Александр Сладков - Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

– Задам вопрос по-другому. Кто у нас из деревни? Да, действительно… Кто у нас тут из деревни… Не сыщешь. О! Ефрейтор Банков!

– Я!!!

– Чего молчишь, псамое? Из деревни же ты?

– Так точно!

– Умеешь, псамое, с косой управляться?

– Так точно!

– Выходи давай из строя! Надо траву перед штабом покосить. Справишься один? Нет? Сейчас, псамое, помощников тебе подберем. Кто еще из деревни?

– Да нет у нас таких, товарищ старший лейтенант!

– Трушкин, псамое, не умничай! Сейчас подберем…

Мандрико вдруг останавливается, затихает, и… Новый критерий найден!

– У кого морда деревенская? А? Ну-ка… Загородний? Похож… Вперед! Вторым номером у Банкова будешь! Чтоб всю траву перед штабом выкосили! До обеда! Загородний старший!

– Почему Загородний?!!

– Банков! У него мышцы больше… Давай вперед, без обсуждений! Так… Остальные – получить у старшины мешки холщевые и в штаб, на чердак. Голубей бить! Всю крышу изгадили! Приказ. Чтоб ни одного голубя в штабе не осталось!

– Чтоб вообще никого не осталось…

– Охотников, ты что, с ума сошел? У тебя что, понос словесный? Думай, что говоришь! Разойдись!!!

Я дневальный. Меня сия чаша миновала. Коса и мешок. Вернее, голуби и трава. Дело к обеду. Рота возвращается, как с передовой. Пыльные, усталые. Все в птичьем помете. Сержант Кузя грузно падает на кровать. Стонет:

– Наверное, человека тяжелее убить, чем голубя.

Сухой кивает:

– Точно…

Он-то в этом деле кое-что понимает. В человеках, в смысле. Только нам не рассказывает ни хрена про свой Афган.

Ночь, утро, обед, опять построение. Народу в два раза меньше. Отличники укатили в отпуск. Теперь уже Кулаков перед строем. Прохаживается взад-вперед.

– Надо пол в казарме покрасить. Добровольцы?

Долгое молчание. Дураков нет. Казарму красить – на неделю работы.

Молчание… Вдруг истеричный выкрик Петровского:

– А что вы на меня так смотрите, товарищ капитан?!!

– Петровский…

– У меня нарядов нет, «двоек» нет! Я билет на завтра на поезд взял! За что меня-то?!

– Успокойтесь, товарищ курсант! Что за истерика!

Еще два прохода вдоль строя туда-сюда.

– Трушкин! Редькин! Новоселов! Выйти из строя! За три дня справитесь, еще три дня на отдых подкину. Вперед!

Сутки проходят, двое. Казарма покрашена. Я не маляр и не отъезжающий. Я – Сладков. Вечный залетчик Сладков. Со мной Надыр Салиевич Пайзиев. Обычно он в команде отличников. И где так проштрафился?.. Неудобно спрашивать. Стоим в наряде. Он – дежурный по роте, я – дневальный. Правда, на тумбочке стоим поровну. Вернее, вообще не стоим. Только днем, когда офицеры в роте.

– Сладков, Пайзиев! А ну зайдите ко мне!

Кулаков, наш ротный, откинувшись на спинку стула, смотрит на нас, прищурившись. Чапаев… Анки только не хватает. С пулеметом.

– Значит, так. Вы одни остаетесь. Маляры убывают домой. Сладков, назначаю тебя стар-шиной!

Вот он, мой звездный час! Я – старшина! Видимо, Надыра Салиевича сейчас тоже домой отпустят. И буду я здесь один. Старшина Сладков. Сам себя строем водить по плацу.

– Сейчас отправляйтесь в столовую. Соберите всю ротную посуду. На тачку – и в расположение. Перегрузите в каптерку и свободны.

– В смысле – свободны? Спать?

– Домой можете ехать! Только, Сладков, вот что! Посуду тщательно пересчитать! Каждую тарелку Боженко лично будешь сдавать! Первого сентября, понял?

