимних туч
И старый дождь, что в окна дышит.

Ночами нам ясней и ближе,
И нестерпимей злоба дня.

И мы потерянно зовём
Всё, что так истово, вдвоём,
Гоня коней, ломая дышла,
Губили – и сгубили – днём.
Свою любовь…

И третьим лишним
Вздыхает утро, еле слышно,
Дымясь в проталинах,
В воде,
В густой весенней черноте.

Какие злые, муторные дни!

Мы устаём от шума, болтовни,
От телевизионных посиделок,
От голубых,
От красных и от белых,
От жажды проучить и замочить,
Засникерснить,
Зачистить, зачечнить,
Заобналожить,
Вырубить все краны,

И, вывернув дырявые карманы,
Жалеть себя,
Ивана-дурака…

Какие злые, жалкие века!

Костёр трещит,
Обугливая хворост,
Ведёт свой хаотичный звукоряд.
Колючей хвои взрывчатая морось
Летит в огонь и сыплется за ворот,
И чёрных листьев искромётный ворох
Исходит в дым.

Вслепую, наугад
Мы ищем неба.
И вершины елей
Шатаются, удерживая еле,
Порывы туч.
А дым саднит глаза,
Сбивается,
Восходит в чудеса,
В мерцанье,
В темень,
К звёздной карусели…
И грустно возвращает нас назад,

И гаснет твой
Ещё счастливый взгляд,
Признав никчёмность
Выстраданной цели.

Дожди и травы
Уходили вправо,
А влево – пыль и высохший ковыль.
И выбегали горы,
И оравой
Кидались прямо в степь.
Автомобиль
Распутывал зигзаги серпантина.

И впереди –
Нежданно, беспричинно –
Как давнее,
Как выцветшее горе,

Взлетело
Море.

Чем отличается поэзия от прозы?..

Дождит ноябрь, а в декабре морозы.
На стёклах иней – голубая вязь,
А во дворе поскрипывает вяз.

Природа поэтична? И отлично!
Ну а тебе, какое дело – лично! –
До прозы, до поэзии и проч.?

Темно и скользко, но ещё не ночь.
Идти пешком, конечно, не с руки.
В автобусе прослушать матюки,
Сойти у ЧИПа [1] ЧИП – вышедшая сегодня из употребления аббревиатура, первые буквы словосочетания «частное индивидуальное предприятие». Была широко употребима в России в 90-х годах. , взять батон и чаю,
И, ног уже не чуя,
И не чая
Понять, о чём толкует РТР,
Поразмышлять – о Бродском, например,
Об Ивеншеве [2] Николай Ивеншев – поэт и прозаик, член Союза писателей России, проживает в станице Полтавской Краснодарского края. или Неподобе [3] Вадим Неподоба (1941-2005) – кубанский поэт. …

А снегопад,
В рабочей белой робе,
Идёт –
Сквозь январи и декабри
Шуршит себе,
И, что ни говори,
Созвучны с тишиной его верлибры.

И ты летишь, летишь за ними, ибо
Идти пешком, конечно, не с руки…
И снежат-вьюжат белые стихи.

Индейка, яблочный пирог, –
Американская диета!
А наш индюк вчера продрог,
Осип, охрип и занемог.
Но я, пожалуй, не об этом.

Я лишь о том, что Новый год
Пришёл в дождях, а было сухо.
Что «ящик» истово орёт,
И в уши лезет, воет, прёт
Пустоголосая попсуха.

Что старый сноб – кривой петух –
Стал как-то криво кукарекать,
И газ погас, и свет потух,
И занедужил наш индюк,
И надо за дровами ехать.

Всё, как всегда –
Ни в срок, ни в прок.
И слякоть
И зимы не видно.

И плачет яблочный пирог,
И киснет и горчит повидло.

Гроза в начале марта –
Это слишком!
Но сколько ты об этом ни долдонь,
Она гремит –
И неземной огонь
Шипящих молний рушится и брызжет!

Сугробы в панике!
И выброшены лыжи,
И круговерть,
И вздыбленная сонь –