Виктор Топоров - Двойное дно

У Левика, вечером, собралось довольно много народа. Привлекательный с виду, моложавый и внутренне совершенно мертвый старик, каким я его застал (и каким описал в воспоминаниях), сохранял, однако же, отрадную для его лет сексуальную восприимчивость (насчет предприимчивости ничего не знаю). Через несколько лет он поневоле поспособствовал второму браку Витковского. Дело происходило на семинаре переводчиков в Дубултах. Находясь в разных весовых категориях, Витковский и Левик с одинаковой силой распустили хвосты перед молодой переводчицей «с прибалтийских»: ухаживание началось в баре и продолжилось у нее в номере. «Спокойной ночи, Вильгельм Вениаминович, — определилась наконец Надя Мальцева. — А вы, Женя, останьтесь». По возвращении в Москву Женя, как честный человек, женился и живет с Надеждой Мальцевой (она прекрасный поэт и, насколько я могу судить, интереснейший, никому не известный художник) и до сих пор, хотя конфигурация этого брака за последние двенадцать лет несколько усложнилась.

Июльским же вечером 1971 года Левика не интересовало ничего, кроме мини-юбки, в которой пришла к нему в гости одна из молодых поэтесс. Мини-юбки были тогда как раз в моде, но далеко не каждая поэтесса могла позволить себе надеть мини-юбку. Или даже наоборот: дамы, которым шли мини-юбки, как правило, не писали стихов. Мало-мальски сносных стихов, во всяком случае. Но из всякого правила бывают, как известно, исключения.

Левик ел милые ляжки глазами, ловя — нет, не зря он тоже был или слыл живописцем — малейший поворот, ракурс или изгиб. Было ему, разумеется, не до стихов и уж подавно — не до моих стихов. Но и литературной молодежи, собравшейся к переводческому мэтру, было не до его молодеческих амбиций.

Как выяснилось, читать предстояло двоим — мне и поэтессе в мини. Да, но в каком же порядке? Мэтр продолжал смотреть неотрывно туда же, куда и с начала вечера.

— Ладно, — не отводя взгляда, определил он наконец. — Сперва почитает наш дорогой гость, а потом… потом тяжелая артиллерия!

Дедушка Фрейд! Уж не знаю, понравился ли я Левику, — ему было категорически не до меня, — но поэтессе в мини я как раз понравился (как поэт, разумеется) — и уже на следующий вечер (если не около полудня) оказался у нее в гостях. С Витковским они друг друга недолюбливали, впоследствии, бывало, и враждовали, а поскольку я пожизненно подружился с обоими, то это доставило мне множество бытовых, да и творческих неудобств. Ее зовут Ольга Чугай, тогда и долгое время спустя она держала открытый дом — открытый прежде всего для поэтов или полу-поэтов, но не только для них, — и у нее побывало, погостило, подкормилось, пожило пол-страны, то есть пол-Союза, не говоря уж о коренных москвичах. Однажды при мне явился какой-то сумрачный (потом он, увы, покончил с собой) субъект, не выговаривавший половины алфавита, и объявил с порога:

— Здгастуйте! Меня плислал Ганя Гандон.

— Кто-о? — опешила Оля.

— Ганя Гандон! А исё я знаком с Виктолом Синани.

Гарри Гордон жил в Одессе, Виктор Ширали в Питере, Ваня Жданов прибыл с Алтая; в доме, помимо хозяев, вечно проживали по нескольку среднеазиатских, закавказских или уральских поэтесс, гости порой забирали их на постой, но неизменно возвращали обратно. Муж Ольги (теперь уже академик) отличался редкостной кротостью нрава, хотя и является плодом цыганско-еврейской любви — что представляет собой смесь вполне гремучую, а его тесть, Ольгин отец, из князей Левицких, сказал мне однажды за стаканом водки: «Мой зять зачат на самом грязном перекрестке Европы». На момент знакомства Ольга с мужем и маленькой дочерью жила в задней комнате, метров восьми; в чуть более просторной проходной размещались мать с отчимом и с двадцатилетней общей дочерью, а в комнатушке на отлете проживала бабушка, вдова профессора Беднякова. При всех талантах Ольги и ее мужа (не говоря уж о предках), изумляла прежде всего трехсполовинойлетняя тогда Шура: профессионально писавшая гуашью, музицировавшая, а чуть позже начавшая изучать персидский. Меня, как это ни странно, любят дети — вернее, конечно, они любят со мной пикироваться. Пикировались мы и с Шурой.