– Так точно, товарищ капитан!!!

За нами не заржавеет. Мы бодро шагаем в столовую. Вскрываем кухонный сейф, перегружаем фарфор и чугунные чайники, бачки на трехколесную телегу с широкой платформой. Тарелки высятся белыми башнями!

– Ля-ля, ля-ля!!!

Настроение просто ништяк! Домой!!! Отталкиваясь от асфальта, разгоняем телегу до хорошей велосипедной скорости. Держась за ручку, сами вскакиваем на нее! Мчимся! Домой!!! Вдруг зигзаг!!! Высокий бордюр!!! Как там у Визбора: «Не дотянули до посадочных огней…» Бачки в разные стороны. Посуда вдребезги. Где ж справедливость? Только назначили старшиной, тут же все имущество, как пишут в актах, утратил. Утратил… Пришлось еще пару деньков покуковать. В одиночестве. Над Пайзиевым сжалились. Отпустили в Ташкент.

Четвертая курганская осень рванула с места в карьер. По привычному кругу. Уже совсем не страшны семинары, да и экзамены тоже. Наряды несутся легко, можно сказать, «автоматом». Мы уже отстояли последний свой караул, проволочив по традиции за строем сломанную елку, как бы заметая след. Нас уже не ставят посыльными в штаб – «старики», не солидно. Тяжелые юфтевые сапоги сидят на наших ногах как балетные тапочки, пятки давно покрылись грубой кожей, и портянки ложатся на них с кайфом, как батистовые платочки. А казарма… Я как будто всю жизнь прожил в ней. Тишина и пустота ее огромного помещения настораживает, если роты нет. И напротив, гул сотен сапог возвращающихся в расположение взводов гипнотически успокаивает. Шарканье сотен тапочек, несущих перед отбоем своих хозяев в умывальник, делает обстановку комфортнее, а негромкий гомон соседей после команды «отбой» усыпляет.

Я – бывалый солдат. Знаю свой автомат и чищу его за час, без всяких кислот. Умею бегать долгие кроссы в строю, «в ногу», поддерживая удобное для меня дыхание. Могу спать стоя, умею пришивать подворотничок с «кембриком» в темноте. Я знаю, как обмануть любого командира – от сержанта до генерала. Знаю, как можно быстро сгонять за молоком и коржиками или за водкой в поселок Увал и не быть пойманным. Знаю, как не умереть от холода в месяцами неотапливаемой казарме. Но я не знаю, как из дерева сделать железо, из пластмассы – воду. Как на основе солдатского бытия выпестовать офицера. Даже форма, которую мы шьем в спецателье, ощущений таких не дает. Я уже прочитал (не могу сказать изучил) «Капитал» Маркса, законспектировал сотни работ Ленина, Энгельса. Но с лопатой наперевес я не стал элитой. Вот если бы… Если бы офицерские звания присваивались уже на третьем курсе. А? Если бы в первый год из нас делали суперсолдат, во второй – суперсержантов, отправляя на годовую стажировку в войска со всеми юридическими обязанностями и правами. Даже в Афганистан. Может, так? Или бальные танцы? Я читал у Куприна, какие балы проводились для юнкеров, верно, чтоб они почувствовали себя как минимум воспитанными людьми. Или отношение наших командиров к нам. Может быть, мысленно я приближал себя к офицерству, если бы комбат приходил к нам на обед, чинно снимал фуражку и произносил в торжественной тишине что-то типа: «Приятного аппетита, соратники!» И садился бы за любой наш столик обедать. Ага, как же! Будет он с нами эту парашу жрать. Отравится еще и сгинет в санчасти. Там его точно не спасут эскулапы наши. Возьмут мазок-анализ ваткой, накрученной на сломанный кусочек проволоки, ковырнут в одном месте и через месяц огласят результат. Или на сороковой день, что точнее. Короче… Суть да дело, а приблизилась к нам еще одна стажировка. Февраль. Выпало мне ехать в Туркмению, в гарнизон Мары.