Мария Петрова - Ars longa

Твой стих незыблем, и мечта свободна,
И не поддастся критике – фальшивому суду.
Но отразятся в сердце чутком благородно
Созданья дум твоих в мудрейшем их бреду!

Суровый стих домчится до потомков
И озарит души неугомонный бег
Иль возродит Любовь из горестных обломков.
Он сам – ЛЮБОВЬ – он, Маяковский, -
ЧЕЛОВЕК!

Искусство, ты непостижимо!
Возможно ли тебя постичь?
Ты вечно, неопровержимо,
Ты благодатный жизни бич!
Ты единенье всех столетий,
Молитва сладкая души…
Ты лоно высшее на свете.
Свой подвиг правый соверши!

Мы сами навеваем вдохновенье,
Но ждём души живительный настрой
И ловим звуки в чутком упоенье…
И кажется в неясном предвкушенье,
Что Вечность увлекается игрой.

Творец создаст себя в согласье с Богом,
В трудах и в трепете любви заветной,
И миру он поведает о многом…
Забрезжит верно в таинстве глубоком
Источник слова, глазу не заметный.

Поэзия – не шутка, не игрушка,
Не механический слепой процесс,
Не будет никогда на побегушках
И в рабстве не проявит интерес,

И выдумать её никто не сможет:
Она – сама – природна и верна,
Возлюбит, поцелует, превозможет
Лишь чувством, отрицая власть вина.

И бабочкой нетронутой взлелеет
И боль, и радость, и загадку дней,
И сон безумства истиной навеет,
И осветит надеждою своей.

Где черпать вдохновение на жизнь?
У вас, мыслители, у вас, светила мира!
Она жива, трепещущая лира,
Внимай, творец: она сильна, держись!

То скрипкою в молитве зарыдает,
То соловьем прокатит свет в стихах,
Она есть слух: лелеет, понимает.
Она есть взор: расширит свой размах.

Она – любовь, и Музою нетленной
Переживёт и нежность, и печаль.
Она есть смысл и истина Вселенной,
Манящая к Неведомому вдаль.

Она есть чувство верное, и океан могучий,
И слово вещее в потёмках среди мнений,
Людских терзаний, прений и сомнений;
И мыслию – Свободы пламень жгучий!

Полёт во сне и наяву -
Всё, всё – в тебе, богиня мирозданья!..
Налаживая верно тетиву,
Уж льётся в сердце высшее призванье -

Пленять загадкою и воскрешать
Души импровизацию и вечность,
Искрою быть и жить, не угасать,
Рождая светом миг и бесконечность…

Творец святой, посланник провиденья,
Святою Музыкой – движением любви -
Венчает жизнь в свободном озаренье,
Возносит, Музыка, гармонии твои!..

И всё-таки душа ещё жива,
И всё-таки душа не умирала -
Она лишь медленно и крепко задремала,
Закрыв глаза на счастье бытия.

Пути, казалось, пылью замело,
Ненастье всё, казалось, поглотило,
Её за год ничто не пробудило:
Всё для неё поблекло, отошло…

Но жизнь идёт, и время всё меняет,
И накрывает боль своей волной.
Сначала – равнодушие, покой,
Затем – в бреду неведеньем пленяет,

Потом проснётся в холодеющем поту,
Протрёт глаза и в опасенье диком
Твердит о прошлом, будто о великом -
И ступит вдруг на ногу не на ту…

Остановись… Душа, заговори
О будущем, о счастии, о Вечном -
Вернись в тот Мир Искусства бесконечный
И Музу потихоньку позови.

И Гений праведный на божий мир воззрит,
И изберёт дорогу, что честнее;
Да будет путь твой сумрачный яснее,
Искусство жизнь саму переродит.

Оглянусь я в даль угаснувших мгновений:
Всё прошло? Что вижу я теперь?
Вижу взор ушедших поколений,
Устремлённый на невидимую дверь.

Глас далёкий прокричать не в силах:
Всё прошедшее – безмолвья тень одна…
Иль уже в весельи позабыла
Молодёжь, чему же жизнь верна?

И зачем мы топчем эту землю?
Что есть жизнь, и что – небытие?
А ответ один – молитва поколенья,
Что блеснёт порою в тайной мгле…

Какая нравственность?! Да там же предрассудки
Убогих дней. Здесь всё не прибаутки!
Что делают они, порой себя не зная,
Что могут в отношении себя?
Что будет, что же есть, земля родная?
Сожрут ли черви плоть твою, и не щадя?!

Да, я черства! Я не умею чувствовать! Ужасно!
И день-лишь горечь праздности глухой…
А жизнь идёт, бежит – и что ж? Напрасно?
Так мы дырявим мир своей бедой!..

Чем больше узнаю, тем боле сомневаюсь.
В вещах обычных, злободневных – новый смысл.
Иль смысла нет? В неведеньи метаюсь…

Что значит слово жизнь – удел земли
иль вечность?
И что – небытие – сознанья пустота?
И что родит гуманность, человечность?

А сласть познанья гложет и тревожит,
Плетёт разгадку, спутывая мысль…
Но властный ум насытиться не может.

Он был взволнован, I'esperance
Не промелькнула больше в мыслях.
Обман душил, et tous ses sens
Терзались в муках, но без смысла.

Огонь души сжигал I'esprit,
Voix из уст не раздавался…
«C'n'est pas sommeil – c'est notre vie!..» -
Сей глас над ним навек остался.

Ни Музы, ни слезы, ни вдохновенья -
Лишь пустота холодная вокруг…
Чего ищу, чего ищу в смиреньи?
И отчего всё равнодушно вдруг?

Нет пылкости, что так во мне играла
Лишь год назад, волнуясь и кипя,
Что жизни с умилением внимала
И не могла поверить в серость дня!

Сейчас смотрю с одной тоской и грустью
На мир, плывущий в неизвестность,
в никуда;
Где строки, что твердила наизусть я
И струны, что звучали, как тогда?..

Но есть ли смысл оглядываться ныне,
Искать чего-то в прошлом без конца,
Назад бежать, бродить одной в пустыне,
Не встретя ни единого лица?..

Живу размышленьем, мечтаю, молюсь…
Смотрю на людей и вникаю в их судьбы
И в самую суть. И к чему-то стремлюсь…