— Шурочка, если ты будешь плохо себя вести, я посажу тебя в горшочек, как фикус, закопаю в землю и буду поливать, и ты навсегда останешься такой маленькой, только головка твоя будет расти и расти. (Угроза тоже по дедушке Фрейду: похоже, кто-то проделал именно это со мной, только я почему-то ничего не запомнил.)

— Нет, дядя Витя. Я вырасту большой, приглашу тебя в гости, выпью твое вино, уложу тебя спать, а сама по лесенке уйду.

Ольга жила поэзией — что, разумеется, не означает, будто она жила на поэтические доходы. Само это понятие — «поэтические доходы» — в те времена для членов Союза писателей вполне актуальное (книжечки, подборочки, выступленьица, переводы каких-нибудь молдавских или калмыцких собратьев по перу плюс скромные милости, предоставляемые Литфондом) и вновь, замкнувшись на Запад, ставшее злободневным в наши дни для горстки «валютных поэтов» и жалкой пригоршни «сирот Бродского», — звучало для нас смешно и дико. Поэтами были Алеша Цветков, с которым я, познакомившись у Оли, сошелся довольно близко; уже замолчавший и как бы исчезнувший Леня Губанов; отчаянно подражающий Пастернаку и Заболоцкому, но подающий несомненные надежды (впоследствии, уже в эмиграции, полностью реализованные) Бахыт Кенжеев; еще, понятно, Оля, еще, понятно, я, да — куда же без него — Иосиф Бродский. Остальные либо могли при стечении благоприятных (то есть, наоборот, исключительно неблагоприятных «по жизни», драматических, а лучше трагических) обстоятельств стать поэтами, либо уже переставали ими быть, — а перестав, обросли всеми приметами московского литературного преуспеяния, превратились в «пятидесятилетних евреев в серых костюмах», как определила весь класс московских профессиональных писателей коктебельская старуха Изергина, когда ее однажды вывезли в столицу и, по ее настоятельному требованию, сводили в ЦДЛ. Была она, кстати, в молодости приятельницей моей матери (как и ее сестра, вышедшая замуж за академика Иосифа Орбели) и находилась со мной в некоторого рода свойстве по одному из браков.

В долгий последующий период — до появления тройки Жданов — Парщиков — Еременко (ныне покойную Нину Искренко, свою двоюродную сестру, Ольга почему-то не жаловала) — эпизодически всплывали разнокалиберно занятные фигуры — Евгений Блажеевский, Ян Шанли, не лишенные литературных способностей дамочки с повадками авантюристок и приживалок одновременно, юноши ангелической внешности и шизофренического склада — все это, по дороге частично рассасываясь, перетекало через Олин салон в «профессиональную поэзию», куда ее самое не пускали и по большому счету так и не пустили. Произошло это не из-за недостатка таланта: с этим у Ольги как раз все было в порядке. Но — и это общее для нас обоих качество и бросило нас друг к другу сразу же — она категорически не умела гулять в стайке (разве что заводила собственную, которую до поры до времени и возглавляла) и не столько даже беспрекословно подчиняться вожаку, сколько постоянно и первоочередно ориентироваться на него. «Таланты ходят стайками», — написал когда-то Юрий Олеша, и недавно Валерий Попов сочувственно процитировал эти слова; за что и получил от меня по полной программе. Стайками ходят воробьи, возразил я ему, а талант всегда белая ворона. И, не удержавшись, добавил питерскому прозаику, что и сам он был когда-то белой вороной, но променял этот статус на воробьиное первенство на призрачной литературной панели родного города. Группу, бандочку, маленькую мафию вечно хотелось сколотить и амбивалентным героям Юрия Трифонова — и это верно, что стайкой пробиваться — и воевать за «свою территорию» — куда как легче. Но главное все же — в непременной в рамках стайки оглядке на вожака: этого я не позволял себе никогда, этого не позволяла себе и Оля. Отсюда и литературные — в лучшем случае — полуудачи.