Илья Френкель - Причал

Самонадеянные дети,
Зачем спешите и куда, —
Минуют оттепели эти
И возвратятся холода.
Полунагих, без оболочки,
Вас обожжет морозный дух, —
Застынут нежные комочки,
Навек оцепенеют почки,
Роняя мертвый вербный пух…

Нам нравятся странные странности:
Весь мир не по-нашему сшит.
Природа в ее первозданности
Без умысла злого страшит.

Пугает своими пространствами, —
Мы скоростью боремся с ней,
А пешие дальние странствия,
По-нашему, — не для людей.

И все, что болотисто-илисто,
Повсюду пора иссушить,
И выпрямить все, что извилисто:
Прямое не так уж страшит;

Лесам с комарами и чарами
Асфальт городов предпочесть, —
Леса отвечают пожарами,
Рычит беспощадная месть.

Наверно, природе не нравится,
Что мы — ее малая часть,
Пытаемся с матерью справиться,
Что спорим за право, за власть.

Дурные! Она ведь заботится
О нас, о слепой детворе:
И морем о берег колотится,
И песней звенит в комаре…

За правдолюбом-январем
С его морозной прямотой
И лаконичным словарем,
Подкрашенный и завитой,
Подкрадывается февраль,
Известный ловелас и враль.
Придет на двадцать восемь дней —
А в январе тридцать один! —
То он лакей, то господин:
То позовет на лыжах бечь,
А то блины прикажет печь…

Двадцатый век пошел к концу
Машинным маршем робота:
Ракетный взрыв ему к лицу
Без колеса и провода,
Без коренных, без пристяжных,
Без окосевших, без блажных
Бородачей, выдумщиков —
Декоративных ямщиков…

А мне бы мчаться в феврале
На тройке, а не в шевроле!

Стояла стужа. Нынче дует
Еще и как! Сдурел Стрибог:
Его трезубец иль скребок
Рябит пруды, людей мордует,
А солнце, ядерный клубок,
То в почках лиственниц колдует,
То сунет луч скворцу в чертог
И птичьим горлом забунтует,
То в нашем градуснике ртуть
Успеет кверху протолкнуть.

А я, стеною и стеклом
От непогоды огражденный,
Простудою заторможенный,
В шестое чувство погруженный,
Изнеможенный, вновь рожденный,
Гляжу, вконец обвороженный,
На мир, обрамленный окном.
Гляжу и вижу: в мире том
Как холод борется с теплом
И отступает, пораженный,
Устало продолжая дуть,
Соображая: «В чем же суть?»

Продрогнув на ночном морозе,
Кричат спросонья воронята:
Один устроился в березе,
Забыв, что виден, вероятно.
Другой вписался черной кляксой
В телеантенну, будто в крест,
И адресует хриплый кряк свой
Всем воронятам здешних мест.
Расплывчатое солнце виснет
Над шифером и вохрой крыш.
И лишь нарочно тормоз визгнет,
Чтобы опять вернулась тишь.
Я тоже что-то понимаю
В делах и замыслах весны —
Ее пути от марта к маю
Исповедимы и ясны.
И вот стою с большой лопатой
По грудь в окопе снеговом,
Простоволосый, конопатый,
И утираюсь рукавом.

Жизнь моя — дорога. Жизнь — моя дорога.
На востоке — Берег Золотого Рога,
Тундра Самотлора с севера нависла,
Запад — это Тисса; чуть правее — Висла.
Юг отгородился крутизной кавказской…
Страны света — каждая со своей окраской.
Со своим набором рек, лесов и тварей,
Со своим началом в глубине времен…
С детства очарованный картой полушарий,
Я пока освоил крохотный район.
Кто же мне в попутчики дал дожди и вьюгу?
Или бог поэзии осудил меня?
Повернул затылком к пламенному югу,
И несусь я к северу, все и всех кляня.
Капли состраданья нет у злого бога,
Хоть кричу, как маленький: «Я не буду, бог…»
Только вновь на север мчит меня дорога.
А быть может, просто нет других дорог.
И дрожу я синей стрелочкой магнитной,
И всегда на север сносит острие,
И звенит обидой, жалобной молитвой
Жаждой солнца полное желание мое.

Здесь надо вставать на восходе,
А лучше бы за два часа, —
Все влажно в рассветной природе:
Сейчас выпадает роса.
И то, что считалось вчерашним,
Уж завтрашним надо считать, —
Разрушенным стенам и башням
Придется родиться опять.
Сиять белизной штукатурки,
Грозить остриями зубцов,
Как будто бы сызнова турки
Пойдут на заморских купцов…
Но спят генуэзские гости
В песчанике таврской земли —
Давно уж истлевшие кости
В состав этой почвы вошли.
Ползет карагач крючковатый
По плитам турецких могил.
Окутанный тучей, как ватой,
Судак над пучиной застыл…
От бриза жужжит черепица.
Плеснула о камень волна.
Спросонья чирикнула птица,
И снова умолкла она…

Вcё, все не так, как у людей,
У сосен, лиственниц и елей, —
Никто из них не лицедей:
Нет гамлетов и нет офелий.

Им хорошо стоять и цвесть,
Слегка ветвями помавая,
Все в мире принимать, как есть,
Своей красы не сознавая.

Они разумны и добры,
Дружны и неподобострастны,
И не скупятся на дары,
И в том, по-разному, прекрасны.

Язаписываю вещи то смешные, то печальные,
Подбираю к строчкам рифмы то глухие,
то кинжальные,
Начинаю строчку слева и веду правей,
правей, —
Очищается от гнева глубина моих кровей.
У меня их — две реки: темная венозная,
Непрозрачная, густая, дьявольски-серьезная,
И другая, между прочим, более нормальная,
Ничего особенного — кровь артериальная.
Эти реки состоят из триллиона шариков,
Разноцветных, теплых, ярких маленьких
фонариков.

Я включаю их в игру,
Полную романтики.
Подключаю их к перу,
Открываю крантики.

Лень и робость — тут как тут:
Течь свободно не дадут…

Народ лень матушкой зовет, —
У ней полно детей:
«Лентяй харчи без соли жрет»,
«Лежачего не бей»…

Мне говорят — не первый я,
А лень, мол, древний грех.
Все так. Но ежели Илья
Ленивей прочих всех?

Такого лодыря, как я,
Ленивей в мире нет:
Не заработал ни копья,
А требую обед.

И завтрак утром нам подай, —
Здоровье бережем.
Работать ложкой — не лентяй,
И вилкой. И ножом.

Кто спать ложится, не поев, —
Дурные видит сны.
Насчет еды я сущий лев, —
Спросите у жены.

Увы, работа мне вредна,
Полезен отдых мне.
А жизнь — она у нас одна.
Вот если б было две!