Влад Снегирев - Потерянное слово

На продавленном диване
тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.

Обожаю мыслить лёжа,
как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.

Одевая мысли в слово,
я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.

Где святое вдохновенье,
где избытки красоты?
Мимолётное виденье,
затерялось где же ты?

Я поэтов ненавижу
со стихами и собой.
Только к небу стал я ближе,
да и к раю, – надо мной.

2017

Когда-нибудь скажут: "И он исписался",
тихонько злорадствуя где-то внутри.
А я лишь словами от скуки игрался,
но в каждое жадно смотрел изнутри.

Являлись во снах неземные намёки,
забытые книги в чужих городах.
И были стихи – словно шелест далёкий,
бессонницы недуг, звучащий впотьмах.

Я с ними сливался, в игрушки играя,
где явь переходит в несбыточный сон.
Но Бог рассердился, закрыл двери рая,
а мне приказал, чтобы вышел я вон.

И вот нахожусь на пороге заветном,
Господняя милость прошла стороной.
И мир сразу стал таким чёрным, бесцветным...
А был, словно сказка – прекрасный, иной.

2015

Как нежданный рождается стих,
пробиваясь из тьмы подсознанья?
Просто в шёпоте струй дождевых
вдруг почудились чьи-то рыданья;

просто ветер шепнул в полусне,
пролетая над городом спящим,
ветка клёна кивнула в окне,
и не хочется жить настоящим.

И от света ночных фонарей
на стене дрожат бледные тени.
Как не терпится им поскорей
показать мир туманных видений.

И, бессонница, сидя в ногах,
всё поёт о печали далёкой,
вспоминая о прошлых годах,
изнуряя мечтой одинокой.

И, что б как-то сегодня уснуть,
отвязаться от мыслей томящих,
ты берёшь снова ручку и пусть
звук возникнет из нервов звенящих.

Город шумный давно уж затих,
дождь закончился, свежестью веет.
А, рожденный в молчании стих,
в счастье это поверить не смеет.

2010

Стихосложение, мыслей скольжение...
Как прекратить этот шум в голове?
Кто вам сказал: сочинять – наслаждение
или что с рифмой я в тесном родстве.

Мысли ленивые капают, капают,
то оживают, а то пропадут.
Речь непонятная мучит, царапает.
Муки терзаний – стихов атрибут.

Роды проходят всегда утомительно, -
бледные тени холодного сна
очень слабы ещё и нерешительны,
так неприметны, что грош им цена.

Как же спасти существо это бедное,
дать безупречность, немного ума,
что бы возникло вдруг чувство ответное,
гневно не хмурилась муза сама?

Тут уж не зависть – скорей сострадание
надо поэту в его ремесле.
Самое страшное – это молчание.
Лучше уж вечно болтаться в петле.

Брошу всё к черту! Стою у порога я,
крылья расправлю, отправлюсь в полёт.
Только вот муза попалась мне строгая.
Что тут поделать, не всем же везёт...

2012

Летящая пуля всегда поражает
того, кто стоит у неё на пути.
Кинжальное слово пощады не знает
и может других за собой повести.

Найду ли для чувства волшебное слово,
с чем можно сравнить лепетанье ручья...
Зачем же так резко, и зло, и сурово
преступника жалит бесстрастный судья?

Жестоко горящее слово пророка,
уже приготовлен невидимый крест.
Что можно постичь в мимолётном намёке,
когда с милой дамой сидишь тет-а-тет?

Простые слова приготовлю любимой,
пусть нежные губы смеются всегда.
Как много ночей впереди этих дивных
под ласковый шёпот, под звуки дождя...

2009

Сегодня занят шелестом страниц.
Начав читать известного поэта,
перед которым все склонялись ниц,
не понял – в чём была известность эта.

Я пробовал проникнуть между строк,
запутавшись в оригинальных рифмах.
Но как извлечь из пустоты урок,
она не чтит ни падежей, ни числа.

Всё выспренне, кругом одни клише,
торчащие как нос у Буратино.
Хотите имя знать вы? Но уже
его забыл, дойдя до середины.

Ведь есть вокруг и небо, и трава,
и Родина, и солнце, и прохлада.
Я говорю обычные слова
и ни о чём заботиться не надо.

2016

Как долго и больно, мучительно трудно,
скользя вдоль потока летящих минут,
выискивать в памяти пыльной и скудной
слова, что там, в дымке, незримо живут.

Идёшь по пустыне, томясь и страдая
от голода, жажды, - по краю земли...
Блуждающих слов перелётная стая
туманною тучкой мелькнула вдали.

Болтливые люди меня окружают,
и все говорят, но всегда не о том.
Как будто они далеки и не знают,
что я обитаю в пространстве ином.

А я одинок, мне нужны отраженья
в текучей воде отголосков дождя,
и звёзд ярких брызги, в ночи их свеченье,
луна – что смеётся, с ума нас сводя.

Я всё это вижу и всё это знаю,
но слов - ярких, точных найти не могу.
Покинув свой дом, я бесцельно блуждаю
вдали от людей - на другом берегу.

2010

Поэзия слов в строчках плавных, ритмичных
невольно пленяет придирчивый слух.
В них правда и горечь мгновений обычных,
и мыслей узоры для тех, кто не глух.

Сквозь бездну веков пробивается голос,
и эхо отчаянья, крики страстей.
Душа тяжелеет, как вызревший колос.
Тускнеют, дрожат силуэты вещей.

Пленён и повержен неведомой силой.
Забыв обо всём и отдавшись стихам,
не слышу того, как безумно уныло
шумит рядом мир, не подвластный мечтам.

Какая же мощь в этих строчках заветных,
какая энергия, сладостный яд...
Никто не ответил из жителей смертных.
Не знает никто, ну а музы молчат.

2010

Размер в стихах – его основа,
фундамент здания, гранит.
Слова в строю – строка готова,
ещё непрочно, но стоит.

Теперь их нужно по порядку
расставить строго по местам.
Как в огороде садим грядку,
читать легко чтоб было нам.