Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь…

Русь… снег скрипучий и блестящий.
Сосульки — остриями с крыш.
Салазки тащит под звенящий
Смех радостный ребят малыш.

Тут сосны мачтами и дюны…
По щиколотку вброд бреду.
Янтарь найду, в карман засуну,
И взор — в балтийских волн гряду.

Всё любо было в свете этом,
Где пионер ты — не щенок,
И знать, что вырастешь поэтом
Средь не познавших песнь дорог.

Томят сны дух: милуют, ранят…
Коль на чужом ты берегу —
Руси сияние — в тумане…
Стихами-факелом могу

Светить, коль руки простираю
К России детства моего,
И жизнь планеты осязая,
Любить её через него.

Россия возродиться, знаю.
Я всей душой хочу того.

Что дал Творец, народ мой и природа?
Что стало стержнем мыслям и душе?
И на каком фундаменте от рода
Держусь — и не разрушиться уже?

Каким подарком словно бы со сцены
Летописания земли родной
Делюсь с людьми и верю — он бесценный?
И, слив стихи с волшебною струной,

В полёт пускаю песнь по разным странам,
Где дар мой ищет близких и родных
В моей стране и аж за океаном…
Он, мой пароль, — сердца откроет их.

Подарок тот — что белошвейке зренье,
Как всем творящим — жажда красоты,
Или певцам — как голос, слух, движенье…,
Рождение чувств светлых простоты.

И это — вечно база, на которой
Растут и разум, и духовный мир.
И также — мост, где мчится поезд скорый,
А в нём идей, концепций, шуток пир.

Металл ржавеет, истлевает кожа,
Но сохраняет космос нашу речь.
О слово русское, что есть тебя дороже?!
И как же надо нам тебя беречь!

Пронесть сквозь гарь и чистым, и свободным!
Спасти от плена нехристей любых!
И сохранить навеки, как угодно,
Для внуков в русских землях и чужих!

Простилась столица с дедами
Да мальчиками… Те рядами
В атаку идут… все — в защиту
Москвы от фашисткой «элиты».

И слышится: «Дом наш за нами,
Стеной нерушимою встанем,
Живой обороною пламя,
Не дрогнув, мы сдержим. Вверх — знамя!» —

Никто из жестокого боя
Не вышел… такой вот ценою
За нашу свободу платили —
По чести и совести жили…

Не зря это снится ночами.
О люди, что сделалось с нами.
Сны с прошлым равняют дни наши —
Не сеем, не жнём и не пашем…

С протянутыми встав руками,
Как нищие, видим в них камень,
Америкой брошенный ловко,
А где ж богатырская ковка?

Где верность Отчизне родимой,
С единой семьёю счастливой?
Раздор меж «князьями» всех губит —
Всяк ныне себя только любит…

На марше равнять пал срок взводы —
За наши колхозы, заводы…
Цвели чтоб родные просторы,
Вновь к звёздам Кремля — все бы взоры!

Рассталась столица с дедами
Да мальчиками, что рядами
В атаку ушли… все — в защиту
Москвы от фашисткой «элиты».

Недобрую весть где встречали —
По маленькой вкруг наливали…
И хрипли у бабушек глотки
От криков, и плача, и водки…

Защитников чести столицы
Грешно предавать! И — смириться
С бесчестьем Москвы в настоящем…
Стань матерью вновь — в предстоящем!

Боль… — сегодня быть многим страшно.
«Перестройка» так всё изменила…
Но не надо жить лишь вчерашним;
Там ведь тоже не всем сладко было…

Честь и искренность, став обузой,
Веру с преданностью поколебля,
Непомерным и лишним грузом
Показались… Всё ж, совести внемля,

Из разбросанных нас по свету,
Как ни тяжко порою, ни грустно,
Проявляются вновь поэты
И — течёт жизнь по новому руслу…

Вдохновенным сердечным строчкам —
Настоящим — зелёного света
Мир желает. Не ставьте точку —
Русь судьбою платит за это.

Как в сказке, синей птицей
От фраз бездушных прочь
Душа моя помчится
К поэту в эту ночь.

Его тоске до боли
Внемлю — знакомый вкус,
Как чай, куда вам соли
Подкинул жалкий трус.

Не вижу в мести смысла.
Уйми, друг, в сердце стук.
Луна как диск повисла
Над миром. Слышен звук

Ненастья — эко свищет, —
Как нет двух тысяч лет…
Комета что-то ищет…,
Но нам бояться ль бед?!

… Закрыв глаза, я слушать
Стихи твои хочу.
Восторг пусть губы сушит,
Вином их чуть смочу.

Поэт мой, манят душу
Твои слова, когда
Сомненья горло душат
И слог мой, что вода

Январская, застынет
И ссадит губы в кровь.
От блажи дух доныне
Спасала лишь любовь.

В чужом раю постыло.
По снегу б нам — в санях…
Чужой пегас в затылок
Мне дышит второпях.

Уж снежно вкруг… Дух мчится
К тебе, поэт, вперёд,
Но нам, увы, столица
Час несвиданья бьёт…

Зря призрачной спиралью
Ночами мчусь к тебе.
Рок — меркнуть в чуждой дали
Загадочной звезде.

Здесь пляшут тени рьяно.
И вижу в их зрачках
Твоё лицо… как странно —
Мой томик на руках?

О горы Мексики, мистичные места.
С любовью к вам протягиваю руки.
С вершины даль — так зелена и так чиста.
Душа полна восторга. Здесь нет муки

И нет хандры бесплодной. Чувствуешь — стихи
Рождаются. Твой дух в святом волненье…
Навстречу мыслям, словно облака легки,
Плывут ритм с рифмой в вольном проявленье.

Плоды былых воображений мне в ладонь
Для строк блаженных и для их сплетенья
Пером к бумаге пали. Тут меня не тронь —
Подобный миг всегда — как потрясенье;

Сподобился дух влиться во вселенский храм
Поэзией своей — миры объемлет,
Куря божественной природе фимиам,
И ей, что Господу, речёт и внемлет.

И в золоте червонном близ горы маис
Шумит и шелестит с поклоном: «Ну же…»
Агав, и пальм, и трав, и ветра крики: «Бис!
Твои стихи про нас желаем слушать!»

Я не пытаюсь чувств своих от них таить.
Эмоции даруются, как зренье.
Их надо расточать, а не в себе копить.
Им голос нужен и к сердцам движенье.